Знаете, что самое страшное в похищении инопланетянами?
Не эксперименты. Не рабский труд. Даже не расстояние до дома. Самое страшное — это понять, что твои похитители сами кого-то боятся. Панически боятся.
Глава 1. Последний клиент
Я выключил последний рубильник, и автосервис погрузился в темноту. Только аварийные лампы тускло подсвечивали Exit над запасным выходом. В кармане завибрировал телефон - жена.
— Пап, ты скоро? — голос дочки перебил мамин. — У меня завтра контрольная по математике!
— Через полчаса буду, солнышко. Покажу тебе фокус с умножением на девять.
— Обещаешь?
— Обещаю. Папа всегда держит слово.
Я улыбнулся, заперев дверь. Странно, как жизнь петляет. Сначала танцы - паркет, фраки, чемпионские кубки. Потом тренерская работа, пока колено не сказало "хватит". Автосервисы - от простого механика до своего дела. А теперь вот рэп. Два трека выпустил, интервью дал. Смешно даже. Многие всю жизнь на одном месте сидят, а меня мотает от одного к другому. Может, все эти виражи и должны были привести меня на сцену? К микрофону? Хотя если честно, рифмы в голове крутились еще со школы. Исписанные тетрадки, первые записи на дешевый микрофон, биты, скачанные с торрентов. Но тогда танцы перетянули - родители настояли, да и девчонки больше велись на танцора, чем на пацана с тетрадкой стихов. А сейчас думаю - может, просто не был готов? Может, нужно было пройти весь этот путь, набить шишек, понять жизнь с разных сторон, чтобы было о чем рассказать? Круг замкнулся. Судьба, она как бумеранг - кинешь в одну сторону, а он все равно вернется. Только уже с другой траекторией, с другой силой. Видать, и правда суждено мне у микрофона стоять. Не на паркете, не под машиной, а именно там - где слова становятся музыкой.
Поставил сервис на сигнализацию. Три коротких писка - система активирована. Apex Car Service может спать спокойно до утра. Завтра суббота, но уже есть запись на три машины.
Вышел на улицу. Февральский вечер встретил меня минус двадцатью и ветром. Район Нефтяников после восьми вечера вымирал - только редкие окна светились в пятиэтажках. Мой Tiggo 8 стоял на парковке перед сервисом, последний автомобиль на пустой стоянке.
Я достал ключи, и тут произошло то, что сломало всю мою картину мира.
Сначала — запах. Резкий, металлический, как будто лизнул батарейку. Потом воздух загустел. Стал вязким, тягучим. Ключи выпали из рук, но я не услышал звона — звук пропал. Вообще. Полностью.
Ветер дул — я видел, как качаются ветки тополя у дороги, как мечется обертка от шоколадки по асфальту. Но тишина была абсолютной. Оглушающей. Я открыл рот, чтобы закричать — и не услышал себя. Только почувствовал, как дрожат голосовые связки.
А потом пришел свет.
Он не бил в глаза. Он проникал везде одновременно — сквозь веки, сквозь одежду, сквозь кожу. Белый, плотный, живой. Я чувствовал, как он течет по венам вместо крови, заполняет легкие вместо воздуха. Попытался сделать шаг — но тело больше не слушалось. Мышцы превратились в желе.
Страха не было. Это самое жуткое. Должен был быть страх, паника, но свет забрал и это. Оставил только одну мысль, бьющуюся в пустой голове как птица о стекло:
"Я же обещал дочке... Фокус с таблицей умножения... Я же обещал..."
А потом — ничего.
Проснулся от того, что не мог дышать. В легких будто песок. Закашлялся, перевернулся на бок, выплюнул что-то красное. Кровь? Нет, какая-то дрянь со вкусом железа.
Открыл глаза.
Я лежал на металлическом полу в комнате без окон. Стены — тот же металл, но с красноватым отливом. Потолок светился ровным багровым светом, от которого сразу заболели глаза. Ни дверей, ни вентиляционных решеток. Коробка.
— Твою ж... — голос сел, хриплый. Сколько я был без сознания?
Попытался встать — голова закружилась. В ушах звенело, перед глазами плыли красные круги. Сел, прислонился спиной к стене. Холодненькая. От прохлады даже полегчало немного, тошнота отступила.
Проверил карманы. Пусто. Ни телефона, ни ключей, ни бумажника. Даже мелочь забрали. Только одежда осталась — джинсы, толстовка с логотипом сервиса, кроссовки. И то спасибо.
Что за бред происходит? Похищение? Но кому я сдался — простой владелец автосервиса в Омске? Денег больших нет, врагов вроде тоже. Конкуренты? Но это же надо быть совсем отмороженными, чтобы людей красть.
Я все еще сидел, прислонившись спиной к холодной стене, когда металл за моей спиной вдруг стал теплым. Дернулся вперед, обернулся — стена позади меня стала прозрачной. За ней — коридор. Длинный, уходящий в темноту. И в этом коридоре кто-то стоял.
Я отполз в центр комнаты, не сводя глаз с фигуры. Человек в маскарадном костюме? Розыгрыш?
— Эй! — крикнул я, все еще сидя на полу. — Прикол засчитан, можете выключать камеры!
Фигура двинулась ближе, и у меня пересохло во рту. Походка была... неправильной. Слишком плавной. Будто под водой. И пропорции — руки висели ниже колен, шея тонкая, а голова...
— Господи... — прошептал я. — Я умер? Это что, мой персональный ад? Свет на парковке... Инфаркт? Или меня сбили?
Оно подошло к прозрачной стене. Я попятился на четвереньках к противоположной стене. Огромные черные глаза — без белков, без зрачков. Просто две дыры в реальность. Кожа серая, с каким-то нездоровым блеском. И пальцев... пальцев четыре.
— Не может быть... — я тряс головой, все еще сидя на полу. — Если это ад, то где черти? Где котлы? Почему... почему пришельцы?
Существо подняло руку и коснулось стены. Та просто... исчезла. Без звука, без вспышки. Секунду назад была — и нет.
— Иди.
Голос взорвался в моей голове. Не в ушах — прямо внутри черепа. Чужой, холодный, механический.
— Какого... Что происходит?! — я прижался спиной к противоположной стене. — Ты кто? Я умер? Это чистилище?
— Иди, — голос стал громче, больнее. Будто кто-то воткнул спицу в мозг и крутит.
— Ладно! Ладно, черт возьми, иду!
Я встал. Ноги дрожали, но держали. Сделал шаг к проему. Серый отступил назад, давая пройти.
Коридор оказался еще длиннее, чем казалось. Металлические стены с тем же красным отливом. Никаких дверей, никаких указателей. Только ровный багровый свет сверху.
Серый шел впереди. Двигался странно — будто плыл над полом. Я старался держаться на расстоянии. В голове крутилась одна мысль: это сон. Сейчас проснусь в своем Tiggo, поеду домой, обниму жену и дочку, посмеемся над дурацким кошмаром.
Но металл под ногами был реальным. Холод — тоже. И запах... странный запах, как в метро, только с примесью чего-то кислого.
Глава 2. Добро пожаловать в ад
Я не помню, как дошел до зала с людьми. Помню только, что серый что-то "сказал" в голову, и ноги сами понесли меня следом за ним. Коридоры, повороты, еще коридоры. А потом — снова этот белый свет. Такой же плотный и живой, как на парковке в Омске.
Очнулся на холодном полу. Металл под щекой, привкус железа во рту. Рядом чьи-то ноги в грубых ботинках.
— Очухался? — мужской голос сверху. — Вставай, парень. Тут не курорт, на полу не поваляешься.
Я с трудом поднялся на четвереньки. Голова кружилась хуже, чем с похмелья. Мужик — крепкий, лет пятидесяти, с седой щетиной — протянул руку, помог встать.
И тут я чуть не улетел под потолок. Оттолкнулся слишком сильно, подпрыгнул почти на метр. Мужик удержал меня за плечо.
— Тише, тише. Гравитация тут не та. Треть от земной.
Я огляделся. Огромный ангар, серые металлические стены, странные конструкции, похожие на космические корабли. И люди — человек тридцать в одинаковых комбинезонах.
— Где я? — голос сел окончательно.
Мужик грустно усмехнулся, похлопал меня по плечу:
— Ты на Марсе, парень. Добро пожаловать в марсианский филиал ада.
Я смотрел на мужика и ждал, когда он засмеется. Скажет, что пошутил. Но он только грустно качал головой.
— Марс? — голос сорвался на смешок. — Вы что, все тут ку-ку? Какой на хрен Марс?
— Тише, — мужик оглянулся на стену, за которой исчез серый. — Они не любят шум. Меня Михалыч зовут. Третий год тут торчу.
— Яков, — представился я машинально. — Слушайте, Михалыч, я не знаю, что вы тут курите, но...
— Пойдем, — Михалыч кивнул в сторону стены. — Покажу кое-что. Сам не поверишь, пока не увидишь.
Он подвел меня к стене с небольшим окном. За толстым стеклом — красная пустыня до горизонта. Камни, песок, и небо... небо неправильного цвета. Желто-коричневое, с розоватым отливом.
— Это же... это все не по-настоящему? — я вцепился в подоконник. — Сейчас проснусь, да? Или камеры уберут, скажут "Розыгрыш удался"?
Михалыч тяжело вздохнул, положил руку мне на плечо:
— Яков, пойми. Это не розыгрыш. Не сон. Ты реально на Марсе. В рабстве, если по-простому. И до конца жизни нам тут торчать. Чем быстрее примешь, тем легче будет.
— Нет... — я тряс головой. — Не может быть...
— Смотри туда, — Михалыч развернул меня к окну. — Видишь ту голубую звездочку? Левее, над горизонтом.
Я посмотрел. Среди чужих созвездий висела крошечная голубая точка. Такая маленькая, что едва различима.
— Земля, — тихо сказал Михалыч. — Наш дом. Четыреста миллионов километров отсюда. Дальше некуда.
У меня подкосились ноги. Я сполз по стене на пол.
— Первый день самый хреновый, — Михалыч сел рядом. — У меня тоже крыша поехала. Орал, бился головой о стену. Толку ноль. Серые на истерики не реагируют.
— Серые?
— Ну эти, — он показал на потолок. — Которые нас сюда притащили. Мы их серыми зовем. Они с нами не разговаривают, только приказы в голову транслируют.
— Зачем? — я обхватил голову руками. — Зачем им люди на Марсе?
— А сами не могут, — в разговор вступила женщина лет сорока в таком же сером комбинезоне. — Ольга, — представилась она. — Медик. Была медиком. На Земле.
Она села напротив нас.
— Видишь ли, Яков, у наших хозяев проблема. Технику они делать умеют — корабли у них что надо. А вот с мелкой моторикой беда. Пальцев мало, суставы не те. Им нужны... как бы это сказать... руки. Человеческие руки.
— Рабы, — прямо сказал Михалыч.
— Сотрудники, — поправила Ольга. — Они нас так называют. В голове, когда приказы отдают.
— И что мы тут делаем?
— Обслуживаем их корабли, — Михалыч встал, поманил меня за собой. — Пойдем, покажу твое рабочее место. Раз ты с автосервиса, значит, к нам в ремонтный цех.
Мы прошли через несколько залов. Везде люди в серых комбинезонах. Кто-то ел из металлических мисок, кто-то спал прямо на скамьях, кто-то тупо смотрел в стену. Все выглядели... потухшими.
— Сколько нас тут? — спросил я.
— Человек двести в нашем секторе, — ответил Михалыч. — Всего секторов двенадцать. Ну, было двенадцать. Седьмой закрыли месяц назад.
— Почему?
Михалыч остановился.
— Люди пропадать стали. Сначала по одному, потом группами. Серые сектор запечатали, никого туда не пускают.
— Как это — пропадать? Сбежали?
— Куда тут сбежишь? — Михалыч покрутил пальцем у виска. — Снаружи вакуум почти. Без скафандра минута — и готов. Нет, они именно пропали. Нашли только... — он замолчал.
— Что нашли?
— Кровь, — тихо сказал Михалыч. — Много крови. И следы... как от когтей. Только большие. Серые после этого нервные стали. Охрану усилили, новые камеры поставили. Но толку...
— Толку? — я почувствовал, как по спине побежали мурашки.
— На прошлой неделе из четвертого сектора Степаныч пропал. Прямо со смены. Был — и нет. Только инструменты остались. И опять эти следы...
Мы вошли в огромный ангар. Посреди — конструкции, похожие на помесь самолета и подводной лодки. Гладкие, обтекаемые, без видимых швов. Вокруг суетились люди с инструментами.
— Вот твое новое место работы, — Михалыч похлопал меня по плечу. — Не парься, разберешься. Технология у них простая, на удивление. Будто специально под человеческие мозги адаптирована.
— Михалыч, — я схватил его за рукав. — А домой? Кто-нибудь возвращался домой?
Он долго смотрел мне в глаза. Потом отвел взгляд.
— Нет, Яков. Никто не возвращался. Тут только одна дорога — вперед ногами. Или... — он посмотрел в сторону темного коридора, ведущего к седьмому сектору, — или как Степаныч. Если повезет, быстро.
Где-то вдалеке раздался вой сирены.
— Отбой, — сказал Михалыч. — Спальные блоки в той стороне. Завтра в шесть утра — подъем. По марсианскому времени, конечно. Сутки тут на сорок минут длиннее.
Он ушел, оставив меня одного посреди ангара с инопланетными кораблями. Я сел прямо на холодный пол и закрыл лицо руками.
Жена. Дочка. Мой автосервис. Мой дом. Моя жизнь.
Все осталось в той голубой точке на чужом небе.
А здесь — только красная пустыня, серые твари и что-то, что оставляет следы от когтей.
И никто не возвращался домой. Никто.
Где-то в вентиляции что-то прошуршало.
Или показалось.
В этом месте уже не разберешь.
Продолжение следует....
#фантастика #марс #похищениелюдей #нло #рассказ #автосервис #космос #ужасы #выживание #инопланетяне