Сковорода вторая. Блин четырнадцатый.

И снова снег, он уже запорошил дорогу, утопающую в сумерках. Уже и не зги, и только поля по краям. Это полынь, под снегом спряталась до новой весны. Как же тихо там было, в забытом сарае на связках полыни, как приятно, как чудно, и руки и волосы пахли полынью. Но надо дальше идти, а зачем? Так никто до сего не ответил изо всех живущих, ничего не сказал. И река запорошена, в ней лениво луна задремала. Ты всегда безмятежна, ночная царица, знаешь ответ. И колотятся полы одежды друг о дружку, отягчённые снегом. "Мы устали. Когда же конец?". И могучее древо облекается снежным покровом, да, под ним он лежал, человек, никуда не спешил больше, никуда, только в небо глядел, словно с чем-то, вдруг, наконец, примирился, понял нечто... И снова полынь, и ни зги, когда же конец, как вглядеться? Только снег всё порошит и кажется шепчет "Не кусай тьму глазами, в ней конца не увидеть, а смотри лучше под ноги.". Снова полынь. И чем дальше начало, тем и ближе конец, он ведь тоже начало, но с другого конца. И порошит, порошит снег...