Я шла по улице без цели, как будто сама дорога должна была решить за меня, куда свернуть.
Осень уже начинала пахнуть яблоками и слегка подгнившей листвой, и в этот запах неожиданно вклинился голос: "Ниночка!"
От неожиданности я вздрогнула. Оборачиваться совсем не хотелось, но было интересно, что это за человек, который помнит меня еще «Ниночкой».
Конечно любопытство взяло верх и я оглянулась, женщина элегантного возраста, с абсолютно незнакомым лицом, махала мне так, словно мы были подруги детства.
— Ну надо же! Столько лет прошло, а ты совсем не изменилась! — она улыбалась так широко, что сопротивляться было глупо.
Я автоматически сделала шаг к ней, в голове крутился вопрос: кто это?
— Пойдём ко мне, — решительно сказала она. — Чай попьём, у меня как раз пирог с корицей. Ты же любила корицу...
Она сказала это так уверенно, что я… кивнула. Хотя если честно, я даже не помню, когда это я любила корицу.
Мы свернули во двор с облезлой аркой, прошли мимо клумбы с выцветшими астрами, а я шла и ни как не могла вспомнить, кто она такая, моя попутчица. Но шла за ней послушно, будто маленькая девочка за взрослой, которая точно знает дорогу.
Кухня моей старой - новой знакомой, встретила нас тёплым сладковатым запахом: яблоки, корица, чуть-чуть подгоревшее тесто и терпкий чай.
Сквозь приоткрытую дверь в сад тянуло свежим воздухом, в котором звенела осень. Ветер слегка шелестел занавеской в цветочек, будто тоже хотел сесть к нам за стол.
— Разувайся, садись, — распорядилась она без лишних церемоний, как будто я приходила к ней в гости каждую неделю. — У меня чай всегда крепкий, пироги всегда свежие, а разговоры рождаются сами собой.
Я покорно села за стол, покрытый скатертью в красный горошек. На нём стояли пузатый заварник, чашки с разношёрстными рисунками и ещё тёплый пирог, от которого исходил такой густой и сладкий аромат, что у меня закружилась голова.
Она разрезала пирог и подала мне тарелку. — Угощайся, попробуй, так сказать, вкус жизни. Знаешь ли, без корицы всё как - то пресно.
Кусок на моей тарелке оказался щедрым: ароматная начинка просачивалась сквозь золотистое тесто, будто хотела сказать: «ну вот, получай свою порцию тепла».
Я ела нереально вкусный пирог, а внутри всё ещё пыталась найти ответ на главный вопрос: кто же это такая?
— Знаешь, — сказала она, доливая в кружку, ароматный чай, — жизнь похожа на этот пирог — можно замесить тесто по рецепту, всё правильно: грамм в грамм, минутка в минутку, а всё равно что — то может пойти не так: то подгорит, то начинка убежит, то корица вдруг горчит...
Я улыбнулась краем губ.
— А что тогда делать?
Она махнула рукой, будто удивляясь моей наивности.
— Да ничего, съесть и радоваться. В следующий раз будет лучше... но это не точно, иногда может получится еще хуже... Но ведь это всё равно твой пирог... и это ты сделала его таким... Но и в этом случае не стоит переживать, всё всегда можно исправить, было бы желание.
Я, с большим удовольствием, отправила в рот еще один кусочек пирога — мягкий, сладкий, для меня даже чуть приторный, отчётливо понимая, что получаю от судьбы очередную подсказку по " Применению себя".
— Ты слишком часто пытаешься угадать рецепт жизни, — продолжила Марта (это имя пришло в мою голову вдруг, как воспоминание). — А я тебе скажу: специи всегда кладутся «на глаз», только тогда вкус выходит настоящий.
Она подмигнула, и в этот миг я почувствовала странное: словно меня подслушала и пересказала вслух моя же собственная тайная мысль.
Мы пили чай, и время будто растянулось — не тикало, а тихо дремало где-то в углу. Вдруг сквозняк шевельнул занавеску, и та легонько коснулась моей руки, я от неожиданности вздрогнула.
— Ох, дверь опять приоткрыта, — сказала Марта и поднялась, чтобы её прикрыть. Но не закрыла до конца, а оставила щёлочку, сквозь которую тянуло запахом яблок. — Видишь ли, — добавила она, возвращаясь к столу, — закрытая дверь всегда тяжела, а чуть приоткрытая зовёт.
Я смотрела на эту дверь в сад, где шуршали листья и падали яблоки, и думала: как же часто мы держим двери своей жизни наглухо закрытыми, боясь, хотя бы чуть - чуть их приоткрыть, хотя бы на щёлочку и впустить немного воздуха...
Марта снова улыбнулась, подливая чай:
— Пусть всегда остаётся место для запаха яблок, даже если корица чуть пригорела...
Я уже собиралась поблагодарить за пирог и подняться из-за стола, когда мой взгляд упал на стену, над дверью висела фотография в старой деревянной рамке: девочка лет восьми, с косичками и смешным бантом, мило улыбаясь, смотрела в объектив фотоаппарата.
Что-то во взгляде было нестерпимо знакомо. Я почувствовала, как внутри ёкнуло, я будто встретилась сама с собой из прошлого.
— Какая симпатичная, — осторожно сказала я, указывая на фото. — Внучка?
Марта посмотрела на фотографию и улыбнулась так тепло, что в её глазах мелькнуло что-то неуловимое и свет, и печаль...
— Нет, не внучка, — ответила она мягко. — Девочка из давних времён, она оставила в моей жизни след.
Марта замолчала, не уточняя, какой именно, а я не стала переспрашивать: занавеска снова качнулась от сквозняка, в окно влетела очередная порция аромата, такого яблочно-сладкого, что вопрос растворился сам собой.
Марта протянула мне маленькую стеклянную баночку, перевязанную бечёвкой.
— Возьми, это тебе, чтобы не забывала.
— Что именно? — спросила я, улыбаясь.
— Вкус жизни, конечно, — просто ответила она. — А что ещё?
Она смотрела так, будто знала про меня что-то такое, чего я сама пока не знала.
Я вышла во двор, где воздух встретил меня влажным дыханием осени, в нём слышался шорох листвы и лёгкая горечь уходящего тепла. За спиной хлопнула дверь, и мне на миг почудилось, что я вышла не из квартиры, а из какой-то другой реальности.
В сумке глухо постукивала баночка с корицей, как напоминание, что всё случившееся было настоящим. Я шла по улице и ловила себя на приятном ощущении тепла внутри...
Дневниковая запись
Сегодня я ела пирог у женщины, которую не знаю... или знала всегда. Она вела себя так, будто мы давние подруги, и я почему-то не сопротивлялась.
В её кухне время текло иначе: чайник шумел, занавеска колыхалась от сквозняка, и всё это было важнее любых объяснений.
Она сказала, что жизнь как пирог, можно следовать рецепту и всё равно ошибиться и в этом нет беды, главное помнить про... специи)
Я всегда боялась пересолить, переперчить, сделать «неправильно». А надо было просто пробовать...