Какая длинная ночь! В пять вечера уже густые сумерки, и в шесть утра ещё темно. Каждые сутки она (ночь) отхватывает ещё по кусочку от и так куцего остатка. Кажется, что потёмки не совсем уступают даже в разгар дня. Это, если пасмурно.
А помните, какими огромными и близкими звёзды были в августе? И что теперь? Даже звёздная ночь - кромешная. Если бы не фонари...
***
Где день с потёмками на "ты",
где тонет в небе плач утиный,
где тянет ночь из пустоты
своих бессонниц паутины,
где дождь сползает по стене,
ни в дом, ни в форточку невхожий,
там стих является ко мне
едва пролазным бездорожьем.
Но в три погибели хандра
саму ломает, не до гостя,
а с ним мерячить до утра,
и ночь длинна, как поезд просто…
Хотела вытолкать сперва,
но из котомки прямо на́ пол
уже посыпались слова…
О, сколько слов! Не кот наплакал.
***
Слова, слова про то и это…
попробуй с ними отдохни,
и непослушные, как дети,
и так прекрасны, как они...
13 ноября 2025 г.
Нет, ну правда! И устанешь, как положено, и пятки маслом магниевым (ага!) намажешь, и кофе даже не пьёшь, ан нет… Измочалишь и себя, и подушку с кроватью, вращаясь, как вентилятор, а в голове ужас оттого, что скоро вставать. А в голове вместо здорового сна:
«Так бабочка кричит на острие
Особенно изысканной булавки»…
А что удивительного? Чего светлого можно найти в голове в два часа ночи? И, скажете, бабочки не кричат? А откуда мы знаем?
А что там думать? Сколько уж голов до меня обо всём этом думали! И что? А сколько ещё будут думать после меня... Сплошные вопросы… Живи, как хочешь, спи, если сможешь... А утром вот такой вид из окна:
Хоть выскакивай, с крыши листья собирай и обратно на вишню приклеивай.
За тридевять ветров
Уймись, моя печаль,
Мой вечный враг и друг,
Грибным дождём с утра
Пролейся в грудь земную,
И мне не будет жаль
Под капель перестук
Раскланяться. Пора.
Другим тебя дарую.
Лети, моя печаль,
За тридевять ветров,
За тридесять снегов,
Не ведая преграды,
Оранжевую шаль
Пустеющих дворов
И пару лучших строк
Возьми себе в награду.
Беги, моя печаль,
Я дальше буду жить,
Кресты моих утрат
Неси, как груз бесхозный.
Ищи другой причал
Предательству и лжи,
Мне только бы узнать, -
Ещё не слишком поздно.
2020 г.
Ох уж, эта осенняя печалька! Желтее солнца и слаще сахара!