Глава 2. Игра
Милана
Прошёл почти месяц с тех пор, как Илья уехал, оставив нас на попечение Андрея. С тех пор Андрей редко появлялся в нашем кабинете. Обычно он просил Анжелу принести ему всё необходимое. Я же старалась избегать с ним любых контактов. Кто знает, что творится у этого человека в голове?
Почему я называю его психом? Потому что он был совершенно неадекватен в вопросах работы. Установил свои правила — жёсткие, нелогичные, с которыми приходилось просто смириться. Каждый день — новые прихоти, новые требования. Если честно, мы все скучали по Илье Михайловичу. При нём такого бардака не было.
— Анжела, принеси мне кофе и отчёт от Илюхи. Он должен был переслать его вчера вечером по факсу, — в очередной раз раздался его голос из кабинета.
— Андрей, я сейчас занята другим отчётом. Давай Милану пришлю? — ответила она, и тут же бросила на меня быстрый взгляд, молча добавив: «Иди, я не могу».
Я с недоумением посмотрела на неё, но Анжела лишь едва заметно кивнула в сторону его кабинета. Пришлось подчиниться. Приготовила кофе так, как он любит — крепкий, без сахара, с каплей молока. Взяла со стола Анжелы бумаги с отчётом и неохотно направилась к нему.
Почему каждый раз, когда я попадаю в его поле зрения, он не отводит от меня своих чёрных, как ночь, глаз? От одного его взгляда по коже бегут мурашки — как сейчас.
Я поставила чашку с кофе на стол и протянула ему папку с документами. Но он, будто не замечая ни меня, ни бумаг, продолжал смотреть. Смотрел открыто, пристально, будто взвешивал, оценивал. Его взгляд скользнул по мне, как сканер — медленно, холодно, бесцеремонно. Никто ещё в жизни не смотрел на меня так. Свысока. Как на вещь. Как на объект, а не на человека.
Взгляд был властным. Пронзительным. И в то же время скользким — будто пытался проникнуть внутрь, раздеть не только тело, но и мысли. Мне было некомфортно. Очень. Хотелось поскорее развернуться и уйти, спрятаться от этого давления.
— Когда будешь отрабатывать за машину? — вдруг спросил он.
Я замерла. Вопрос застал врасплох.
Отрабатывать?
Я думала, этот вопрос уже закрыт. Забыт.
— Что вы имеете в виду? — наконец выдавила я, стараясь говорить спокойно, хотя голос дрожал.
Он медленно откинулся на спинку кресла, не сводя с меня глаз. Уголки губ чуть приподнялись — не улыбка, а скорее тень чего-то опасного.
— Ты прекрасно понимаешь, о чём я, — сказал он тихо. — Долг есть долг. И он должен быть погашен.
Андрей.
Она заходит — и я снова смотрю на неё.
Точная копия своей матери.
Я слишком хорошо помню её мать. А вот от отца в ней — ничего. Хотя, строго говоря, он ей и не отец.
А знает ли она об этом?
Или и впрямь верит, что Виктор — её настоящий отец?
Чёрт, к чёрту эти мысли.
Стоит мне увидеть эту наивную девчонку — и в голове начинает роиться всякая чепуха. Она даже не смеет посмотреть мне в глаза. Ни разу не извинилась за испорченный «Мерседес».
Такая невинная, застенчивая. Прямо ангел, сошедший с небес.
Точь-в-точь как её мать — в молодости.
Она аккуратно поставила кофе на стол, протянула отчёт.
Чёрт… какая же она, блядь, красивая.
Мелькнувшая мысль — резкая, животная.
Фигура — идеальная. Лицо — будто с обложки. Глаза — тёмные, чистые, наивные.
Тело отреагировало мгновенно, помимо воли.
Да, слишком давно я не был с женщиной.
И вот — в самый неподходящий момент.
Мне срочно нужно кого-то трахнуть.
Или… может, начать с неё?
Я бы с радостью раздвинул ей ноги.
— Когда будешь отрабатывать за машину? — спросил я, стараясь сдержать нахлынувшее возбуждение.
Она замерла.
— Что вы имеете в виду? — растерялась, не понимая прямого намёка.
— Ты прекрасно понимаешь, о чём я.— протянул я, вставая. — Долг есть долг. И он должен быть погашен.
Я медленно пошёл к ней.
Шаг за шагом.
Сокращая расстояние.
Загоняя в угол.
Она смотрела на меня — как олень в свете фар.
Глупо. Наивно.
Но чертовски притягательно.
Я ловил себя на том, что наслаждаюсь этим взглядом.
Какие у неё глаза…
Такие, что хочется сломать.
Хочется увидеть, как в них впервые появится страх.
Подошёл вплотную.
Почувствовал её дыхание на своей коже.
Тёплое. Прерывистое.
— Так чем будешь отдавать? — прошептал я.
— Извините… Мне нужно работать, — выдавила она, и её пухлые губы дрогнули. Краснеет. Как рак.
На мгновение мне захотелось схватить её за подбородок, поцеловать — грубо, чтобы запомнила.
Но я отступил.
— Да ладно, пошутил. Ты не в моём вкусе, — бросил я с холодной усмешкой.
Она тут же метнулась к двери — как от хищника.
Я смотрел ей вслед.
Улыбнулся.
А ведь девчонка — ничего.
Очень даже хороша.
С первого дня, как увидел её, во мне что-то щёлкнуло.
Желание.
Не просто сексуальное — а почти одержимое.
Как голод.
Неконтролируемый.
Я сам не понимаю, что со мной происходит.
Вечером зашёл в отдел кадров.
Там сидели две сотрудницы — миловидные, лет по тридцать.
Нормальные женщины.
Но в голове уже сидела только одна — маленькая, наивная, раздражающе чистая.
Ту, которую нужно проучить.
— Девушки, можно резюме всех сотрудников, принятых за последний год? Хочу ознакомиться, — попросил я, стараясь звучать официально.
— За какой период? — уточнила одна из них.
— За последний год.
Через минуту мне протянули папку.
Я листал быстро.
И вот — её резюме.
Викторина Милана Викторовна.
1988 года рождения.
19 января.
Через несколько месяцев — девятнадцать.
Проживает в селе Берёзовка — районный центр на юго-востоке Пермского края.
В 135 километрах от Перми.
Так вот куда вы тогда сбежали…
— Милана Викторовна, — произнёс я вслух.
Городская прописка — съёмная квартира.
Работает, учится на заочном в ПГУ.
Дома — в Берёзовке — живёт с родителями и двумя младшими братьями.
Отец — Виктор.
Я усмехнулся.
Отец…
Очень интересно.
Я закрыл папку.
Откинулся на спинку стула.
Что же мне с тобой делать, Милана?
Как сломить ангела, который даже не знает, что он — не тот, за кого себя выдаёт?
И тогда в голову пришла идея.
Холодная.
Точная.
Опасная.
Идея, от которой по коже пробежал приятный холод.
Продолжение следует ...
Бонус. Переходите по ссылке.