Знаете, бывают истории, от которых потом долго отходишь. Эта — из таких.
Было два часа ночи. Я только заснула — звонок в дверь. Думаю: пожар, полиция, что ещё? Выглядываю в глазок, а там соседка с пятого этажа. В халате, босиком, волосы взъерошенные.
Открываю, а она сразу в лоб:
— Где он?
— Кто?
— Мой муж. Твой любовник.
Я аж проснулась окончательно. Стою в пижаме, глаза сонные, а она мне телефон под нос:
— Не прикидывайся. Его геолокация здесь показывает.
И правда, точка прямо на нашем подъезде светится. Ну а в подъезде-то ещё куча соседей живёт, но ей в голову пришло только одно.
— Зоя, — говорю, — я сплю дома одна. Хочешь, заходи, проверяй.
А сама думаю: ну бред же полный.
Она заходит. Обходит квартиру, заглядывает в шкаф, под кровать. Даже балкон проверила!
— Нет его... — шепчет.
А потом как заплачет. Стоим мы среди ночи: я в шоке, она рыдает.
Вдруг её телефон звонит. Берёт трубку — мужской голос слышу:
— Алё, Зоя, ты чего так долго не отвечаешь?
— А ты где? — всхлипывает она.
— Дома, конечно. Спал. Меня разбудил стук входной двери. Ты куда пропала?
Повисла тишина. Зоя смотрит на телефон, потом на меня.
— Но здесь же показывает...
— Да какой здесь? Я в кровати лежу, жду тебя.
Оказалось, что он дома был всё это время. А телефон же не может показать конкретную квартиру, только подъезд. Ну вот и вышло недоразумение.
Зоя покраснела, как рак варёный:
— Ой... я думала...
Развернулась и убежала. Даже толком не извинилась.
А я потом лежала до утра. Думала: каково же ей живётся, если она готова ночью квартиры соседок штурмовать? И как теперь в лифте встречаться?
Самое смешное, что на следующий день она цветы под дверь поставила. С запиской: «Прости за беспокойство».
Но смотрит теперь мимо меня. А я и не знаю — обижаться или жалеть её. Наверное, и то, и другое сразу.