Днём Версаль шумит, сверкает, пахнет духами и вином. А ночью он другой.
Когда гаснут свечи и затихает музыка, я иду по коридору с подсвечником. Шаги мои отдаются эхом, будто дворец слушает сам себя. Тени длинные, и кажется — кто-то идёт рядом, но обернёшься — пусто.
Служанки в спальнях дам шепчутся, хихикают, думая, что никто не слышит. Но стены в Версале тонкие. Иногда я ловлю обрывки фраз: «он обещал завтра…» или «если мадам узнает…» — и понимаю, что тайн ночью не меньше, чем днём.
Самое странное — это шаги. Бывает, слышишь их в коридоре, выходишь с подсвечником — никого. Говорят, это привидения. Но я думаю: скорее, это такие же, как я, только с делами, о которых лучше молчать.
Иногда я заглядываю в сад из окна. Фонтан уже молчит, но вода блестит в лунном свете, будто хранит чьи-то отражения. Там встречаются те, кому днём нельзя.
Версаль никогда не спит. Он просто меняет лицо. Днём — шум и золото. Ночью — шёпот и тени.
Продолжение следует...