👋 Привет, друзья!
Признаюсь честно, до этого момента я в основном писал для вас серьёзные материалы о диабете, делился опытом и практическими советами. Но сегодня решил немного отойти от привычного формата и поделиться с вами чем-то необычным.
Знаете, жизнь с диабетом — это не только бесконечные измерения сахара и подсчёт углеводов. Это ещё и забавные ситуации, курьезы и моменты, которые заставляют улыбаться даже в самые напряжённые дни. И сегодня я хочу рассказать вам одну такую историю из своей жизни.
Этот рассказ — мой первый опыт в художественном жанре на блоге. Да, я не профессиональный писатель, и, возможно, где-то мои литературные приёмы покажутся вам неидеальными. Но я искренне надеюсь, что моя история найдёт отклик в ваших сердцах и, может быть, поможет взглянуть на привычные вещи под другим углом.
⚠️ Сразу предупреждаю: здесь будет много юмора, немного самоиронии и ноль медицинского занудства (ну, почти).
Готовы к небольшому литературному приключению? Тогда устраивайтесь поудобнее — начинаем! 🎭
P.S. Буду благодарен за ваши отзывы и мнение о новом формате. Возможно, именно вы вдохновите меня на новые творческие эксперименты! 😊
Хроники диабетика: очередь в аптеке
Я заходил «только за полосками». Знаете это «только»? Ровно то, после чего жизнь превращается в квест с побочными заданиями и босс-файтом у кассы.
— Здравствуйте, мне тест-полоски для глюкометра, — говорю, уверенно вытаскивая карточку клиента, как будто это пропуск в закулисье.
— Для какого именно? — фармацевт поднимает глаза.
Лёд в голосе, профессиональный.
— Ну… он чёрный… с крышечкой… — и понимаю, что звучит как человек, описывающий редкую птицу.
— Марка? Модель?
Очередь шевелится. Кто-то тихо кашляет. У пятого в конце уже лицо «мне срочно нужно спасение мира и пачка валидола».
Я роюсь в телефоне, открываю фото глюкометра, но нахожу только селфи с котом и предательски вкусный снимок торта трёхнедельной давности — разумеется, без комментариев «под него был болюс, успокойтесь».
— Вот! — победно показываю экран.
— Ага. Нужны полоски модели Х-345. Их нет, — говорит фармацевт и печатает что-то очень громкое на своём терминале, как печатная машинка из девяностых. — Но есть Х-347. Подойдут?
— А они совместимые?
— Теоретически — нет.
Очередь вздыхает синхронно. Дама позади мягко дышит мне в шею и шепчет:
— Молодой человек, вон в соседней аптеке брала.
— Спасибо, — улыбаюсь. — Я попробую здесь… вдруг судьба.
Фармацевт листает каталоги, звонит «на склад» — где-то в небесной канцелярии полосок. Параллельно рассказывает про акции на витамины, как будто витаминами можно измерять сахар.
— Могу предложить универсальные, — говорит она, и я вижу, как у мужчины в конце очереди дрогнул глаз. — Но для них нужен переходник.
— То есть к полоскам нужен переходник?
— Да, — кивает. — И, возможно, другой ланцет.
Я на секунду представляю свою тумбочку: переходник к переходнику, коллекция ланцетов, как насадок к пылесосу. Осталось только подписать каждую коробку и выдать техпаспорт.
— Давайте так: есть ли «те самые» где-то неподалёку?
— Сейчас узнаю.
Она уходит «узнавать», а очередь начинает жить своей жизнью.
— У моего мужа тоже глюкометр, — говорит мне дама с тёплым шарфом. — Но мы сахар берём на глаз.
— Как?
— Ну… по настроению. Если сладкого хочется — значит, сахар низкий.
— Логично, — говорю, и у меня в голове одновременно плачет и смеётся эндокринолог.
— Молодой человек, — вмешивается серьёзный дедушка, — вы сахар берёте натощак или после еды?
— И так, и так.
— Правильно, — кивает он. — Но главное — после борща. Там всё видно.
Я киваю. Убедительно. Особенно если борщ без картошки. И без хлеба. И без борща.
Фармацевт возвращается победительницей:
— Нашла одну коробку на соседнем складе. Могу привезти через два часа.
Очередь тяжело стонет. Кто-то нервно шуршит пакетом. Я замечаю плакат «Мы заботимся о вас», и он выглядит как открытка из параллельной вселенной.
— А можно что-то быстрее? — прошу осторожно. — У меня полоски закончились внезапно.
— Внезапно — это типично, — говорит она с сочувствием. — Есть вариант: взять маленькую упаковку «универсальных» на пару дней и заказать «ваши».
— Давайте, — сдаюсь.
Пока она пробивает чек, очередь шевелится и тихо переговаривается. Я слышу своё любимое: «Да что он там так долго?» — и «Опять эти…»
И вдруг ловлю себя на странной эмоции: мне не стыдно. Не обидно. Я просто устал объяснять вселенной, что «полоски — это не роскошь». И одновременно смешно: стою в аптеечной очереди, как герой приглашённой комедии, где у каждого своя реплика про сахар и борщ.
— Ланцеты нужны? — возвращает меня в реальность фармацевт.
— Да, давайте. Тоже «универсальные» — вдруг они дружат с кем-то ещё.
Оплата проходит со второго раза. Терминал думает так долго, будто считает мой HbA1c и выносит моральный приговор. Наконец чек выскакивает, как белый голубь мира.
— Ваш заказ приедет сегодня после обеда. Мы позвоним.
— Спасибо, — говорю и вижу, как у очереди расслабляются плечи: «Наконец-то!»
На выходе меня догоняет та самая дама с шарфом:
— Вы не расстраивайтесь. Это же просто полоски. Главное — не нервничать, сахар от нервов тоже растёт.
— Знаю, — улыбаюсь. — Спасибо.
На улице холодно, но воздух прозрачный, как только что открытый флакон спирта. Я иду домой, сжимаю в пакете «универсальные на пару дней» и думаю: в этой странной дисциплине под названием «жизнь с диабетом» аптека — это как театр. Есть сцена, есть зрители, есть реплики «на бис». Иногда смешно, иногда раздражает, иногда очень по-человечески.
Дома я аккуратно вскрываю коробку, вставляю тест-полоску, делаю прокол. Капля ложится на полоску идеально, прибор пищит с достоинством. Через пять секунд выдает цифру — ровно ту, которую я боялся увидеть, и ровно ту, с которой можно жить дальше.
Я записываю результат, как будто ставлю галочку на карте квеста: «Этап аптеки пройден». Завтра будет этап «приготовить ужин, не разозлив глюкометр», послезавтра — «встреча у врача», а сегодня — просто чай без сахара и немного тишины.
И да, я всё ещё «только за полосками». Но в этот раз — получилось.