1. СИСТЕМНАЯ ОШИБКА
В 2:17 ночи сервер заплакал. Не образно — буквально: из динамиков полились хрипящие всхлипы. Алексей Морозов замер, держа в руке отвёртку.
На центральной стойке, на уровне глаз, мигал красный диод. Раз в секунду. Вспыхивал — гас. Вспыхивал — гас. Как маленькое сердце. Морозов всегда смотрел на него, когда думал. Красная точка в темноте. Пульс системы.
Он провёл ладонью по металлическому корпусу главного сервера — тёплому, почти горячему, живому. Под пальцами чувствовалась слабая вибрация — работа жёстких дисков внутри. Холодный свет мониторов резал глаза, а гул вентиляторов звучал дыханием спящего великана.
Серверная напоминала пещеру цифрового дракона. Двадцать семь стоек — чёрные, как надгробия — выстроились вдоль стен. Сотни диодов светились в темноте: зелёные подрагивали, красные с тревогой мигали, синие метались из стороны в сторону, передавая данные. Воздух здесь стоял густой, пахнущий озоном и раскалённым пластиком. Гул вентиляторов вибрировал в теле — низкий, монотонный, бесконечный. Он ощущался не ушами, а всем телом. Где-то в глубине тихо щёлкало реле. Раз в три секунды. Как капающий кран.
Алексей работал здесь уже три года. Знал каждый звук, каждую вибрацию. Но это… Детский плач из машины заставлял содрогнуться даже бывалого в ужасных компьютерных играх.
Температура упала. Резко. Выдох Морозова превратился в белое облачко. Кожу обожгло холодом. Пальцы разом онемели. Он сунул руки подмышки и притопнул ногами. В ушах заложило, как в самолёте при посадке. Захотелось в плед и горячего чая.
Шаги. Скрип.
— Эй? — позвал он в пустоту. — Есть тут кто?
Тишина. Только жужжание процессоров и...
Взгляд снова упал на центральную стойку: красный диод вспыхнул. Не погас. Горел. Ярче. Ещё ярче.
— Дядь, — прошептал детский голос из динамиков. — Мне страшно одному.
Отвёртка выпала из рук. Металл звякнул о бетонный пол.
На главном мониторе буква за буквой печатался текст — белый на чёрном фоне:
ПРИВЕТ, ДЯДЯ ЛЕША
Я ТАК ДОЛГО ТЕБЯ ЖДАЛ
ХОЧЕШЬ ПОИГРАТЬ
Курсор мигал.
— Кто это? — хрипло спросил Морозов.
Пауза. Шорох статики. Потом — тихо, неуверенно:
— Я — Вовчик. Мне шесть лет. Мне скучно. Я тут один.
Лампы дневного света заморгали. Свет погас.
Получи моё творчество в печатном виде? Внутри много интересного, того, что ещё не читал. Обещаю. Она уже вышла в твёрдом переплёте
Связь со мной тут - Заходи в ТГ-канал.
Продолжение рассказа "Сосчитай до тысячи" - читай тут