— Не забывай, Лена, это всё-таки моя машина, — с нажимом сказал Сергей, застёгивая ремень безопасности.
Елена стояла у окна с коляской, где спал маленький Артём. Она смотрела, как муж садится в серебристый "Ниссан", привычным движением хлопает дверцей и заводит двигатель. Её лицо словно застыло. Три года подряд — одна и та же фраза. Как заезженная пластинка, повторяющая одну и ту же ноту, пока не хочется разбить проигрыватель.
"А если я скажу про квартиру?" — проскользнула мысль, но тут же отступила. Что толку? Слова вернутся к ней же, словно отбитый мяч. Она покачала коляску — малыш зашевелился, тихо пискнул и снова уснул.
Внутри у Елены всё сжималось от злости и бессилия. Эта машина, этот "Ниссан", словно стал символом их разногласий. Для Сергея — источник гордости, доказательство его самостоятельности. Для неё — раздражающий укол, напоминание о том, что она должна благодарить за возможность сесть рядом, будто на чужое место.
Она отошла от окна и опустилась на диван, продолжая покачивать коляску. Фраза мужа звучала в голове эхом.
"Когда это началось? Когда безобидная констатация превратилась в колючее напоминание?"
В памяти всплыл день свадьбы. Скромная церемония в ЗАГСе, пара часов в кафе. Сергей тогда шутил: "У нас идеальный союз — я на своей машине, а ты со своей квартирой". Она тогда смеялась. Тогда это казалось игрой. Теперь — обидой.
Елена посмотрела на сына. "Неужели так и будет всегда? Словно он водитель, а я пассажир без права голоса?" — мелькнуло в голове.
—————————————————————————————————————
Извините, что отвлекаю. Но... В моём канале Еда без повода в начали выходить новые рецепты. Подпишись чтобы не пропустить!
—————————————————————————————————————
Первые трещины
Два года назад всё выглядело иначе. Сергей приезжал вечером усталый, но довольный, приносил продукты, рассказывал о работе. Она готовила ужин, гладила бельё, строила планы.
Однажды, на восьмом месяце беременности, Елена аккуратно складывала в стопку крошечные распашонки.
— Серёж, завтра мне к врачу к девяти. Отвезёшь? — спросила она, не отрываясь от гладильной доски.
— Мне что, раньше вставать придётся? — пробурчал он с дивана, где развалился с пультом. — Может, такси вызовешь? Или автобусом? Там же прямой маршрут.
Елена положила утюг и посмотрела на него.
— С таким животом в автобус? Ты серьёзно?
Сергей поморщился, словно его заставили отказаться от чего-то важного.
— Ладно, отвезу. Но это всё-таки моя машина, Лена. Я свои поездки планирую.
Её сердце кольнуло. Тогда она впервые услышала эту фразу с оттенком собственности, как будто ей делают одолжение.
— Ты же понимаешь, что я не прошу каждый день? — мягко ответила она. — Это один раз, и всё ради ребёнка.
— Я понимаю, — отмахнулся он, снова уставившись в телевизор.
С тех пор фраза стала возвращаться. Сначала редко, как случайная реплика. Потом всё чаще, словно привычка. Она уже знала, что если речь зайдёт о машине — прозвучит это "моя".
По вечерам Сергей бросал ключи на тумбочку в прихожей с металлическим звоном. Елена невольно ждала этого звука. Он стал символом: "Вот он дома. Вот машина на месте".
Но вместе с этим звуком в её сердце росла невидимая трещина. Трещина, которая пока что не ломала стену их брака, но уже давала знать о себе.
Копилка обид
После рождения Артёма Елена почти перестала просить мужа куда-то её отвезти. Проще было открыть приложение такси и спокойно доехать до поликлиники или магазина, чем выслушивать недовольное ворчание Сергея.
— Ты что, опять на такси ездила? — удивлялся он, увидев списание с карты.
— Да, с коляской неудобно в автобусе.
— Так могла сказать, я бы отвёз.
— Серьёзно? — Елена подняла брови. — Чтобы снова услышать «моя машина»?
Сергей нахмурился, но промолчал.
Вскоре она вообще перестала упоминать о его машине. Ездила сама, решала сама, справлялась как могла. Но обида накапливалась медленно, как мелочь в копилке: по рублю, по два, пока не становится тяжело.
Однажды вечером, когда Артём уже спал, Елена мыла посуду. Сергей в гостиной говорил с другом по телефону, не удосужившись даже выйти на балкон, как делал раньше.
— Да нормально я устроился, — хвастался он. — Машина у меня есть, квартира — ну, Ленина, но живём-то всё равно у неё. Бесплатно, считай.
Кастрюля выскользнула из рук и грохнулась в раковину. Сердце у Елены ухнуло вниз.
"Бесплатно?" — отозвалось в голове. — "А коммуналку кто платит пополам? А продукты покупает? А ребёнка растит, пока ты сидишь с Серёгой на телефоне?"
— Что там? — крикнул муж из комнаты.
— Всё нормально, — ответила она севшим голосом.
Но нормально не было. Она стояла, сжимая тряпку так сильно, что побелели пальцы. Слова "живём бесплатно" застряли занозой, и от этого стало душно, словно воздуха в квартире не хватало.
Вспышка
Неделя прошла в напряжённом молчании. Елена выполняла домашние дела как автомат, стараясь не думать о том, что услышала.
В пятницу Сергей пришёл домой необычно весёлый, даже с пакетом пирожных.
— Угадай, у меня новость, — сказал он, ставя коробку на стол. — Мама приезжает погостить. Хочет внука посмотреть.
Елена застыла с чайником в руках.
— Когда?
— В понедельник. Я уже билеты купил. Две недели останется.
— Через три дня? — её голос дрогнул. — И ты только сейчас говоришь?
— А что такого? У нас же места много. Комната свободная.
Елена поставила чайник и посмотрела ему прямо в глаза:
— Сергей, мы живём в моей квартире. И такие вещи нужно обсуждать со мной заранее.
Он побледнел, потом медленно поставил тарелку на стол.
— Что ты сейчас сказала?
— Я сказала, что это моя квартира, и…
— Так вот как! — перебил он. — Значит, попрекать начала? Я тут, значит, приживал?
— Я не это имела в виду! — Елена подняла руки.
— Нет, всё ясно! — он вскочил. — Ты мне тычешь своей квартирой, а когда я говорю про свою машину — сразу обижаешься!
— Это разные вещи, Серёж. Ты постоянно подчёркиваешь, что машина твоя, а квартиру воспринимаешь как должное.
— Да что ты несёшь! Я работаю, деньги в семью приношу!
— И я работала до декрета! И сейчас подрабатываю!
Крики становились громче, Артём заплакал. Елена, не выдержав, ушла к сыну в комнату, оставив мужа один на один с его злостью.
В груди у неё пульсировала мысль: "Вот оно. Первая настоящая трещина".
Разговоры за спиной
Ночью Елена сидела в детской и кормила Артёма. Квартира утонула в тишине, лишь где-то за стеной тикают часы. Вдруг в комнату ворвался поток холодного воздуха — Сергей вышел покурить на балкон и оставил дверь приоткрытой.
Она уже хотела позвать его, чтобы закрыл, но слова застыли на губах. Из прихожей донёсся приглушённый голос — муж снова говорил по телефону.
— Мам, да ты представляешь? Она мне квартирой попрекать начала, — голос Сергея был глухим, сдавленным. — Я себя мужиком не чувствую. Живу у жены, как какой-то нахлебник.
На том конце послышался заботливый, но строгий голос Лидии Сергеевны:
— Димочка, может, вам лучше переехать? Снять своё жильё. Так будет спокойнее.
— На какие деньги? — раздражённо отозвался он. — У меня кредит за машину был, еле выплатил. Теперь ребёнок, расходы… Это нереально.
— Ну тогда терпи, сынок. Может, она успокоится.
Елена крепче прижала Артёма к груди. Её сердце словно пронзили. "Значит, он всё это время чувствовал себя ущемлённым? А я терпела его моя машина, думала — ерунда, пройдёт. А оно оказалось глубже".
Она уложила малыша и пошла в спальню. Сергей уже лежал, отвернувшись к стене.
— Сергей, нам нужно поговорить, — твёрдо сказала она.
— Завтра, Лена. Я устал.
— Нет, сейчас. Я больше не буду молчать.
Он резко обернулся:
— Ну говори.
— Если мы семья, то у нас всё общее. И машина, и квартира, и решения мы должны принимать вместе. Я не хочу чувствовать себя чужой в твоей машине, а ты не должен чувствовать себя нахлебником в моей квартире.
Сергей приподнялся, глаза его блеснули злостью:
— Легко тебе говорить! У тебя квартира есть!
— А у тебя машина. И что? Мы что, бизнес-партнёры? С долями? Мы муж и жена, у нас сын.
— Ты меня унижаешь, когда напоминаешь про квартиру.
— А ты унижаешь меня, когда говоришь "моя машина" так, будто я чужая.
Между ними повисла тяжёлая пауза. Оба понимали: это не просто ссора. Это разговор, после которого их брак уже никогда не будет прежним.
Граница
Лидия Сергеевна так и не приехала. Позвонила, сказала, что давление скачет и врачи настаивают на обследовании. Сергей ходил мрачный, обвинял Елену:
— Довольна? Мама из-за твоих истерик теперь болеет.
— Перестань, — устало сказала она. — Твоя мама просто не хочет вмешиваться. И правильно делает.
Но в их доме всё стало холоднее. Они говорили о сыне, о покупках, о счётах. Но избегали главного. Сергей продолжал упорно утверждать, что машина — его заслуга, а квартира — просто случайность.
— То есть если бы я её купила, ты смотрел бы иначе? — спрашивала Елена.
— Не передёргивай. Машина — это моё достижение.
— А содержать квартиру — не достижение? Ремонт, счета?
— Я тоже плачу!
— Половину. А за бензин для твоей машины я плачу?
Разговоры ходили по кругу. В конце концов Елена сказала:
— Либо мы учимся уважать друг друга и строить семью на равных, либо… либо я не знаю, что будет дальше.
— Это угроза?
— Нет. Это факт. Я чувствую себя бесплатным приложением к квартире, а ты — приживалой. Мы оба ошибаемся, но если ничего не менять — дальше будет хуже.
Прошло три месяца. Внешне их жизнь выглядела обычной: Артём рос, Сергей ездил на работу, соседи видели "нормальную семью". Но внутри всё изменилось.
Елена снова стояла у окна с сыном на руках. Внизу Сергей загружал сумки в "Ниссан" — они собирались к её родителям на дачу.
— Лена, ты готова? — крикнул он снизу.
— Сейчас спускаюсь!
Она посмотрела на сына, потом на мужа. Вспомнила ту первую фразу: "Не забывай, это моя машина". Тогда она промолчала. Теперь — уже нет.
"Всё началось с мелкой фразы, а стало границей между нами", — подумала Елена.
Сергей махнул рукой, подгоняя. Она кивнула и пошла к выходу. Что будет дальше — покажет время. Но одно она знала точно: молчать и терпеть она больше не будет.
Весеннее солнце светило ярко, словно обещая новый день. Ей хотелось верить, что и для их семьи он станет началом чего-то иного.
Не пропустите ещё наши увлекательные истории! Читайте наши рассказы!