Я слышу Паганини в капризах ветреных струн дождя, Шопена, в его мягких экзистенциальных клавишах-каплях в пространствах, на листьях и окнах…
Я слышу, как вселенский «Русский вальс» Шостаковича кружит бал осени так, что исчезли границы веков и место призрачно и здесь…
Свиридова в метели - в холодном развивании мантий, взметании подолов платьев снега, в морозном сияниии белых полотен и в звуках тонких снежных дорог, с шалями на ветвях плывущих мимо елей… Здесь где-то тоже вечность. Разлитая, рассеянная и застывшая, в мгновении-бесконечность.
Вивальди звонким эхом разносится в воздухе ранней весны и Бах гремит потусторонним громом.
Августовский роскошный дурман расходится внутри бархатной дымкой медленного саксофона или… тонкой шелковой вуалью чувственной грусти - августо сентябрьский флер.
Я открываю в ночь окно, впуская льющийся лунный свет и окутывающую, погружающую, бархатно-влажную тишину… Я слышу, ощущаю вселенную, миры и свое сердце. Чувствую, вижу ритмы и не замечаю время, оно становится бесконечным, в нем и сквозь него времена, энергии, пространства…
Ближе к рассвету воздух свежеет, начинает менять свою структуру. И мерцающее, лунно-бархатное в венах встречается с туманно-золотым сиянием пространства…
А.Ключук
Сентябрь 2025