Лето 1991 года. Мы с сестрой проводили каникулы у бабушки в деревне, в стареньком доме с резными наличниками и печным отоплением. Дожди лили не переставая, и мы от скуки полезли на чердак — настоящее царство забытых вещей, пахнущее пылью, сушёными травами и тайнами. Среди старых рам, пустых банок и пожелтевших газет мы обнаружили массивный сундук, окованный железными полосами. Замок висел на ржавой защёлке — он поддался после нескольких ударов молотком. Внутри, под слоем ткани, нас ждало настоящее сокровище: старинные фотографии, письма, открытки и дневники. Самым ценным оказался толстый альбом в кожаном переплёте. На первой странице была надпись выцветшими чернилами: «Хроника нашей семьи. 1895-1945». Мы устроились на старом диване и начали листать страницы, mientras за окном барабанил дождь. Фотографии рассказывали целую историю. Вот мой прапрадед в форме царского офицера — высокий, статный, с лихими усами. Вот его жена — красавица в кружевном платье, с умными печальными глазами. Вот