Серое осеннее утро. Металлический лязг вольеров эхом отражается от промозглых стен приюта. Каждый день здесь начинается одинаково - с тяжелого осознания того, что мы можем спасти далеко не всех. И это разрывает душу на части. Они смотрят на нас глазами, полными невысказанной боли. Каждый взгляд - история предательства и отчаяния. Но в этих же глазах теплится надежда, такая хрупкая и беззащитная. Как у этой полосатой красавицы, чей взгляд словно пронзает насквозь, спрашивая: "Почему?" В углу на продавленном кресле дремлет черный пес Граф. Его седая морда говорит о прожитых годах, а поза выдает усталость. Сколько историй он мог бы рассказать, если бы умел говорить? О теплом доме, который когда-то был, о руках, которые гладили, а потом предали... А эта белоснежная красавица... Каждое утро он поднимает морду к небу и воет. Тихо, почти беззвучно, будто боится потревожить остальных. В ее голосе - вся боль мира. Она все еще ждет. Все еще верит. Иногда их боль прорывается наружу - как у этого