Девять раз ему снилось, что его расстреливают. И каждый раз он вовремя просыпался живым, испуганным и счастливым. А в этот раз выпил накануне больше обычного, вовремя не проснулся и его расстреляли.
Эту историю я рассказал соседу по больничной палате намеренно в третьем лице, потому что в психушке чем больше ты шифруешься, тем меньше тебя лечат. Лично я совершенно здоров, у меня отменный аппетит, правильный вес, отличные рефлексы и внешностью я похож на иностранного артиста, если по вечерам смотреться не в зеркало, а в отражение больничного окна. Ни один врач не верит, что меня действительно расстреляли, обещая когда-нибудь отсюда выписать.
В нашей палате лежит шесть психов и я. Сам я не псих и мне забавно слышать беседы сумасшедших. Пятеро из них лежат молча, потому что они не умеют думать и за них думает шестой, поэтому при беседах со мной он психологически интерферирует и ментально троится. Это создаёт в моей голове смысловой хаос, как, если бы партитура академического хора, охватывающего две октавы, кроме привычных нот содержала бы матерные слова, сминающие изумительные терцовые попевки баркаролы гулким эхом реликтовых вибраций. Это вроде бы смешно, но под капельницей смеяться не хочется.
Утром сосед сказал, что после этой услышанной истории с десятью расстрелами он начал бояться виселицы. Потому что виселица снилась ему уже девять раз, и он опасается быть повешенным на десятой, если проспит. И он абсолютно прав, ведь наш лечащий врач прописал ему на ночь снотворное, а это месячный курс.
Я знаю силу снотворного. Раньше мне часто снилось, что меня усыпили снотворным, спеленали и везут в психушку, но ни разу не довозили, потому что я успевал вовремя проснуться. А сейчас, если я в настоящей психушке, значит я не проснулся, как обычно, по дороге сюда и спохватился слишком поздно. То есть, прохлопав свой поворот, я влетел в чужой, влетел в жизнь какого-то настоящего психа, которого по-настоящему усыпили, по-настоящему спеленали и по-настоящему везли в психушку? И вот я проснулся в его жизни и вместо него в психушку привезли меня. И я сейчас живу его жизнью, хожу в казенной пижаме и сплю на больничной койке.
А еще я ем, пью, гуляю, а этой ночью даже шастал в сестринскую за плотскими утехами. А посреди ночи нас с медсестрой застукал дежурный доктор и я его задушил, чтобы он не орал. Но тут я засомневался, а правильно ли я помню прошедшую ночь? Если я его задушил, значит, должно быть расследование? А у нас с утра тихо.
Я поднялся с кровати и пошел на медицинский пост. И спросил: «Как прошла ночь?» Они говорят: «Нормально, а почему вы спрашиваете?» Ну, я успокоился и вернулся в палату. И сказал соседу, что теперь могу ему объяснить, почему мы проснулись не в своих жизнях, а в чужих. Потому что мы проскочили свой поворот и влетели в чужой.
Он сначала не понял. А я пояснил, что: "я, например, вчера задушил дежурного доктора, и никто этого не заметил, потому что доктор промахнулся с нужным поворотом и его утащило в неизвестность, а все мы покатились дальше без него, все — это ты, я, наша палата, вся эта психушка, понял?»
Сосед сказал, что понял и: «что он еще до этой психушки себе вены резал. Он их пять раз резал и не умер, потому что куда бы он ни поворачивал кладбища так и не нашел» Сосед закатал рукав и показал мне узкие кривые шрамы на изрезанной руке. А я снял снял пижаму и показал ему пять пулевых отверстий от левого плеча до правого. Они даже не изменились от времени.
Он посмотрел на мою грудь и говорит: «Что же нам делать?»
- А ничего, - говорю, - будем наслаждаться жизнью. В процедурной есть медицинский спирт, и мы напьемся до смерти.
И мы напились.
А утром просыпаюсь на своем стуле, возле своего стола, уставленного пустыми бутылками. И это действительно мой стол, мой мир, моя жизнь. Но я не удивился и не обрадовался, потому что мне теперь неизвестно что это вообще значит: мой стол, мой мир, моя жизнь.
Я отер с подбородка потёк серебристой слюны, пошарил в кармане брюк сигареты и вместо них вытащил оттуда труселя медсестры из психушки. И теперь ни за что не удивлюсь, если, зайдя в поликлинику, чтобы оформить инвалидность по причине пяти пулевых отверстий в груди, я встречу там знакомого дежурного доктора, которого задушил когда-то на одном из этих бесчисленных поворотов своей жизни.
Автор: marzan
Источник: https://litclubbs.ru/articles/57552-razvilki.html
Понравилось? У вас есть возможность поддержать клуб. Подписывайтесь, ставьте лайк и комментируйте!
Оформите Премиум-подписку и помогите развитию Бумажного Слона.
Публикуйте свое творчество на сайте Бумажного слона. Самые лучшие публикации попадают на этот канал.
Читайте также: