Стрела из памяти.
Оторвала с мясом.
Закопала, зарыла, спрятала.
Все хорошо. Ничего не беспокоит.
Только тоска разъедает. Внутри пусто. Внешнее не радует.
Сейчас мне хочется кричать:
- Стой! Разве так можно? Это же часть тебя! Она живая. Она чувствует. Ты делаешь себе больно! Ты уничтожаешь то, что принадлежит тебе.
Тогда я этого не понимала.
Мне было проще сделать вид, что ничего не было, обмануть всех, стереть следы и отпечатки.
Я шагала с тряпкой наперевес и подтирала грязь.
Тряпка чернеет, следы не кончаются, отпечатки размазываются и въедаются все сильнее.
Продолжаю тереть.
Надо спрятать.
Никто не должен узнать.
Иначе отвергнут, обидят, отвернуться.
Иначе скажут, что я не нужна.
Не получается.
Злюсь.
Беру краску.
Пусть будет белая. Белое пальто всем к лицу.
Покрываю поверхности с историей своей жизни в несколько слоев.
Ловко кистью замазываю огромный фрагмет.
8 лет.
Один, второй, третий слой.
Фуууух.
Тяжело дышу, обтираю рукавом вспотевший лоб.
Кажется всё, не видно.
Легче?
Прислушиваюсь.
Нет. Тревожит.
Успокаиваю себя.
Ничего, со временем пройдет.
________________________
Спустя 8 лет.
- У вас генерализованное тревожное расстройство и затяжная депрессия.
Спасибо. Все понятно.