Осень 1997 года. Я приехал к дяде на Балтийское побережье, в маленький портовый городок, где время, казалось, застыло где-то в середине века. Дядя работал смотрителем старого маяка — того самого, что был построен ещё при Николае II и пережил две войны. Маяк возвышался на скалистом мысу, как немой страж времён. Его белоснежные стены были испещрены трещинами, а стеклянная башня мутно поблёскивала в лучах заходящего солнца. Местные жители обходили это место стороной, шепчась о призраках и проклятиях. Мне было четырнадцать, и я не верил в сказки. Поэтому, едва распаковав вещи, отправился исследовать маяк. Дядя предупредил: «На второй этаж не поднимайся — там полы гнилые. И в подвал не спускайся — завалит». Естественно, первым делом я отправился именно в подвал. Спуск был крутым и тёмным. Фонарик выхватывал из мрака паутину, ящики с какими-то приборами и старые морские карты. В углу я заметил железный сундук, прикованный цепью к стене. Замок был старый, ржавый, но поддался после нескольких