— Сынок, а что это у тебя за суп? — с недовольной гримасой спросила Валентина Ивановна, заглянув в кастрюлю.
— Борщ, мама, — тихо ответила Лена, стараясь не смотреть свекрови в глаза. Она только вчера приготовила его, старалась — и мясо купила на рынке, и свеклу протушила как положено. Но свекровь стояла над ней, как строгая учительница, и снова качала головой:
— У моей подруги Нины борщ совсем другой! Вот у неё красный, наваристый. А у тебя — вода водой. Лена почувствовала, как в груди поднимается ком. Хотелось закричать: «Так сварите сами!», но она промолчала. Муж, Саша, стоял рядом и делал вид, что его тут нет. Свадьба была всего год назад, и Лена искренне надеялась, что отношения с его мамой наладятся. Но чем дальше, тем сильнее Валентина Ивановна давила: то уборка не такая, то готовка не по стандарту, то «в моей семье такого не было». Через неделю история повторилась. Свекровь нагрянула в квартиру без звонка — с пакетом в руках. — Я тут яблок принесла. Ну что, порядок у вас? — и