Шепот за спиной. Глава 3. Таксист и тени
Рассвет застал оперативную группу в разгар работы. Кабинет Кирилла напоминал улей: звонки, стук клавиатур, голоса оперативников, сводящих воедино первые крупицы информации.
Семен вошел, неся два стаканчика кофе. Он поставил один перед Кириллом, который, ссутулившись, изучал на мониторе карту города с тремя зловещими метками.
— Таксист найден, — отрапортовал Семен. — Виктор Ильич Сомов, 54 года. Третий день на смене. Допрашивать здесь или у него?
— Здесь, — отсек Кирилл, не отрывая взгляда от экрана. — И чтобы никто не прерывал.
Через двадцать минут в кабинет ввели щуплого, нервного мужчину в поношенной куртке с логотипом таксомоторной компании. Он пугливо озирался, теребя в руках шапку.
— Виктор Ильич, спасибо, что приехали, — Кирилл указал на стул напротив. Голос он сделал спокойным, почти дружелюбным. — Просто уточним детали. Для протокола. Вы ничего не нарушили, не волнуйтесь.
— Да я… я вообще не понял, что происходит, — залепетал таксист. — Мне диспетчер сказал, что полиция требует… Я что, не туда ее повез?
— Всё куда нужно. Расскажите, как это было. Подробно.
— Ну… Ночь, я на стоянке у «Метрополя» дежурю. Подъезжает черный минивэн, «Тойота» вроде. Стекло опускается, парень за рулем. Костюм, при галстуке, солидный такой. Не бандит. Деньги сует. Пять тысяч. Говорит: «Девушку подвезешь до БСМП, она нездорова». Я, естественно, — «а что с ней?». А он: «Перебрала на вечеринке, живот болит, ничего страшного». Ну, деньги-то хорошие. Соглашаюсь.
Виктор Ильич замолкает, глотает.
— И что же? — мягко подталкивает его Кирилл.
— Задняя дверь открывается, и… ее просто вываливают на заднее сиденье. Как мешок. Двое таких же, в темном. Она стонет, глаза закатанные. Я — «эй, мужики, так нельзя, ей же плохо!». А тот, из окна, — «Вези, не твое дело. О ней уже позаботятся». И окно закрывает. Минивэн срывается с места и уезжает. Я остаюсь с этой девушкой на заднем сиденье. Что делать? Повез. По дороге она стонала, что-то бормотала… но я не разобрал. Кажется, звала кого-то… Катю, кажется.
Кирилл и Семен переглянулись. Катя — Екатерина Соколова, первая жертва, та, что «упала».
— Вы не запомнили номер минивэна? — спросил Семен.
— Какие там номера! Я растерялся! Машина без опознаков, даже логотипов никаких. Темная тонировка.
— Приметы тех двоих? Того, что за рулем?
— Ну… обычные. Спортивные. Куртки темные, капюшоны. Как все сейчас. Лиц не разглядел. А тот, что с деньгами… запомнил. Лицо гладкое, волосы короткие, седые виски. Голос тихий, спокойный. И взгляд… Холодный такой, как у змеи. Не забуду.
Кирилл откинулся на спинку стула. Портрет складывался. Не уличные гопники, а профессионалы. Хладнокровные, уверенные в своей безнаказанности.
— Виктор Ильич, если мы попросим вас поработать с художником?
— Да без проблем, что угодно! Только это правда опасно? Они же меня теперь найти могут?
— Мы вас под охрану поставим, пока всё не прояснится, — пообещал Кирилл, хотя в душе не был уверен, что это надолго поможет. — Отведите Виктора Ильича к эксперту, — кивнул он Семену.
Когда таксиста увели, в кабинет постучалась лаборантка из криминалистического отдела.
— Кирилл Андреевич, по вашим «падениям». Кое-что интересное нашлось.
Она положила на стол распечатанные фотографии. Снимки балкона первой жертвы, Кати.
— Смотрите, перила. Здесь, с внешней стороны, микроскопические следы абразива. Как будто о край керамики или очень твердого пластика терся трос. Леска. Что-то очень прочное и тонкое.
Кирилл вгляделся. Да, едва заметные царапины.
— И еще, — девушка переложила на другой снимок. — На подоконнике внутри квартиры, в пыли, отпечаток. Не обуви. Скорее, как от рукава спецкостюма, скользкого. Синтетика.
— То есть, её не просто столкнули, — тихо проговорил Кирилл, собирая в уме картину. — Ее спустили на тросе. Чтобы тело упало не у самого дома, а подальше, создав видимость, что она прыгнула сама. А потом трос сняли.
— Именно так. Это не импульсивное убийство. Это инсценировка, выполненная с высочайшим профессионализмом.
Зазвонил телефон Кирилла. На экране — неизвестный номер.
— Волков.
— Кирилл Андреевич, — узнаваемый, тихий голос Миры. Он почему-то сразу его узнал. — У нас… изменения. Состояние стабилизировалось. Кризис миновал. Она все еще без сознания, но активность мозга улучшилась. И… — она сделала паузу. — Пришел предварительный анализ. Токсикологи нашли следы. Это не яд. Вернее, не совсем яд.
— Что это?
— Модифицированный тетродотоксин. Вещество, которое в природе встречается у иглобрюхих рыб. Но здесь концентрация и формула… лабораторные. Его замедлили, чтобы растянуть эффект. Это биологическое оружие, Кирилл Андреевич. Кустарного, но очень высокого производства.
В трубке послышался другой голос, приглушенный, и Мира ответила ему: «Сейчас».
— Мне нужно бежать, обход. Будьте осторожны. Тот, кто это сделал… он не просто убийца. Он ученый.
Связь прервалась. Кирилл медленно положил телефон на стол. Улики, показания таксиста, заключение токсикологов — всё складывалось в одну пугающую картину. Он имел дело не с бытовухой и не с заурядным криминалом. Он столкнулся с высокоорганизованной группой, обладающей знаниями, технологиями и беспощадной эффективностью.
И они уже знали его имя. Он посмотрел на карту с тремя метками. Теперь он понимал, что это не точки падения. Это мишени. И он только что стал следующей.
— Семен! — крикнул он, выходя из кабинета. — Меняй тактику! Ищем не улики на месте преступления. Ищем лабораторию!
Подписывайтесь на дзен-канал Реальная любовь и не забудьте поставить лайк))