«Последний звонок»
Ты слышишь его?
Тихий, едва различимый — как шорох мокрой кожи по полу. Как скрип старой двери, которую никто не открывал десятилетиями. Как шёпот, доносящийся из-под кровати… когда ты точно знаешь, что ты один в доме.
Но ты не слышишь. Пока.
Её звали Аня. Обычная девушка. Работала бариста, любила кошек, смотрела сериалы по ночам и боялась темноты. Как и все мы. У неё был старый телефон — кнопочный, с зелёным экраном. Она держала его «на всякий случай». Мама говорила: «Современные глючат, а этот — как топор: простой, но надёжный». Аня смеялась. Не знала, что этот «топор» станет её последним спасением… и последним проклятием.
Всё началось в пятницу. Поздно вечером. Аня возвращалась домой с работы. Дождь хлестал по асфальту, фонари мерцали, как больные глаза. Она свернула в переулок — короткий путь. И услышала шаги.
Не громкие. Не спешащие. Просто… повторяющие её шаги. С точностью до миллисекунды.
Она остановилась — шаги стихли.
Пошла быстрее — шаги ускорились.
Побежала — шаги побежали в ногу.
Она не оглядывалась. Инстинкт кричал: «НЕ СМОТРИ». Сердце билось так, что, казалось, выскочит из груди. Ключи от дома — в руке. Дверь подъезда — в десяти метрах. Она влетела внутрь, захлопнула дверь, задрожала.
— Это просто кто-то шёл за мной… просто совпадение… — шептала она, набирая лифт.
Лифт не работал.
Пришлось идти по лестнице. На пятый этаж. Тёмная лестница. Мокрые ступеньки. И снова — шаги. Снизу. Медленные. Уверенные.
Она бежала. Заперлась в квартире. Задвинула засов. Прислонилась к двери, дыша, как загнанная лошадь.
Телефон в кармане вдруг зазвонил.
Старый, кнопочный. Звонок — резкий, механический, как из прошлого века.
На экране — НЕИЗВЕСТНЫЙ НОМЕР.
Она не взяла. Кто звонит в 2 ночи с неизвестного? Да ещё после такого?
Звонок оборвался.
Она выдохнула.
Через три минуты — снова.
Тот же номер.
Она сбросила.
Через минуту — третий звонок.
На четвёртом — она сняла трубку. Голос дрожал:
— Алло?
Тишина.
Потом — шорох. Как будто кто-то водит пальцем по микрофону. Медленно. Смачно.
— …Аня… — прошелестел голос. Не мужской. Не женский. Нечеловеческий. — Ты… дома?
Она бросила трубку. Выключила телефон. Забилась под одеяло. Всю ночь не спала. Смотрела в темноту. Слушала. Ждала.
Утром — всё нормально. Солнце. Кофе. Кошка мурлычет. «Просто стресс», — сказала себе. «Просто нервы».
Но вечером — снова звонок.
Тот же номер.
Она не брала.
Звонил всю ночь. Каждые 7 минут. Точно. Без сбоев.
На третий день она пошла к полиции.
— У вас есть запись? — спросил участковый. — Номер определили?
— Нет… телефон старый, он не сохраняет…
— Тогда… купите новый. Или смените номер.
Она купила новый телефон. Сменила номер. Выбросила старый в мусорный бак за домом.
Ночью — звонок.
На новом телефоне.
НЕИЗВЕСТНЫЙ НОМЕР.
Она не взяла.
Звонок повторился. И ещё. И ещё.
На седьмом — она сорвалась:
— КТО ТЫ?! ЧТО ТЕБЕ НАДО?!
Тишина. Потом — тот же шорох. И голос, чуть громче:
— Я… уже… здесь.
Она выронила телефон. Огляделась. Квартира — пуста. Дверь — заперта. Окна — закрыты.
Но… в углу — тень. Не тень от мебели. Живая тень. Она… дышала.
Аня закричала. Бросилась к двери. Открыла — и замерла.
На лестничной площадке — стоял она. Точная копия. Та же пижама. Те же растрёпанные волосы. Те же глаза — полные ужаса.
Копия смотрела на неё… и улыбалась.
— Ты… не должна была бросать телефон, — прошептала копия. — Он — мой проводник.
Аня захлопнула дверь. Забаррикадировалась. Звонила в полицию. Кричала. Плакала.
Никто не пришёл.
Потому что на улице — никто не слышал её криков.
Потому что её квартира… уже неделю стояла пустой.
На восьмой день её нашли.
Сидела на полу в гостиной. Сжимала в руках старый кнопочный телефон. Глаза — широко раскрыты. Рот — в беззвучном крике. Пальцы — в крови. Она выковыривала себе глаза.
На экране телефона — последний входящий вызов.
НЕИЗВЕСТНЫЙ НОМЕР.
Полиция проверила историю. Никаких звонков не было. Ни одного. Ни на старом телефоне, ни на новом.
Но когда детектив, уже в участке, случайно нажал на кнопку повтора последнего вызова…
Телефон зазвонил.
Он ответил.
— Алло?
Тишина. Потом — шорох. И голос, тихий, как дыхание мертвеца:
— …Ты… следующий…
С тех пор прошло три года.
Телефон лежит в уликовой комнате. Его никто не трогает. К нему не подходят. Но иногда… ночью… когда в участке никого нет…
Он звонит.
И если кто-то вдруг окажется рядом… если вдруг возьмёт трубку…
Он услышит шорох.
И голос.
— …Я… уже… здесь…
А ты?.. Ты слышишь?..
Проверь карман. Там — твой старый телефон. Тот, что ты давно не включал. Включи его. Просто… на всякий случай.
…Он уже звонит.
Ты… не одна.
Конец.
(или… только начало?)