Я объездил пол-страны в её поисках. После бомбёжки эшелона она пропала без вести. И вот спустя полгода зацепка: раненую женщину с таким именем и приметами отправили в госпиталь в глубокий тыл, на Урал.
Я влетел в длинный бревенчатый барак, пахнущий хлоркой и лекарствами. И увидел её. Мою Лену. Она сидела на кровати, бледная, исхудавшая, с короткими волосами, забинтованной головой и пустым взглядом, устремлённым в окно. Но она была жива. Сердце моё готово было выпрыгнуть из груди. Я сделал шаг вперёд, но замер.
Рядом с ней, на табуретке, сидел незнакомый майор. Он держал её руку в своих, что-то тихо и настойчиво говорил. И на её тонком безымянном пальце блестело золотое обручальное кольцо. Не наше. Наше было простым, серебряным.
— Лена! — выдохнул я.
Она медленно повернула голову. В её глазах не мелькнуло ни радости, ни узнавания. Только лёгкий испуг и вопрос.
— Леночка, ты знаешь этого человека? — мягко спросил майор, не выпуская её руки.
Она покачала головой.
— Нет, — прошептала она. — Не знаю.
Майор поднялся и подошёл ко мне.
— У неё тяжёлая контузия, — тихо, но твёрдо сказал он. — Потеря памяти. Она не помнит ни прошлого, ни своего имени. Я нашёл её без сознания на поле боя. Она… она стала мне очень дорога. Я помог ей начать всё сначала. Прошу вас, не мучайте её.
Я смотрел на женщину, которую любил больше жизни. Она смотрела на меня как на чужого. А на её руке сияло кольцо другого мужчины. Война стёрла её память, а другой человек — её сердце. Я нашёл её, чтобы потерять навсегда. Я развернулся и вышел. Иногда любовь — это не бороться, а просто уйти и оставить человека в том мире, который у него теперь есть.