Сообщение пришло случайно — Игорь перепутал чаты и отправил мне видео, предназначенное для друзей.
На экране — турецкий пляж, шезлонги, а на одном из них загорает мой муж в обнимку с длинноногой блондинкой. Её смех звенит как разбитое стекло, когда она говорит: "Представляю, как твоя женушка сейчас дома макароны жрёт в одиночестве, а мы тут развлекаемся!"
Игорь хохочет в ответ: "Да пусть жрёт! Главное, что она ничего не подозревает."
Телефон дрожал в руках, а я стояла посреди нашей спальни и смотрела на это предательство в HD-качестве. За окном моросил октябрьский дождь, в квартире пахло борщом, который я готовила к его возвращению.
Какая же я была наивная.
Неделю назад Игорь сказал, что едет в командировку в Питер. Собирал чемодан, жаловался на скучные переговоры, обещал привезти подарок. А сам улетел в Анталию с этой... с этой куклой из своего офиса.
Я перемотала видео в начало и посмотрела ещё раз. Потом ещё. С каждым просмотром боль становилась острее, а ярость — всё холоднее и расчётливее.
"Макароны жрёт в одиночестве." Ну что ж, посмотрим, кто кого переиграет.
Первым делом я позвонила своей сестре Кате — она работала в турагентстве.
— Ален, ты что, спятила? — Катя чуть не подавилась кофе, когда я рассказала ей план. — Лететь за ним в Турцию? Зачем?
— Не за ним. К ним, — поправила я, перекладывая в сумку деньги со всех наших общих счетов. — У меня есть неделя до их возвращения.
— И что ты собираешься делать?
— Пока не знаю. Но что-то обязательно придумаю.
Катя молчала, потом вздохнула:
— Билеты на завтра найду. Но Ален... ты уверена? Может, лучше просто развестись цивилизованно?
— Цивилизованно? — я засмеялась, и даже себе этот смех показался пугающим. — Катюш, он считает, что я дома макароны жру. Пора показать ему, на что способна его "домашняя" жена.
Вечером я упаковала чемодан. Не летние сарафаны и шлёпки, а то, что заставит их обоих очень сильно пожалеть о своих словах. В сумку легла папка с распечатками — всё, что я успела найти в интернете об этой Валерии Осиповой, менеджере по продажам из Игорева офиса.
Оказалось, что у неё есть муж. Программист Денис, тихий домосед, который ведёт блог о компьютерных играх. Судя по последним постам, он искренне переживал, что жена уехала к больной матери в Воронеж.
Бедный Дениска. Его жена не в Воронеже, а на турецком курорте, смеётся над чужими жёнами и строит планы на будущее с чужим мужем.
Я нашла его номер телефона и долго смотрела на дисплей. Позвонить? Рассказать правду? Но нет — пока рано. Сначала нужно всё увидеть своими глазами и собрать доказательства.
Ночью не спалось. Я лежала в нашей с Игорем кровати, вдыхала запах его одеколона с подушки и планировала. Семь лет брака — неужели всё это время он меня обманывал? Или Валерия первая?
А утром, сидя в самолёте и глядя в иллюминатор на проплывающие внизу облака, я уже знала точно: мне всё равно. Первая она или десятая — это ничего не меняет. Игорь предал наш брак, а я не из тех женщин, которые закрывают глаза и терпят.
В отеле мне повезло — свободный номер нашёлся на том же этаже, где жили они. Через дорогу от их балкона. Я могла наблюдать, оставаясь незамеченной.
Первые два дня я просто собирала информацию. Фотографировала их на пляже, записывала разговоры на телефон — благо, они не особо скрывались. Валерия была из тех женщин, которые считают себя неотразимыми и говорят на весь пляж о своих победах.
— Игорёк, а твоя жена хоть подозревает? — спрашивала она, намазываясь кремом.
— Да что ты, она же домашняя совсем, — отмахивался он. — Сидит, телевизор смотрит, в интернете висит. Я ей сказал — командировка, она и поверила.
— А не жалко её?
— Чего жалко? Живёт как сыр в масле — дом, еда, всё есть. Я же обеспечиваю.
— Ты правильно говоришь. Современный мужчина должен брать от жизни всё, — Валерия потянулась к нему и поцеловала в щёку.
Я опустила бинокль и записала эту фразу в блокнот. "Современный мужчина должен брать от жизни всё." Что ж, посмотрим, как ему понравится, когда брать будет нечего.
На третий день я познакомилась с ними.