– Ты мне больше не жена, Ира! Ты должна будешь уехать из квартиры – сказал муж Олег и бросил на стол документы...
Я смотрела на эти бумаги. Белые. И понимала – вот оно. Конец.
Но почему-то не плакала. Просто смотрела на документы о разводе. Как на что-то... инопланетное что ли.
– Олег – говорю, – а можно я чай допью?
Он уставился на меня. Наверное, ждал истерики. Слёз. Может, даже ругательства какие-то. А я просто хотела допить чай. Странно, да?
– Допивай – буркнул он и ушёл в комнату.
Я села. Взяла чашку. Тёплая ещё была. С ромашками. Помню, покупали её вместе. В первый год брака. Олег тогда сказал: «Возьми красивую, не экономь».
Теперь экономить не надо. Совсем.
Документы лежали рядом. Я краем глаза видела заголовок: «… о расторжении брака». Какие-то цифры. И фамилия. Наша общая фамилия – Комарова.
Скоро я снова стану Беловой. Как в детстве. Как в студенчестве. Как... до него.
– Ты что, в шоке? – спросил Олег, вернувшись на кухню.
– Не знаю – честно ответила. – А должна быть?
Он пожал плечами. Открыл холодильник. Достал йогурт. Стал есть ложечкой, стоя у окна.
Мы молчали.
За окном шёл дождь. Октябрьский. Серый. Противный. Я всегда любила дождь. А Олег нет. Говорил: «Слякоть одна».
– Почему сейчас? – спросила я.
– А когда? – он не оборачивался. – Зимой? Весной? Есть разница?
Я подумала. Наверное, нет.
– Алёнка где? – вдруг спохватилась.
– У твоей мамы. Я сказал, что нам нужно серьёзно поговорить.
Хорошо. Дочь не должна видеть этого разговора. Хотя... какой это разговор? Олег просто поставил меня перед фактом. Как перед стеной.
– Я могу узнать причину? – спросила.
– Знаешь сама.
Нет, не знала. Серьёзно. Мы не ругались. Не скандалили. Просто... жили. Каждый день. Как все семьи.
Завтрак. Работа. Ужин. Телевизор. Сон. И снова.
– Олег, я правда не понимаю.
Он повернулся. Посмотрел на меня так... будто я была чужой. Совсем чужой.
– Ира, нам нечего друг другу сказать уже полгода. Может, год. Мы живём как... Вежливые соседи.
– Но мы же семья...
– Какая семья? – он поставил йогурт на подоконник. – Ты приходишь с работы – молчишь. Я прихожу – молчу. Алёнка делает уроки, мы иногда помогаем. Ужинаем. И всё. Где семья, Ира?
Я хотела возразить. Но слов не было. Потому что он был прав.
Мы действительно просто жили рядом. В одной квартире. С одним ребёнком. Под одной фамилией.
– А разве так не бывает? – спросила я тихо. – В браке... бывают такие периоды...
– Период затянулся? – он усмехнулся. – Знаешь, что я понял вчера? Когда в последний раз мы с тобой смеялись вместе? Не помню, Ира. Совсем не помню.
Я тоже не помнила. Странно. Раньше мы смеялись часто. Олег умел рассказывать смешные истории с работы. А я... я тогда тоже была другой. Более живой что ли.
– Мы можем попробовать что-то изменить – сказала я.
– Что именно? – он сел напротив. – Скажи честно, Ира. Ты счастлива?
Вопрос в лоб. Я растерялась.
Счастлива ли я? А что такое счастье? Когда утром встаёшь и радуешься новому дню? Когда ждёшь мужа с работы? Когда планируешь выходные вместе?
Нет. Всего этого не было уже давно.
– Не знаю – призналась я.
– Вот видишь. А я знаю. Я не счастлив, Ира. И ты не счастлива. Зачем мы мучаем друг друга?
За окном дождь усилился. Капли стекали по стеклу, как слёзы.
– А Алёнка? – спросила я. – Как мы ей объясним?
– Скажем правду. Что мы больше не можем жить вместе. Но мы оба её любим. И это не изменится.
Он говорил спокойно. Рассудительно. Будто планировал ремонт или покупку машины.
– Ты уже всё решил – сказала я. – Без меня.
– А ты бы согласилась на разговор? Честно?
Я представила. Олег подходит ко мне и говорит: «Ира, давай поговорим о наших отношениях».
Нет. Я бы отмахнулась. Сослалась на усталость, на работу, на Алёнку. На что угодно.
– Наверное, нет – призналась.
– Вот поэтому я сразу подал документы.
Мы снова замолчали.
Я допила чай. Холодный уже. Невкусный.
– Где ты хочешь жить? – спросил Олег.
– Не знаю. Не думала.
– Квартира моя. По документам. От родителей досталась. Но я не выгоняю тебя на улицу. Найди что-то. Временно можешь у мамы...
У мамы. В её однокомнатной хрущёвке. С Алёнкой. В тридцать пять лет вернуться к маме...
– Хорошо – сказала я.
– И ещё. Я буду забирать Алёнку на выходные. Каждые выходные. И на каникулы тоже. Мы договоримся.
– Хорошо.
– У тебя есть вопросы?
Вопросов было миллион. Почему именно сейчас? Почему так резко? Была ли другая женщина? Можно ли было всё исправить?
Но я спросила только:
– А ты будешь скучать?
Он посмотрел на меня долго. Очень долго.
– Не знаю, Ира. А ты?
Честный ответ требовал времени. Я ещё не знала, что буду чувствовать завтра. Или через неделю.
– Тоже не знаю.
Олег встал. Подошёл к окну. Дождь барабанил по подоконнику.
– Знаешь – сказал он неожиданно, – а ведь мы были счастливы. Первые три года точно.
– Да – согласилась я. – Были.
– Что случилось, как думаешь?
– Жизнь случилась. Работа. Быт. Усталость. Мы просто... забыли друг про друга. Каждый занимался своими делами.
– Можно было вспомнить.
– Можно было. Но мы не вспомнили.
Он кивнул. Понимающе:
– Ира, я не хочу, чтобы мы стали врагами. Ради Алёнки. И ради... памяти о том, что у нас было.
– Я тоже не хочу.
– Тогда давай расстанемся по-человечески. Без скандалов. Без претензий.
– Почему всё-таки сейчас? У тебя есть кто-то. Я её знаю?
– Давай не сейчас… Я не хочу это обсуждать.
Я встала. Подошла к нему. Мы стояли рядом у окна и смотрели на дождь.
– Знаешь – сказала я, – странно, но мне сейчас не больно.
– Мне тоже. Просто... пусто.
– Да. Пусто.
За окном кто-то торопился домой под зонтом. Наверное, к семье. К ужину. К вечернему телевизору.
А мне некуда было торопиться.
Завтра я начну новую жизнь. Без Олега. Без этой квартиры. Без привычного быта.
Страшно? Да. Но и любопытно.
Кто я без него? Ира Белова, тридцать пять лет, разведена, есть дочь.
Новая глава. Чистый лист.
– Олег – сказала я вдруг, – а что, если мы ошибаемся?
Он повернулся ко мне:
– Тогда поймём это потом. И сделаем выводы. Но я думаю через год мы оба станем счастливее.
Может быть. А может, нет.
Дождь за окном стихал...
Рекомендую:
Подписывайтесь, чтобы не пропустить следующие публикации.
Пишите комментарии 👇, ставьте лайки 👍