Где-то в далёком внутреннем королевстве жил маленький принц. Он был любим своей матерью. Она холила и лелеяла его, охраняя от слёз, от любого дискомфорта, словно хрупкую драгоценность. Она растворялась в нём , как в продолжении самой себя. Королевство, муж, реальность , все исчезало, тускнело в лучах их слияния. Только принц был её светом. Её смыслом. Её зеркалом.
Король, её супруг, не мог заботиться о своей жене, у него не оставалось ни внимания, ни тепла, ни желания видеть. Он тратил силы на борьбу с сомнениями, на угождение советникам, на попытки сохранить лицо.
В глазах матери принц находил отражение как в зеркале, полном света. Он чувствовал себя центром вселенной. И это было так же естественно, как дыхание.
Но однажды родился другой мальчик. Младший брат. Новый младенец.
И тогда что-то оборвалось.
Мать резко отвернулась. Некритическое восхищение сменилось критическим отвержением. Она сняла свою корону обожания с одного сына и молча водрузила её на голову другого.
Теперь старший стал лишь «бывшим принцем». Сравнения. Осуждение. Отдаление.
Тогда Принц попытался прижаться к отцу - может, хоть там его заметят?
Но отец, измождённый и уязвлённый, отразил эту попытку раздражением.
Мальчик был ранен. Глубокой, незримой раной, из которой медленно сочилась боль.
Её не видно на первый взгляд. Но если смотреть в глаза — можно заметить.
Годы шли. Принц рос. Он пытался вернуть корону. Сначала через компанию себе подобных раненых.
Затем — через спорт, достижения. Он стал мастером. Он создавал и коллекционировал системы, схемы, колесики — всё, чтобы исправить сломанное.
Но внутри механизм так и не запускался. Та старая рана болела.
Душа не радовалась. Механизмы, винтики перестали приносить удовольствие. Другие идеи не приходили в голову, цели растворялись, даже не посеяв зерна.
Он перестал мечтать о чем либо. Пока однажды, в туманный день, не забрёл в лесную избушку для путников.
Там не было трона. Не было зеркал. Только тишина.
И человек напротив.
Человек не предлагал решений. Не учил. Он просто был. Смотрел. Слушал. Откликался.
И тогда случилось волшебство. Нечто древнее. Нечто живое.
Внутри Раненого Принца что-то дрогнуло.
Его рана — та, что долго молчала — начала затягиваться.
Он вспомнил себя. Душа расправила плечи. Тело наполнилось силой.
А в глазах — впервые за долгое время — зажглась цель жить..
…
Да, это всего лишь сказка, родившаяся с изучения случая Мистера Л ( Х. Кохут)
Короткая, почти банальная история.
Но как много в нашей жизни таких Раненых Принцев.
Парней, которых в детстве не увидели.
Которых предали, отвергли, сравнили.
И с тех пор внутри них живёт молчаливое «нецелое».
Их никто не бил.
Но ранили.
Незаметно. Глубоко. Надолго.
Психотерапия — это та самая избушка.
Там нет оценок. Нет судей.
Есть только тишина.
И человек напротив.
Смотрящий. Слышащий. Откликающийся.
Путь назад к себе начинается с одного шага. Автор текста: Психолог, психоаналитический консультант Оксана Айсина oxana.aysina@gmail.com +79154845485
#психология #психотерапия #одиночество #нарциссизм #психоанализ