Вечером в пятницу Антон понял, что холодильник пуст. Совсем. Даже кетчупа не осталось — а это был верный знак катастрофы. В ящиках валялась одинокая морковка с подозрительным налётом, банка горчицы без крышки, как не странно банка свежей сметаны и засохший кусочек сыра похожий скорее на строительный материал. Он открыл морозилку в надежде на чудо и обнаружил там единственный пакет пельменей. Судьба решила проверить его. — Ну что, будем варить, — сказал он вслух, словно заключал договор с самим собой, и даже поднял руку, будто клялся на Конституции. Антон никогда не умел варить пельмени. Вроде бы всё просто: вода, соль, лавровый лист, закинуть и дождаться. Но каждый раз происходило что-то странное: то вода убегала, то пельмени слипались в единый «пельменный ком», то они разваливались на части, превращая кастрюлю в суп из теста. И каждый раз Антон чувствовал себя героем, который проиграл битву великому врагу — кухонной плите. Он набрал воду, поставил на плиту и с видом человека, готовящ