Ищу взглядом стол, где увлеченно беседуют Игорь и Лена, и едва не теряю самообладание от возмущения. Неужели они так осмелели?
Лена расположилась на коленях у Сергея, обращена к нему лицом, они страстно целуются. Ни малейшего колебания, ни тени сожаления, когда подхожу и останавливаюсь рядом с этой парой.
– Ночью продолжим наши любовные игры на пляже, – шепчет она, только что оторвавшись от губ моего супруга.
Они все еще погружены в свой мир, ничего вокруг не замечая. Кого разве там можно заметить?
– Как пожелаешь, я твой пленник, – Игорь гладит ее спину.
– Какие восхитительные планы! – восклицаю я и весело хлопаю в ладоши.
– Добрый вечер!
Лена с улыбкой оборачивается: – Подглядывать невежливо!
Из-за слегка наклоненной головы Лены Игорь узнает меня.
– Наташа? Откуда ты здесь?
– Из Москвы, дорогой. Прямым рейсом. Хотела сделать сюрприз к годовщине нашей свадьбы. Помнишь, десять лет назад мы тоже были на Кипре? – широко улыбаюсь я, чувствуя, как начинают болеть скулы.
Лена медленно сползает с его колен, оглядывает меня с головы до ног. Красивая. Молодая. Лет на пятнадцать младше меня. Впрочем, чему удивляться?
— Наташа, это... — начинает Игорь, но я его перебиваю.
— Лена, я знаю. Твоя коллега по работе. Ты столько о ней рассказывал! — протягиваю ей руку.
— Очень приятно наконец познакомиться лично.
Лена неуверенно пожимает мою ладонь, косится на Сергея. Тот сидит бледнее скатерти.
— Присаживайся! — Игорь суетливо придвигает стул.
— Спасибо, милый. Лена, вы не против, если я украду мужа на пару минут? Нам нужно обсудить кое-что по номеру. Заселение, знаете ли, всегда такая морока.
— Конечно, — выдавливает она и тянется за сумочкой. — Я, пожалуй, пойду.
— Зачем же! Допивайте вино. Мы быстро.
Беру Сергея под руку и увожу от столика. Чувствую спиной взгляд Лены. Интересно, что она сейчас думает? Знала ли о моем существовании? Или он представлялся холостяком?
В лифте молчим. Игорь смотрит в пол, я на табло с меняющимися цифрами этажей. Третий... четвертый... пятый...
— Наташа, я все объясню...
— Не надо. Я все видела.
Седьмой... восьмой...
— Это не то, что ты думаешь.
— А что я должна думать, когда моя подруга Марина присылает мне фото из соц. сетей твоей пассии? «Райский отдых с любимым» так, кажется, был подписан пост?
Двери лифта открываются. Иду по коридору, Игорь плетется сзади. Его номер в конце. Точнее, их номер. В углу я заметила розовый купальник, сохнущий на спинке кресла.
— Сколько это продолжается? — спрашиваю, усаживаясь на край кровати.
— Три месяца, — тихо отвечает он.
— Всего-то? А ведешь себя так, будто любовь всей жизни встретил.
— Наташа...
— Знаешь что? Давай без этого. Без оправданий, объяснений, обещаний. Мне сорок два года, Игорь. Я слишком устала для драм и выяснений отношений.
Он присаживается рядом, пытается взять за руку, но я отстраняюсь.
— Что ты хочешь? Развода?
— А ты?
Молчит. В этом весь Игорь. Никогда не может решиться, выбрать, взять ответственность. Десять лет назад я сама сделала ему предложение, устав ждать. И вот сейчас история повторяется.
— Знаешь, что самое смешное? — говорю, вставая.
— Я приехала сюда не случайно. У меня тоже есть новости.
— Какие новости?
— Я беременна.
Тишина такая густая, что, кажется, можно ножом резать. Игорь смотрит на меня, как на привидение.
— Но... как? Врачи же говорили...
— Чудеса случаются. Даже в сорок два года. Даже после трех выкидышей и вердикта «бесплодие».
— Боже, Наташа... Это... это потрясающе!
Он вскакивает, хочет обнять, но я выставляю вперед ладонь.
— Стоп. Это меняет что-то? Для тебя?
— Конечно, меняет! Это же наш ребенок! То, о чем мы мечтали столько лет!
— Мы? Или я? Потому что последние три года ты находил тысячу причин отложить ЭКО. Работа, ремонт, кредит за машину...
— Я просто боялся очередного разочарования. Ты же знаешь, как я переживал каждую неудачу.
— Ты переживал? — смеюсь я, и смех получается горький.
— Ты неделю грустил, а потом жизнь продолжалась. А я месяцами не могла прийти в себя. Но ты был занят. Работой. Друзьями. А теперь, оказывается, еще и Леной.
Достаю из сумки распечатку УЗИ, кладу на тумбочку.
— Восемь недель. Все хорошо, сердцебиение в норме.
Игорь берет снимок дрожащими руками, вглядывается в размытое серое пятнышко.
— Наташа, прости меня. Я идиот. Полный идиот. Лена... это было помутнение. Кризис среднего возраста, называй как хочешь. Но ты и ребенок - вы самое важное в моей жизни.
— Правда? А пять минут назад самым важным была игра в любовь на пляже.
— Я сейчас же пойду и все ей объясню. Мы улетим домой первым же рейсом.
— Не надо.
— Что значит «не надо»?
— Это значит, что я не хочу мужа, который остается со мной из чувства долга. Из-за ребенка. Из жалости.
— Но я люблю тебя!
— Любишь? Серьезно? Знаешь, Игорь, я тоже думала, что люблю. Десять лет думала. А потом села в самолет, четыре часа летела сюда и поняла - я просто привыкла.
— Привыкла быть замужем. Привыкла ждать тебя с работы. Готовить ужины, которые ты не ешь, потому что «перекусил с коллегами». Привыкла засыпать одна, пока ты смотришь телевизор. Привыкла делать вид, что не замечаю твоей переписки по ночам.
— Ты знала?
— Я не слепая. Просто надеялась, что само пройдет. Как головная боль. Но не прошло. И знаешь что? Я благодарна Лене.
— За что?
— За то, что открыла мне глаза. Я заслуживаю большего, чем быть удобной женой. Заслуживаю мужчину, который будет смотреть на меня так, как ты смотрел на нее в ресторане.
Иду к двери, оборачиваюсь:
— Ключи от квартиры и документы на развод получишь по почте. Вещи заберешь, когда я уеду к родителям. Они, кстати, в восторге от новости о внуке.
— Наташа, подожди! Мы же не можем вот так... Нужно поговорить, все обсудить...
— О чем говорить? О том, как ты будешь приходить к ребенку по выходным? Не волнуйся, я не стану препятствовать. Если захочешь быть отцом - пожалуйста. Если нет - тоже проживем.
— Ты не можешь вот так просто уйти!
— Могу. И ухожу. Кстати, Лена милая девушка. Молодая, красивая, влюбленная. Не упусти свой шанс на счастье.
Выхожу в коридор. Игорь пытается догнать, но я захожу в лифт и нажимаю кнопку. Двери закрываются, отрезая его растерянное лицо.
В холле отеля все та же суета. Парочки приходят с пляжа, кто-то собирается на ужин, кто-то уже навеселе тянется к бару. Жизнь продолжается.
Выхожу на террасу. Лена все еще сидит за столиком, допивает вино. Подхожу к ней.
— Можно?
Она кивает, отодвигает стул.
— Он не придет, — говорю я.
— Я поняла.
— Вы давно вместе?
— Три месяца. Но он говорил, что разведен.
— Конечно, говорил. Классика.
Молчим. Официант приносит еще вина. Лена жестом показала на два бокала.
— Вы его любите? — спрашивает она.
— Думала, что да. А вы?
— Тоже думала. Он такой... внимательный. Заботливый. Дарит цветы, пишет смс.
— В начале все такие. Потом цветы заканчиваются.
— Вы злитесь на меня?
— Нет. Злилась бы, если бы любила. А так... Знаете, есть такая фраза: «Чужого мужа увести нельзя, можно только подобрать того, кто плохо лежит».
Лена криво улыбается:
— Я не знала, что он женат. Честно.
— Верю. Он мастер недоговаривать. Десять лет совместной жизни, а я до сих пор не знаю, какой его любимый цвет.
— Синий, — автоматически отвечает Лена и тут же прикрывает рот ладонью. — Простите.
— Да ладно. Видите? Три месяца, и вы знаете о нем больше, чем я за десять лет. Может, вы действительно ему подходите больше.
— После такого... Не думаю, что у нас есть будущее.
— А вы попробуйте. Если любите - боритесь. Только учтите: через лет пять он и вам найдет замену помоложе.
— Вы так цинично говорите о любви.
— Это не цинизм, это опыт. Хотя... Знаете что? Забудьте. Может, у вас все будет иначе. Может, он ради вас изменится. Чудеса же случаются.
Допиваю вино, встаю.
— Удачи вам, Лена. Искренне.
— Постойте! А как же... Что мне ему сказать?
— А вы позвоните через часок. Он уже придумает красивую историю, как его жена-стерва много лет не понимала, как он страдал в браке без любви, как встреча с вами озарила его жизнь светом. В общем, стандартный набор.
Ухожу, не оборачиваясь. На ресепшене меняю билет на завтрашний утренний рейс. Мой отпуск на Кипре оказался самым коротким в жизни.
В номере, в том самом, что забронировала как сюрприз, с видом на море и шампанским в ведерке со льдом, сажусь на балкон. Море шумит, накатывая на берег волну за волной. Монотонно, успокаивающе.
Звонит телефон. Игорь. Сбрасываю. Звонит снова. И снова. На десятый раз отключаю звук.
Открываю шампанское с трудом, пробка никак не хочет выскакивать. Наливаю полный бокал, потом вспоминаю и выливаю в раковину. Нельзя же. Теперь нельзя.
Завариваю чай из пакетика, устраиваюсь поудобнее в кресле. Достаю телефон, открываю чат с Максом. Мой психолог, которого Игорь называл «выкачиванием денег».
Макс помог мне пережить три выкидыша, депрессию, панические атаки. И именно он месяц назад сказал: «Наташа, а вы не думали, что дело не в физиологии? Что ваше тело просто не хочет рожать ребенка в этих отношениях?»
Тогда я обиделась. Сказала, что он ничего не понимает, что у нас с Игорем все прекрасно. Перестала ходить на сеансы.
А через две недели увидела две полоски на тесте.
Пишу Максу: «Вы были правы. Я ухожу от мужа».
Ответ приходит через минуту: «Это решение далось вам нелегко. Как вы себя чувствуете?»
«Свободной».
И это правда. Впервые за много лет я чувствую себя свободной. Не брошенной женой, не обманутой дурочкой, не жертвой. Свободной.
Утром в аэропорту покупаю магнитик с видом Кипра. На память о самом коротком и самом важном отпуске в моей жизни.
В самолете сосед, мужчина лет пятидесяти с добрыми глазами и россыпью морщинок в уголках, спрашивает:
— Отдохнули хорошо?
— Великолепно, — улыбаюсь я.
— А что так быстро? Я вас вчера в очереди на регистрацию видел.
— Планы изменились.
— Бывает. Главное, чтобы к лучшему.
— Обязательно к лучшему.
Он протягивает руку:
— Андрей.
— Наташа.
— Очень приятно. Вы позволите угостить вас... соком?
Смотрю на его безымянный палец, никакого кольца. Впрочем, это ничего не значит. Игорь тоже снимал кольцо. «Мешает печатать», — говорил.
— Спасибо, с удовольствием.
Четыре часа полета пролетают незаметно. Андрей оказывается владельцем небольшого издательства, разведен пять лет назад «разошлись мирно, дочь уже взрослая», летал на Кипр посмотреть виллу «думаю купить, но пока сомневаюсь - далековато от Москвы».
— А вы чем занимаетесь? — спрашивает он
— Я редактор. Точнее, была. Ушла в декрет... — осекаюсь.
— То есть, ушла в долгий отпуск. Хочу писать книгу.
— О чем?
— О женщинах, которые начинают жизнь заново после сорока.
— Автобиография?
— В каком-то смысле.
В Домодедово прощаемся. Андрей дает визитку:
— Если напишете книгу, присылайте. Такие истории сейчас очень востребованы. И... можно ваш телефон? Просто на всякий случай. Вдруг вам понадобится профессиональная консультация по писательскому делу.
Смеюсь:
— Давайте уж честно, не только для консультаций?
— Не только, — улыбается он.
— Но я не тороплю. У вас, похоже, сейчас сложный период.
— Уже нет. Уже все позади.
Дома пусто и тихо. Игорь, видимо, решил не рисковать и остался на Кипре. Правильно. Зачем портить отпуск?
Приходит СМС: «Наташа, прости. Я всё испортил. Но мы можем всё исправить. Я люблю тебя и буду ждать. И.».
Ждать он умеет плохо, Лена тому подтверждение.
Вечером приезжает мама. Обнимает, гладит по голове:
— Ну что, дочка, рассказывай.
— Что рассказывать? Слетала на Кипр, посмотрела на мужа с любовницей, объявила о разводе.
— И правильно сделала. Я никогда его не любила.
— Мам, ты десять лет говорила, что он замечательный.
— А что мне оставалось? Ты же его выбрала. Но теперь можно и правду сказать, скучный он. И лысеет.
Смеемся. Впервые за долгое время смеемся легко, от души.
— Как ты, милая? Как малыш?
— Мы в порядке. Вдвоем нам хорошо.
— Не вдвоем. Втроем. Я же теперь с вами.
— А папа?
— Папа счастлив до невозможности. Уже кроватку присматривает. Говорит, внуку нужна самая лучшая.
— А вдруг внучка?
— Тогда тем более самая лучшая.
Ночью не спится. Хожу по квартире, собираю вещи Игоря. Удивительно, как мало их накопилось за десять лет. Два чемодана одежды, коробка с документами, пара альбомов с фотографиями.
Останавливаюсь у свадебного альбома. Мы такие молодые, счастливые. Я в белом платье, которое потом продала на Авито. Игорь в костюме, который до сих пор висит в шкафу.
А вот фото с медового месяца. Тот самый Кипр, десять лет назад. Мы на пляже, обнимаемся, смеемся. Кто бы мог подумать, что именно там все и закончится?
Хотя нет. Закончилось гораздо раньше. Просто мы не хотели это признавать.
Телефон вибрирует. СМС от незнакомого номера: «Наташа, это Лена. Простите, что пишу. Просто хотела сказать что вы потрясающая женщина. И Игорь идиот, что вас не ценил. Желаю вам счастья».
Не отвечаю. Что тут скажешь?
Через неделю Игорь возвращается. Один. Приезжает за вещами, пытается поговорить, но я ухожу к маме.
Через месяц получаю документы о разводе. Подписываю не глядя.
На УЗИ узнаю, что будет девочка. Плачу от счастья прямо в кабинете.
Через три месяца встречаю Андрея в книжном магазине. Он покупает стопку книг по воспитанию детей.
— Готовитесь стать дедушкой? — спрашиваю.
— Готовлюсь стать отцом, — улыбается он.
— Если одна знакомая беременная женщина позволит.
— Она не позволит. Ей не нужен мужчина из жалости.
— А из любви?
— Это как-то слишком быстро.
— Наташа, мне пятьдесят два. У меня нет времени на долгие ухаживания. Я знаю, чего хочу.
— И чего же?
— Быть рядом с женщиной, которая нашла в себе силы уйти от нелюбящего мужа. Которая в сорок два решилась родить ребенка одна. Которая смеется над своими неудачами вместо того, чтобы плакать.
— Откуда вы знаете про неудачи?
— Вы же сказали в самолете, долгий отпуск. Погуглил вашу фамилию, нашел старые публикации. Вы прекрасный редактор, кстати. Ваши авторы вас обожают.
— Влюбленный мужчина.
— Мы виделись один раз.
— Полтора. Сейчас это пол раза?
— Почему пол?
— Потому что вы сейчас убежите. Я вижу по глазам.
***
И я правда убегаю. Но Андрей не сдается. Присылает цветы в роддом. Приезжает с игрушками, когда нас выписывают. Помогает собрать кроватку, которую купил папа. Готовит ужины, пока я кормлю малышку.
— Вы слишком добрый, — говорю я.
— Я влюбленный, — поправляет он.
— Во что? В растрепанную, не выспавшуюся, располневшую мамашу?
— В прекрасную, сильную, настоящую женщину.
Маша, так я назвала дочку, растет. В год делает первые шаги. В полтора говорит первое слово. Не «мама», как я ждала. «Дядя», глядя на Андрея.
— Не дядя, — поправляю я. — Просто Андрей.
— Дада, — упрямо повторяет Маша.
— Может, пусть будет папа? — осторожно предлагает Андрей.
— Это слишком.
— Наташа, прошло два года. Я все еще жду ответа.
— На какой вопрос?
— Вы выйдете за меня?
— Не хочу снова ошибиться.
— А вы не ошибетесь. Знаете почему? Потому что в прошлый раз вы выходили замуж от одиночества. А сейчас у вас есть Маша, ваши родители, работа, которую вы любите. Вам не нужен мужчина для полноты жизни. И если вы скажете «да», это будет значить только одно, вы тоже меня любите.
Молчу. Маша тянет ручки к Андрею, он подхватывает ее, кружит. Они смеются.
— Хорошо, — говорю я.
— Что хорошо?
— Я выйду за вас. Но без белого платья и ресторана на двести человек.
— Без проблем. Просто распишемся и поедем в Италию.
— Почему в Италию?
— Вы же хотели там побывать. Я читал ваш блог.
— Вы читали мой блог трехлетней давности?
— Я же сказал - я влюбленный. Влюбленные делают странные вещи.
Свадьба маленькая. Только родители, дочь Андрея Катя (милая девушка, которая сразу подружилась с Машей) и пара близких друзей.
Игорь присылает поздравление. И чек на приличную сумму «для Маши». Не отвечаю, но деньги оставляю. Пусть это будет его способ участвовать в жизни дочери, которую он ни разу не видел.
Лена выкладывает в соц. сетях фото с подписью «Сказала ДА!». Кольцо красивое. Искренне желаю ей счастья.
Италия встречает дождем. Но нам все равно. Гуляем под зонтом по Риму, едим джелато, бросаем монетки в фонтан Треви.
— О чем загадала? — спрашивает Андрей.
— Ничего. У меня уже все есть.
— Все?
— Ну, почти все. Книга еще не дописана.
— Кстати, о книге. Как она называется?
— «Игра в любовь».
— О чем она?
— О женщине, которая думала, что ее жизнь закончилась в сорок два. А оказалось — только началась.
— Хороший сюжет. Чем закончится?
— Хеппи-эндом, конечно. Читатели любят счастливые концы.
— А в жизни?
— А в жизни тоже хеппи-энд. Только это не конец, а начало.
❤️👍Благодарю, что дочитали до конца.