—Три года я была любовницей вашего мужа
Вероника помнила запах того вечера. Мокрый асфальт, ее дешевый кофе из автомата и что-то терпкое, дорогое. Мужской парфюм, который она потом будет узнавать в толпе за километр. Артем Воронов ворвался в ее студию как ураган. Промокший плащ, часы, которые стоили как ее годовая аренда, и взгляд человека, привыкшего получать все немедленно. Он владел сетью строительных гипермаркетов — тех самых, где обычные люди покупали обои по акции. Сам он покупал острова. Он швырнул на стол ее эскизы для его загородного дома: — Переделаешь...