Варвара стояла у окна своей новой квартиры и смотрела на падающий снег. За окном Москва готовилась к Новому году — сверкали гирлянды, горели праздничные огни. Она только что вернулась с очередной встречи с читателями. Уставшая, но довольная. Ее вторая книга вышла месяц назад и уже стала бестселлером.
Телефон завибрировал — пришло сообщение от издателя с поздравлением: ее книгу выдвинули на престижную литературную премию. Варвара улыбнулась, но тут же нахмурилась, заметив пропущенный вызов. Неизвестный номер. Нажав на кнопку обратного вызова, она прижала телефон к уху. Гудки. Долгие, протяжные. И когда она уже собиралась сбросить вызов, на том конце ответили.
— Привет, Варя.
Она замерла, узнав голос. Дмитрий. Ее бывший муж.
— Откуда у тебя этот номер? — спросила она, пытаясь скрыть дрожь в голосе.
— Взял у твоей мамы. Она сначала не хотела давать, но я убедил.
Варвара мысленно отругала мать. Сколько раз просила не поддаваться на его уговоры!
— Чего тебе надо? — сухо спросила она.
— Увидеться. Поговорить. Ты же теперь знаменитость, а я даже автограф не получил, — в его голосе звучала улыбка, та самая, которой он когда-то покорил ее сердце.
— Автограф можешь получить на презентации, как все, — отрезала Варвара. — Поговорить нам не о чем.
— Вара, ну брось. Двенадцать лет вместе, неужели ты совсем не скучаешь?
Варвара глубоко вздохнула. Не скучает? Еще как скучает. По тому Диме, каким он был раньше. До измены. До предательства. До той мерзкой сцены, которую она застала в их спальне.
— Нет, Дима. Не скучаю. У меня новая жизнь.
— Я вижу, — в его голосе послышалась горечь. — Видел твое интервью по телевизору. Ты отлично выглядишь. И квартира у тебя теперь шикарная, я так понимаю.
Варвара поджала губы. Вот оно что. Он увидел ее успех, прочитал о гонорарах, узнал, что бывшая жена, от которой он так легко отказался, теперь известная писательница.
— Муж погулял, а через год решил вернуться к жене, когда узнал, что она стала богатой и знаменитой, — с горькой усмешкой произнесла она.
— Эй, это нечестно! — возмутился Дмитрий. — Я звоню не поэтому.
— А почему же? — Варвара подошла к бару и налила себе бокал вина. — Неужели соскучился по моим щам и пирожкам? Или может, новая пассия оказалась не такой покладистой, как я?
— Ты всегда была остра на язык, — вздохнул Дмитрий. — Послушай, я просто хочу извиниться. Лично. Не по телефону.
Варвара сделала глоток вина. Сладковатое, с легкой кислинкой. Как их отношения когда-то.
— Зачем, Дима? Зачем сейчас? Прошел год. Я живу дальше.
— Пожалуйста, Вара. Один разговор. Я знаю, ты будешь в эту субботу в книжном на Тверской. Встретимся после, буквально на полчаса.
Варвара колебалась. Стоит ли бередить старые раны? Она уже почти забыла боль предательства, почти не вспоминала ту мерзкую сцену. Почти.
— Хорошо, — наконец сказала она. — В семь, в кафе напротив книжного. У меня будет ровно тридцать минут.
— Спасибо, Вара, — облегченно выдохнул Дмитрий. — До субботы.
Положив трубку, Варвара залпом допила вино. Что ей нужно от этой встречи? Закрыть гештальт? Показать, как хорошо ей без него? Или просто увидеть глаза человека, который когда-то был ей ближе всех на свете?
Суббота наступила слишком быстро. Варвара провела два часа в книжном магазине, раздавая автографы, отвечая на вопросы и фотографируясь с читателями. Когда последний экземпляр был подписан, она глянула на часы — без пятнадцати семь.
Она шла через дорогу к кафе и ругала себя за волнение. Это просто бывший муж. Человек, который предал ее. Который не заслуживает ни ее времени, ни ее нервов. Но сердце предательски колотилось, а ладони вспотели.
Дмитрий ждал за столиком у окна. Увидев ее, он вскочил, нервно одергивая пиджак. Он похудел, отметила Варвара. И виски стали совсем седыми.
— Привет, — сказал он, неловко улыбаясь. — Ты прекрасно выглядишь.
— А ты паршиво, — честно ответила Варвара, садясь напротив. — Что случилось? Вика не готовит?
Дмитрий поморщился, услышав имя той самой девушки, с которой Варвара застала его в их супружеской постели.
— Мы расстались, — коротко ответил он. — Давно уже.
— Сочувствую, — без тени сочувствия произнесла Варвара. — Что будешь заказывать?
— Кофе, наверное. А ты?
— Я уже заказала, когда бронировала столик. Латте и чизкейк.
Дмитрий кивнул и подозвал официанта. Заказав кофе, он повернулся к бывшей жене.
— Я читал твою книгу, — сказал он. — Она потрясающая.
— Ты не любишь читать, — напомнила Варвара.
— Для твоей книги сделал исключение, — улыбнулся Дмитрий. — Столько всего узнал о тебе. Вернее, о твоей героине, но ведь она во многом похожа на тебя, верно?
Варвара промолчала. Ее главная героиня, потерявшая веру в себя из-за предательства мужа и нашедшая силы начать новую жизнь, действительно многое взяла от нее самой. Но об этом знали только самые близкие.
— Я никогда не думал, что ты способна на такое, — продолжил Дмитрий. — Написать книгу, стать известной. Ты всегда была такой... домашней.
— Какой именно? — прищурилась Варвара. — Скучной? Серой? Обыкновенной?
— Нет, что ты, — поспешно возразил Дмитрий. — Просто... Ты никогда не говорила, что хочешь чего-то большего, чем наша обычная жизнь.
— А ты никогда не спрашивал, — парировала Варвара. — Тебя устраивало, что я варю борщи, стираю твои рубашки и всегда жду дома. Ты даже не подозревал, что у меня могут быть другие мечты.
Официант принес их заказы, и разговор на мгновение прервался. Варвара отпила латте, наслаждаясь горьковатой пенкой.
— Я был дураком, — наконец произнес Дмитрий. — Не ценил то, что имел.
— И поэтому решил изменить мне с первой попавшейся юбкой, — кивнула Варвара. — Очень логично.
— Она была не первой, — тихо сказал Дмитрий, не глядя ей в глаза.
Варвара замерла с вилкой, зависшей над чизкейком.
— Что, прости?
— Вика была не первой, — повторил Дмитрий. — Но она была последней, клянусь. После того, как ты нас застала... после того, как ты ушла... я понял, что натворил.
Варвара медленно положила вилку. Аппетит пропал.
— И сколько их было? — спросила она ледяным тоном.
— Это имеет значение? — вздохнул Дмитрий.
— Для меня — да.
— Три, — признался он. — За двенадцать лет брака.
Варвара чувствовала, как внутри поднимается волна гнева. Двенадцать лет. Двенадцать лет она верила, что у них идеальный брак. Что они любят друг друга. Что он верен ей так же, как она ему.
— Зачем ты мне это говоришь? — спросила она, стараясь, чтобы голос не дрожал. — Чтобы добить окончательно?
— Чтобы быть честным, — ответил Дмитрий. — Ты заслуживаешь правды. Я был мерзавцем, Вара. Последним подонком. И я не заслуживаю прощения.
— Тогда зачем мы здесь? — Варвара оглядела уютное кафе, наполненное субботним вечером парочками. — Зачем эта встреча?
— Потому что я понял, как сильно люблю тебя, — просто ответил Дмитрий. — Понял, когда потерял. Когда смотрел, как ты строишь новую жизнь без меня. Как добиваешься успеха. Как расцветаешь.
— И теперь ты хочешь вернуться, — сухо произнесла Варвара. — Теперь, когда я стала успешной. Когда у меня есть деньги, известность, новая квартира.
— Я понимаю, как это выглядит, — Дмитрий потер переносицу. — Но дело не в этом. Я видел тебя по телевизору, читал твои интервью и понял, что потерял не просто жену, а невероятную женщину. Умную, талантливую, глубокую. Женщину, которую я не сумел разглядеть, когда она была рядом.
Варвара хмыкнула. Красиво говорит, ничего не скажешь. Всегда умел.
— И что ты предлагаешь? — спросила она. — Начать все сначала? Забыть твое предательство? Забыть, что ты лгал мне двенадцать лет?
— Я не знаю, — честно ответил Дмитрий. — Я просто хотел увидеть тебя. Сказать, что сожалею. Что ты лучшее, что было в моей жизни, а я этого не ценил.
Варвара смотрела на человека напротив и не узнавала его. Где тот самоуверенный мужчина, который всегда знал, чего хочет? Который принимал решения за них обоих? Который не сомневался в своей правоте?
— Знаешь, — сказала она, отодвигая нетронутый чизкейк, — когда я ушла от тебя, я думала, что никогда не оправлюсь. Что навсегда останусь той несчастной женщиной, которую предал муж. Я не знала, куда идти, что делать. У меня не было ни денег, ни профессии, ни уверенности в себе.
Дмитрий виновато опустил глаза.
— Но потом случилось что-то странное, — продолжила Варвара. — Я начала писать. Сначала просто, чтобы выплеснуть боль. Потом это превратилось в историю. В книгу. И эта книга изменила мою жизнь. Я нашла себя настоящую. Ту, которая всегда жила внутри меня, но которую ты никогда не видел.
— Я рад за тебя, — тихо сказал Дмитрий. — Правда рад.
— А знаешь, что самое удивительное? — Варвара посмотрела ему прямо в глаза. — Я благодарна тебе. За то, что ты предал меня. За то, что разрушил наш брак. Потому что иначе я бы никогда не нашла в себе силы уйти. Никогда бы не начала новую жизнь. Никогда бы не стала той, кем являюсь сейчас.
Дмитрий смотрел на нее с болью и восхищением одновременно.
— Ты потрясающая, — прошептал он. — Всегда была. Я просто не видел.
— Вот именно, — кивнула Варвара. — Не видел. И сейчас ты видишь не меня, а мой успех. Мои деньги. Мою известность.
— Это неправда, — возразил Дмитрий. — Я вижу женщину, которую потерял по собственной глупости. Женщину, которую не сумел оценить, когда она была рядом.
Варвара задумчиво вертела в руках чайную ложечку. Верить ли ему? Можно ли доверять человеку, который уже предал однажды? Нет, не однажды — трижды, как он сам признался.
— Дима, я не знаю, зачем ты пришел на самом деле, — сказала она наконец. — Может, действительно осознал свои ошибки. Может, просто увидел во мне успешный проект, к которому хочешь примазаться. Но это неважно. Важно то, что мы больше не пара. Я изменилась. Ты, возможно, тоже. Но мы больше не те люди, которые когда-то любили друг друга.
— Ты думаешь, любовь не может вернуться? — спросил Дмитрий, глядя ей в глаза.
— Я думаю, что моя — точно нет, — твердо ответила Варвара. — Я слишком хорошо помню, как нашла тебя в нашей постели с другой женщиной. Как ты выставил меня истеричкой перед нашими общими друзьями. Как говорил, что я сама виновата в твоей измене, потому что недостаточно заботилась о себе. Такое не забывается, Дима.
Она достала из сумочки кошелек и положила на стол купюру, покрывающую стоимость ее заказа.
— Мне пора, — сказала она, вставая. — Было... познавательно увидеться.
— Вара, подожди, — Дмитрий тоже поднялся. — Можно хотя бы иногда видеться? Просто как друзья?
Варвара посмотрела на него с легкой грустью.
— Мы никогда не были друзьями, Дима. Мы были супругами, любовниками, соседями по квартире. Но не друзьями. А теперь мы — никто друг другу. И я предпочитаю, чтобы так и оставалось.
Она направилась к выходу, ощущая на себе его взгляд. Не оборачиваясь, толкнула дверь и вышла на морозный воздух. Снег все еще падал, укрывая город белым покрывалом. Варвара глубоко вдохнула, чувствуя, как холод очищает мысли.
Странно, но она не чувствовала ни гнева, ни горечи. Только легкость. Будто последняя нить, связывавшая ее с прошлым, наконец оборвалась. Теперь она была по-настоящему свободна.
Варвара улыбнулась, поднимая руку, чтобы остановить такси. Впереди была целая жизнь — ее собственная жизнь, которую она построила сама, без Дмитрия. И это была прекрасная жизнь.
Когда она устроилась на заднем сидении такси и назвала адрес, телефон в ее сумочке завибрировал. Сообщение от издателя: «Варвара, поздравляю! Ваша книга выиграла премию! Отметим в понедельник?»
Она улыбнулась, набирая ответ: «Конечно! Это только начало».
Такси тронулось, увозя ее прочь от кафе, где остался Дмитрий. Прочь от прошлого. Навстречу будущему, которое она создавала своими руками. И в этом будущем не было места для человека, который когда-то разбил ее сердце. Но была благодарность за то, что этот разрыв позволил ей найти себя настоящую.
Читайте также: