Ко мне в кабинет все чаще приходят с ощущением пустоты. Они приносят с собой особый запах — легкий шлейф перманентной усталости, заеденной сладким, и едва уловимый аромат перегоревшей проводки. Запрос у всех один: «Я больше не могу. Нет сил. Надо успевать всё, а я не успеваю даже выдохнуть». И знаете, что они мне рассказывают в первую очередь? Не про дедлайны и токсичного начальника. А про ритуал. Ритуал спасения. «Я прихожу домой, и первым делом — бокал вина. Иногда два. Я сажусь в кресло, закрываю глаза, делаю первый глоток. И только тогда… отпускает. Появляется иллюзия, что я на своем островке, что всё это — работа, тревоги, обязательства — где-то там, далеко». Они произносят это с легким стыдом, будто признаются в слабости. А я вижу не слабость. Я вижу отчаянную попытку утопить в этом бокале невыносимое напряжение дня. Организм кричит: «Стоп! Остановись! Мне больно!» И разум, оглушенный бесконечным «надо», наконец-то слышит этот крик. Но слышит его на языке химии быстрого спасен