Когда-то, в небольшом городке у реки, стоял дом. Невысокий, старенький, с облупленной краской на ставнях, но с таким тёплым взглядом окон, что прохожие непременно оборачивались. Казалось, дом умеет слушать. Хозяйка его, Анна, говорила: — У каждого дома есть душа. Просто не все её слышат. И правда — в этом доме всё жило по своим законам. Деревянные половицы скрипели не от старости, а словно переговаривались друг с другом. Зеркало в прихожей светилось теплее, если человек смотрел в него с улыбкой. А кухонный стол будто помнил все разговоры и хранил запах свежего хлеба даже тогда, когда в доме пустел холодильник. Анна не была богатой, но у неё был секрет: она знала, что уют рождается не из денег, а из маленьких забот. Каждое утро она ставила на подоконник чашку с горячим чаем, и аромат мяты медленно растекался по комнатам, словно приглашая солнце задержаться подольше. Вечером, перед сном, она обязательно зажигала маленькую лампу у кровати. Свет её был мягким, словно мама, что поправ