Меня зовут Игорь, и я — охотник за призраками. Не теми, что гремят цепями в замках. Я охочусь на призраков цивилизации. Моя работа — находить мёртвые, покинутые человеком места и фотографировать их. Заброшенные заводы, вымершие деревни, города-призраки. Я продаю тишину и забвение глянцевым журналам и модным блогам. И чем мертвее место, тем живее получаются мои снимки.
Станицу Сумеречную я нашёл на старой, ещё советской военной карте. Маленькая точка у высохшей речки, обведённая карандашом и помеченная одним словом: «Карантин». Ни на одной современной карте её не было. Это был идеальный кандидат.
Я добирался туда два дня. Сначала на поезде, потом на раздолбанном автобусе, а последние десять километров — пешком по заросшей грунтовке. Воздух здесь был другим. Густым, плотным, пахнущим пылью, сухими травами и чем-то ещё, неуловимо горьким, как лекарство.
И трава. Она тоже была другой. Не жухлая, осенняя, а странного, серебристо-зелёного цвета. Высокая, по пояс, она росла повсюду, покрывая поля, улицы и даже прорастая сквозь крыши брошенных домов. Это была полынь, я узнал её по резному листу, но такая, какой я никогда не видел. Она колыхалась на ветру, и казалось, что вся земля вокруг дышит медленными, серебристыми волнами.
Станица была мертва. Абсолютно. Дома-мазанки с пустыми глазницами окон, покосившаяся церквушка с провалившимся куполом, ржавый остов трактора, вросший в землю. И тишина. Не просто отсутствие звука. А вакуум. Словно это место было звуконепроницаемым саркофагом.
Я разбил палатку на центральной площади, у старого, высохшего колодца. Идеальная база. Я собирался провести здесь три дня. Снимать на рассвете и закате, ловить игру света на руинах.
В первый вечер я почувствовал лёгкое головокружение. Списал на усталость и на этот странный, горький запах полыни. Пыльца, должно быть. Она висела в воздухе золотистой дымкой в лучах заходящего солнца.
Ночью мне приснился сон. Я бродил по станице и нашёл в одном из домов старый фотоаппарат «Зенит» с целым объективом. Во сне я обрадовался, как ребёнок. Я всегда мечтал о таком в юности. Утром, когда я вылез из палатки, я увидел его. Он лежал на краю колодца. Старый, потёртый «Зенит». Точь-в-точь как в моём сне.
Я замер. А потом рассмеялся. Должно быть, я нашёл его вчера, когда осматривал дома, машинально сунул в карман, а потом выложил здесь и забыл. Просто усталость. Но холодок тревоги уже поселился внутри.
Второй день я провёл в работе. Снимки получались невероятные. Но к вечеру тревога усилилась. Мне постоянно казалось, что за мной кто-то наблюдает. Я оборачивался — никого. Только серебристая полынь шелестит на ветру.
В ту ночь мне приснился мой старый, детский кошмар. Огромный чёрный пёс с горящими глазами. Он гнался за мной по бесконечным улицам Сумеречной. Я споткнулся о корень, упал и сильно ударился коленом. Боль была острой, настоящей. Пёс прыгнул. Я закричал и проснулся.
Я сидел в палатке, тяжело дыша. На колене была свежая, глубокая ссадина, из которой сочилась кровь. Вот тогда мне стало по-настояшему страшно. Я решил уезжать. Немедленно.
Я быстро собрал вещи и почти бегом пошёл по дороге, ведущей из станицы. Я шёл час. Потом два. Но пейзаж не менялся. Я вытащил компас. Стрелка бешено крутилась. Я понял, что хожу по кругу. Паника начала затапливать сознание. Я бросился бежать, не разбирая дороги, пока не выбился из сил и не рухнул на землю.
Когда я поднял голову, я увидел перед собой старый колодец. Я вернулся туда, откуда начал. И только сейчас я заметил то, чего не видел раньше: свежий след от автомобильной шины, ведущий вглубь станицы. Значит, я здесь был не один.
Третья ночь была худшей. Я боролся со сном, но усталость взяла своё. Я провалился в забытьё прямо у костра.
И я увидел её. Аню. Мою бывшую жену. Она стояла передо мной, и в её глазах стояли слёзы.
— Ты снова бросил меня, — сказала она.
Она попятилась назад, к самому старому и большому дому на площади, и исчезла за его дверью. И в этот момент я увидел, как в одном из окон на втором этаже вспыхнуло пламя.
— АНЯ! — закричал я.
Я бросился к дому. Дверь была заперта. Я огляделся в поисках чего-нибудь тяжёлого. У колодца лежал ржавый шкив. Я схватил его и с отчаянной яростью начал выламывать дверь. Доски трещали, разлетаясь в щепки. Я должен был её спасти. Это был мой единственный шанс всё исправить.
С последним ударом дверь рухнула внутрь. Я ворвался в дом, готовый броситься в огонь.
Но огня не было.
Я стоял в тёмной, пустой комнате. И тут я «проснулся». Пелена спала с моего сознания. Я стоял посреди комнаты, тяжело дыша. В моих руках был ржавый, тяжёлый шкив.
Я медленно обернулся и посмотрел на улицу. Рассвет. У колодца стояла моя палатка. Всё было на своих местах. Кроме одного.
Рядом с въездом в станицу стоял маленький, потрёпанный «Матиз». Я стоял не перед заброшенным домом. Я стоял перед этим «Матизом». И то, что я принял за входную дверь, было его водительской дверью, вырванной и смятой. А то, что я принял за пожар…
На водительском сиденье сидел молодой парень. Его глаза были открыты и безжизненно смотрели на разбитое стекло. Голова была неестественно повёрнута. Когда я выламывал «дверь», я, должно быть, ударил его. Сломал ему шею.
Я опустился на колени. Вокруг меня колыхалось бесконечное море серебристой полыни.
Я ущипнул себя. Боль была настоящей. И в этой боли пришло понимание. Не станица была ловушкой. Ловушкой был я сам. Мои сны, мои страхи, моя вина. Полынь не создавала кошмары из ничего. Она лишь брала то, что уже было внутри меня, и выводила наружу, облекая в плоть.
Я посмотрел на мёртвого парня, а потом на свои руки. Я не просто убил его. Я накормил это место. Я дал ему самую сильную пищу, какую только можно вообразить — свежее, острое чувство вины за отнятую жизнь.
Теперь оно никогда меня не отпустит. Я стал его новым призраком. Не тем, что гремит цепями, а тем, что вечно будет бродить по этим улицам во сне наяву, снова и снова выламывая дверь машины и спасая из огня ту, которую давно потерял. Я нашёл самое мёртвое место на земле. И оно сделало меня своей самой живой фотографией.
Так же вы можете подписаться на мой Рутуб канал: https://rutube.ru/u/dmitryray/
Или поддержать меня на Бусти: https://boosty.to/dmitry_ray
#мистика #психология #страшныйрассказ #деревня