Мужчина неопрятного вида стоял у магазина в состоянии привычного лёгкого опьянения и тумана в голове, и выпрашивал на водку. — Дядя, — раздался сбоку и сзади детский голосок, — дядя! Мужчина оглянулся. Перед ним стояла девочка лет пяти-шести в розовой курточке и розовой шапочке. — Дядя, это тебе, — сказала девочка и протянула пакет сливок, дорогих, он когда-то любил такие в кофе добавлять. Он взял, а девочка побежала к женщине, стоявшей невдалеке от входа в магазин, они взялись за руки и скрылись в чёрной мгле ноябрьского вечера. Что-то знакомое показалось ему в облике женщины, мысль мелькнула и никак не хотела гаснуть в тумане головного мозга. — Влад? Ты? — его окликнули. Перед Владом стоял мужчина в дорогом пальто нараспашку, на шее белый шарф, без головного убора. — Я. А ты кто? — Я — Серёга Пархомов. — А, Серёга, не узнал. — Влад, как ты так докатился? Ты же был классный менеджер, ты же французам смог бы продать их Эйфелевою башню. — Смог бы, — согласился Влад, — но всё в прошлом.