Дождь стучит по стеклу, за окном уже давно стемнело. В детской сладко посапывает семилетний Артёмка. А на кухне завариваю чай. Не одна. Рядом сидит… мой бывший муж Сергей. И это уже вторая ночь подряд.
История банальна, как осенняя слякоть. Развелись год назад. Причина — другая. Катя. Она работала в его офисе и знала про меня и про сына всё. Но это её не остановило. Она активно лезла, а он… он поскакал. Как на поводке.
Хотя нет, врать не буду. Виноваты оба. Я после рождения ребёнка ушла в материнство с головой, забыв, что я ещё и женщина и жена. Ходила в растянутых футболках, постоянно не высыпалась и нола, как сирена: «Я устала, мне тяжело, ты не помогаешь!». Он же страдал от того, что страдала я. Два несчастных человека, которые вместо того, чтобы спасать общую лодку, дружно таранили в ней дно. В общем, устроили котовасию, как малые дети. И разбежались.
Сергей ушёл к ней. К яркой, беззаботной Кате, у которой не было претензий и ребёнка под боком.
А мы с ним… мы странным образом наладили отношения. Спустя боль, обиды и делёж мебели из IKEA. Ради Артёма мы научились нормально общаться. Встречались в парке, ходили вместе в кино втроём, как почти нормальная семья. Потом он стал засиживаться, когда приводил сына. Выпьет чаю, посмотрит фильм, поможет собрать новый лего.
А последние два раза и вовсе остался ночевать. На диване. Без намёков, без истерик. Просто потому, что… засиделись. И потому, что здесь его дом. И сын.
Но для Кати это стало красной тряпкой.
Телефон опять завибрировал на столе. Загорается экран. Сообщение от неё. Не в первый раз.
«Хватит уже мстить! Не смогла никого найти, вот и пытаешься его вернуть такими дешёвыми способами. Отстань от него!»
Я смотрю на эти строки и… смеюсь. Мне правда смешно. Это же ей, сломавшей чужую семью, писать про «дешёвые способы» и о том, что я «лезу»?
Показала телефон Сергею. Он поморщился, вздохнул и потёр переносицу. —Извини. Я поговорю с ней. —Да мне всё равно, Сереж. Честно. Мне не до неё.
И это правда. Дело не в ней. Дело в тихой, щемящей грусти, которая накатывает вот в такие вечера. Когда он сидит на моей кухне и пьёт чай с лимоном, как раньше. Когда наш сын спит, зная, что папа рядом.
Я смотрю на него и понимаю: мы могли бы быть хорошей семьёй. Просто надо было вовремя очнуться, перестать выяснять, кто больше устал, и начать беречь друг друга. Но мы не сберегли.
А теперь что? Вижу по его глазам — он тоже обо всём жалеет. Мы оба понимаем, что натворили. Нарубили дров, а теперь ходим по щепам и не знаем, что с этим делать.
Он уходит спать на диван. Я остаюсь одна на кухне. И не знаю ответа главный вопрос: есть ли у нас ещё шанс? И нужен ли он нам? Вдруг мы просто боимся одиночества? Я не представляю рядом другого мужчину, но и с Сергеем вряд ли смогу жить, как прежде. Слишком много сломано.
Остаётся только гадать, можно ли склеить разбитую вазу так, чтобы она снова стала крепкой и держала воду. Или осколки так и будут больно колоть руки.
Что скажете? Было у вас такое? Ошибаются ли те, кто говорит, что бывших не возвращают?