Есть у нас на Кубани одна несправедливость: сколько не крутись, а бабка с конца улицы всегда собирает больше. То у неё картошка “с локоть”, то лук, что свисает с потолка сарая, то помидор — хоть на выставку. И каждый год одно и то же: “Да у меня почва-то убитая, да и руки уже не те…” А на деле — урожай такой, что хоть магазин открывай. В детстве я думал: может, сорт у них какой заветный? Или дед Матвей что-то в компост шепчет по ночам? Только вот трюк оказался проще и коварней... Оказывается, многие “старики” своё знают — а другим не рассказывают. В прошлом году, ноябрьским вечером гулял с термосом между грядками, тут исполнилось 20 лет, как мы на этой земле. Вдруг подходит ко мне Валентина Григорьевна, вся в поноске, с ведром и лопатой, и начинает невзначай разговор: — Опять у тебя, Федя, томаты мелкие? — Ну да, почва устаёт, перегной закончился, с навозом — то густо, то пусто…
Смотрю — а она подозрительно ловко откапывает землю и подкидывает что-то из ведра. — Ты что, опять компост?