У нас были вполне романтические отношения: я — как влюблённая дурочка, он — классический абьюзер.
Я тащила это, верила. Что "он не такой, просто вы его не понимаете".
Что это не выгорание, а "просто неделя тяжёлая". Что вот-вот наладится.
Что, может, это я напридумывала. Может, это я ленивая. Может, я просто мало стараюсь.
Нет.
Это он.
Он — выгорание.
Он — тот, кто тихо душит, пока ты думаешь, что всё под контролем.
Когда мы расстались, было чувство, будто глотнула воздуха после длительной задержки дыхания под водой.
Мир снова стал цветным. Вкус вернулся. Голова прояснилась. Жить захотелось.
Но беда в том, что выгорание — это бывший, к которому можно вернуться.
Потому что сердце не в ладах с мозгом. Потому что ты снова веришь, что в этот раз всё будет по-другому.
Что ты справишься. Дотерпишь. Добежишь.
И вот снова:
— Ты не спишь.
— Ты срываешься.
— Ты забиваешь на себя.
— И снова делаешь красиво — для кого-то.
Лендинг, на котором ОН заработает.
Текст, который ОН выставит как свой.
И даже аплодисменты ОН соберёт, будто всё сделал сам, а ты просто "там что-то помогала".
А ты сидишь и вместо благодарности получаешь очередное "давай по-быстрому" —
и уже даже не злишься.
Просто устала.