Обычно публикую это фото ранней осенью. Как талисман. Когда публикую, лето возвращается. Проверяла не раз. Пара зарисовок про осень из моих книг. Надеюсь, понравится. "Обитель Разума" Ярослав Искатель сидел в одном из архивов и смотрел в окно. Стоял август, месяц, не слишком им любимый в средней полосе северного полушария. Лукавый месяц. Ещё зелена растительность, ещё нет увядающих листьев, ещё изливает жар полуденное солнце. Можно сколько угодно делать вид, что лето продолжается, но это ложь. Близится распад и тлен, и эти прекрасные золотые цветы, на которые он сейчас смотрит – провозвестники увядания природы. Уж лучше честная осень, с дождями, листопадом и слякотью. Над грудой золотых шаров метались мелкие чёрные птицы. Что-то их спугнуло. В воздухе ни дуновения не чувствовалось, но они, встревоженные, походили на клочья пепла, кружимые вихрем. То догорало лето. Да, всё гибнет, всё сгорает и обращается в пепел. Ярослав вдруг ощутил на душе груз – не лет, но жизненного опыта, столь ра
Обычно публикую это фото ранней осенью. Как талисман. Когда публикую, лето возвращается. Проверяла не раз.
Пара зарисовок про осень из моих книг. Надеюсь, понравится.
Ярослав Искатель сидел в одном из архивов и смотрел в окно.
Стоял август, месяц, не слишком им любимый в средней полосе северного полушария. Лукавый месяц. Ещё зелена растительность, ещё нет увядающих листьев, ещё изливает жар полуденное солнце. Можно сколько угодно делать вид, что лето продолжается, но это ложь. Близится распад и тлен, и эти прекрасные золотые цветы, на которые он сейчас смотрит – провозвестники увядания природы. Уж лучше честная осень, с дождями, листопадом и слякотью.
Над грудой золотых шаров метались мелкие чёрные птицы. Что-то их спугнуло. В воздухе ни дуновения не чувствовалось, но они, встревоженные, походили на клочья пепла, кружимые вихрем.
То догорало лето.
Да, всё гибнет, всё сгорает и обращается в пепел.
Ярослав вдруг ощутил на душе груз – не лет, но жизненного опыта, столь разочаровывающего. Воистину, многие знания – многие печали.
Они выбрались из мрака пещеры в колдовской осенний день. Лежал туман, зыбкая дымка стирала все резкие грани, растворяла предметы. В белом небе висело одинокое облако, синий летающий остров. Тонкие берёзы, златовласые в это время года, казались трогательно хрупкими перед вечнозелёными гигантами – истинными властителями леса.
Касьян вдруг вспомнил, как Ириней был недавно в хорошем настроении и забавно рассуждал о том, чем люди отличаются от деревьев. Золотые кудри у людей – признак расцвета, а у деревьев – увядания. Странно, правда?
А у вас найдётся что-нибудь про осень? Вспоминается? Может, стихи или рисунки? Даже не свои, просто соответствующие настроению? Или осенняя музыка? Пишите в комментарии.