Она держала его на руках. Маленький, тёплый, с крошечными пальчиками, цепляющимися за её мизинец.
И многие бы думали: «Какая любовь. Какое счастье. Какое чудо».
А она смотрела в окно и думала: «Неужели я об этом мечтала? Когда я снова буду принадлежать себе?» Мы знаем, как должно быть. Материнство — священное.
Радость.
Полноценность.
Кульминация женственности. Но что, если внутри — пустота?
Если ты смотришь на ребёнка и не чувствуешь "огромной любви"?
Если тебя раздражает его плач, запах, постоянная потребность в тебе — и ты стыдишься этого больше, чем за что-либо в жизни? И ты никому ничего не можешь сказать.
Потому что вокруг — только восторги и умиление.
А ты чувствуешь… неприязнь.
Или хуже — ничего. "После родов я ждала, что сердце наполнится любовью.
Но ничего.
Я кормила, купала, укачивала.
Всё делала правильно.
А ночью, когда он спал, я садилась на балкон и плакала — не от любви, а от ужаса: «Я не хочу так. Я не хочу так. Я не хочу так.»
И тут же — вина. Огромная, как тень.
Кто