Вчера пошла в магазин — самый обычный местный супермаркет, ничем не примечательный. Шла, как обычно: за молоком, хлебом, ну и чем-нибудь к чаю. А в итоге вышла с ощущением, будто кто-то открыл портал в детство. Я зашла в отдел круп… и просто встала как вкопанная. На полке, между модной киноа и загадочной смесью из пяти злаков, стояли они. Родные. Настоящие. Гречка.
Пшено.
Горох, полба и даже ячневая как у бабушки в деревне.
У меня реально внутри что-то защёлкнуло: вот оно, доказательство, что здесь тоже можно жить. Что "вдали от Родины" — это не приговор, если можно сварить тарелку гречки и усесться за стол, как дома. Но радость длилась недолго. Поворачиваю пакет, смотрю ценник — и чуть не уронила его обратно. Цены, мягко говоря, кусаются. Та же гречка, которую я привыкла покупать по акции за 60 рублей, тут стоит… как хороший сыр. Или два. Пшено как будто его вручную собирали монахи с альпийских склонов. А перловка вообще выглядит, как деликатес. И вот ты стоишь у полки,