Алла приехала к родителям жениха и не поверила глазам.
Понимаете, я всегда думала, что самое неприятное в жизни — это когда у тебя кончается зубная паста. Или, когда в магазине заканчивается твой любимый йогурт. Вот такие мелочи казались мне катастрофой.
А тут стою на пороге дома Сережиных родителей. И вижу... Обои.
Те самые. Которые были у моей бабушки. Коричневые цветочки на бежевом фоне. Как будто кто-то взял и перенес те года прямо в 2025-й.
— Проходите, девочка — говорит Сережина мама. — Не стесняйтесь.
Я прохожу. Смотрю. И понимаю — это не просто обои. Это целая философия. На стенах висят вышитые салфетки. На диване — покрывало с оленями. На столе — скатерть с петухами.
И все это... как у бабушки.
Сережа за мной заходит. Улыбается:
— Ну как? Уютно же?
Уютно?! Мне кажется, я попала в музей советского быта. Только музей живой. И пахнет супом.
— Садитесь к столу — командует будущая свекровь. — Щи поставила. Котлеты пожарила.
Я сажусь. И тут вижу на стене... портрет. В рамочке. Сережа. Маленький.
— Красивый был малыш — вздыхает его мама. — Хорошо учился. Слушался.
Слушался? Серёже тридцать два года!
— Мам, не надо — краснеет жених.
— А что не надо? — она садится напротив меня. — Девочка должна знать, за кого замуж идёт.
И начинает рассказывать. Как Серёжа в детстве боялся темноты. Как до пяти лет спал с родителями. Как в двадцать лет первый раз поцеловал девочку.
Я слушаю. И думаю — а что, если это не случайность? Что, если Сережа специально привёз меня сюда? Хочет проверить — выдержу или нет?
— А вы, девочка, работаете где? — спрашивает папа.
— В IT-компании — отвечаю.
— А-а-а — протягивает он. — По компьютерам, значит.
По компьютерам... Господи, как будто я их чиню молотком.
— Да, можно сказать и так.
— А готовить умеете?
Вот оно. Главный вопрос. Я готовлю. Но не супы. Не котлеты. Я делаю пасту с креветками. Салаты с авокадо. Смузи.
— Умею — говорю осторожно.
— Покажите — говорит мама. — Завтра приходите. Вместе обед приготовим.
Серёжа молчит. Ест котлеты. И я понимаю — он счастлив. Ему нравится эта атмосфера. Эти разговоры. Эти обои.
А мне страшно.
— Алла — шепчет он мне на ухо, — ты не переживай. Они просто хотят тебя узнать.
Узнать? Или переделать?
Мы уходим поздно. Серёжины родители долго прощаются. Целуют в щеки. Дают банку варенья.
— Хорошие люди — говорит Серёжа в машине.
— Очень хорошие — соглашаюсь я.
Но думаю другое. Думаю — а что, если мы с Серёжей из разных миров? Он из мира котлет и телевизора по вечерам. А я из мира йоги и путешествий.
И как это совместить?
— Завтра поедем к твоим — предлагает он.
К моим... У моих родителей минимализм. Белые стены. Два кресла. Никаких салфеток.
— Хорошо — говорю.
И представляю — как Сережа будет сидеть в нашем доме. Как будет искать глазами ковер на стене. Или хотя бы покрывало с оленями. А не найдёт.
Дома я лежу в ванне. И думаю — любовь ли это? Серёжа хороший. Добрый. Но он хочет жить так же, как его родители. А я... я не знаю, как я хочу жить.
Звонит телефон. Серёжа.
— Как дела? — спрашивает.
— Хорошо... Думаю.
— О чём?
О нас. О том, что я увидела сегодня. О том, что, возможно, я не готова к такой жизни. К таким обедам. К таким разговорам.
— О свадьбе — говорю.
— И что думаешь?
Хочу сказать правду. Хочу сказать — Серёж, мне страшно. Страшно потеряться в этом мире котлет и салфеток. Страшно стать такой же, как твоя мама.
Но говорю:
— Что всё будет хорошо.
А сама думаю — а будет ли?
На следующий день он приезжает к нам. Заходит. Смотрит. И я вижу по его лицу — он растерян. Наша квартира для него как космический корабль.
— Красиво — говорит неуверенно.
Мама накрывает стол. Лёгкий салат. Рыба на пару. Зелёный чай.
— Необычно — шепчет Сережа мне на ухо.
— Тебе не нравится?
— Нравится. Просто... непривычно.
И я понимаю — мы оба врём. Ему не нравится наша простота. Мне не нравится их сложность. Мы пытаемся подстроиться друг под друга. Но получается плохо.
Вечером мы гуляем по парку.
— Алла — говорит он вдруг. — А давай честно?
— О чём?
— О том, что мы чувствуем. О том, что думаем.
Я останавливаюсь. Смотрю на него. И думаю — может, это шанс? Шанс сказать правду?
— Серёж — начинаю я. — Твои родители... они замечательные. Но...
— Но?
— Но я не знаю, смогу ли я жить так, как они.
Он молчит. Потом говорит:
— А я не знаю, смогу ли я жить так, как твои.
И мы стоим. Посреди парка. И понимаем — мы в тупике. Любим друг друга. Но не можем понять — как жить дальше.
— Что будем делать? — спрашиваю.
— Не знаю — честно отвечает он.
А в голове крутится одна мысль — неужели любви недостаточно? Неужели важно ещё и то, какие у тебя обои на стенах?
Но ответ на этот вопрос... придется искать завтра.
Завтра наступило быстро
Слишком быстро.
Я проснулась и поняла — не хочу вставать. Не хочу решать. Не хочу выбирать между любовью и комфортом. Между Серёжей и собой.
Звонит телефон. Мама.
— Алла, как дела с женихом?
— Сложно, мам.
— Что случилось?
Как объяснить? Что мы с Серёжей как два пазла из разных картинок. Красивые по отдельности. Но вместе не складываются.
— Мы разные — говорю.
— И что? — удивляется мама. — Все люди разные.
Да, все разные. Но есть разность, которая дополняет. А есть та, которая разрушает. Какая у нас?
Иду на работу. Сижу за компьютером. Но думаю, не о проектах. Думаю о том, что видела позавчера. О Серёжиной маме, которая гладит его рубашки. О папе, который читает газету вслух. О тишине, которая висит в их доме после обеда.
И понимаю — мне этого не хватает. Этой теплоты. Этой заботы. Но нужна ли мне цена этой теплоты?
Вечером встречаемся с Серёжей. Идём в кафе. Молчим. Оба понимаем — разговор будет тяжелым.
— Я думал всю ночь — говорит он наконец.
— И?
— И понял — мне важно, чтобы дом был домом. С запахом пирогов. С покрывалами на диванах. С фотографиями на стенах.
— А мне важно пространство — отвечаю. — Воздух. Возможность дышать.
Мы смотрим друг на друга. И видим — пропасть. Небольшую. Но глубокую.
— Может, попробуем найти компромисс? — предлагает Серёжа.
Компромисс... А что это такое в нашем случае? Покрывало через одно? Половина стены с обоями, половина без?
— Серёж — говорю медленно, — а ты представляешь наших детей?
— Конечно.
— Какими ты их видишь?
Он задумывается.
— Послушными. Вежливыми. Чтобы учились хорошо. Чтобы родителей уважали.
— А я вижу их свободными — говорю. — Чтобы задавали вопросы. Чтобы спорили. Чтобы искали свой путь.
И тут я понимаю — дело не в обоях. Дело в том, как мы видим жизнь. Он хочет сохранить то, что было. А я хочу создать то, чего ещё не было.
— Алла — говорит он тихо, — я тебя люблю.
— И я тебя люблю.
— Но этого мало?
Я киваю. И чувствую, как что-то ломается внутри. Больно. Очень больно.
— Знаешь — продолжает Серёжа, — может, мы просто торопимся? Может, нужно время?
Время... А сколько его нужно? Год? Два? Десять? И что изменится за это время? Разве я перестану любить пространство? Разве он перестанет любить уют?
— Не знаю — говорю честно.
Мы выходим из кафе. Идём к машине. И я вдруг понимаю — это последний раз. Последний раз, когда мы идём вместе.
— Серёжа — останавливаюсь я.
— Да?
— А что, если мы ошибаемся? Что, если через год поймём — надо было попробовать?
— А что, если попробуем и поймём — нет, не получается?
Вопросы без ответов. Куча вопросов без ответов.
Он подвозит меня домой. Останавливается у подъезда.
— Значит, так? — спрашивает.
— Пока так — говорю. — Пока.
Выхожу из машины. Не оборачиваюсь. Знаю — он смотрит мне вслед. Знаю — ему тоже больно.
Дома звонит мама.
— Ну как? Решила что-то?
— Решила — говорю. — Пока ничего не решать.
— Это тоже решение — мудро замечает она.
Ложусь спать. И думаю — может, любовь не всегда означает быть вместе? Может, иногда любовь означает отпустить? Дать друг другу шанс найти того, с кем будет не только любовь, но и понимание?
Утром просыпаюсь от SMS:
"Нашел квартиру. Двухкомнатную. Есть место для твоих книг и моих фотографий. Хочешь посмотреть?"
Сережа.
Я читаю сообщение второй раз. Третий. И понимаю — он тоже думал всю ночь. И, возможно, пришёл к тому же выводу, что и я.
Любовь — это не только чувства. Это ещё и работа. Работа над собой. Над отношениями. Над компромиссами.
Пишу ответ:
"Хочу."
И думаю — может, мы и правда торопимся? Может, нужно не выбирать между его миром и моим, а создавать наш?
Конечно. Где будут и его фотографии, и моё пространство. Где дети будут и вежливыми, и свободными. Где мы найдём баланс между традициями и переменами.
А может, и не найдем. Но попробовать стоит.
Ведь некоторые вещи в жизни нельзя просчитать. Их можно только прожить.
И посмотреть, что получится.
Рекомендую:
Подписывайтесь, чтобы не пропустить следующие публикации.
Пишите комментарии 👇, ставьте лайки 👍