Сердечки в чужих сообщениях. Дорогой одеколон. А потом — предложение делить мужа.
***
Кофе стынет, а я всё стою у окна и смотрю, как Дима проверяет телефон. Снова. Уже третий раз за завтраком.
— Работа? — спрашиваю, наливая ему ещё одну чашку.
— Ага. Новый проект. — Он не поднимает глаз.
Телефон вибрирует. Экран поворачивается ко мне случайно, когда он тянется за маслом.
“Увидимся сегодня вечером ❤️”
Кто пишет мужу с сердечками в семь утра?
— Кто это? — Голос звучит ровнее, чем я чувствую.
Дима мгновенно переворачивает телефон.
— Марина из маркетинга. У неё рано начинается рабочий день.
Марина из маркетинга пишет моему мужу сердечки?
Холодок пробегает по спине. Запах поджаренного хлеба смешивается с чем-то незнакомым — его новым одеколоном.
— Никогда не слышала о Марине.
— Она недавно работает. — Дима встаёт, целует меня в макушку. — Опаздываю.
Дверь захлопывается. Я остаюсь одна с остывшим кофе и вопросом, который не даёт покоя весь день.
Звоню ему в обед.
— Дим, та твоя коллега…
— Какая коллега?
— Марина из маркетинга.
Пауза. Слишком длинная.
— А что с ней?
— Просто интересно. Ты утром говорил…
— Ань, я на совещании. Перезвоню.
Он не перезванивает.
Это просто работа, — убеждаю себя, глядя на экран компьютера. Марина из маркетинга. Новый проект. Всё логично.
Но в его голосе была та напряжённость, как когда он врал про разбитую мамину вазу.
Дима приходит в восемь вместо шести. Лицо усталое, но в глазах что-то новое. Довольное.
— Как дела? — Помогаю снять пиджак.
— Нормально. Долгое совещание.
На пиджаке длинный рыжий волос. У меня тёмные.
— Откуда это? — Держу волос между пальцами.
Дима смотрит, моргает.
— Понятия не имею. Может, в лифте кто-то…
— В лифте?
— Ну да. Там много людей.
В лифте. Конечно.
Иду в ванную и вижу на полке незнакомый флакон. Дорогой одеколон.
— Дим, это что?
— А? — Он заглядывает в ванную. — Ах это. Подарили коллеги на праздник.
— У тебя день рождения в марте.
— Корпоративный. Отмечали успешный квартал.
Корпоративный праздник. Дорогой одеколон от коллег. Марина с сердечками.
Пальцы дрожат, когда убираю флакон на место.
— Может, ты накручиваешь? — Лена размешивает сахар в кофе. — Дима же хороший муж.
Мы сидим в нашем кафе на Арбате. Пар от латте щекочет лицо, но тепла не чувствую.
— Рыжий волос, Лен. Новый одеколон. Сообщения с сердечками.
— Мало ли что. У нас в офисе тоже все сердечки ставят.
Ты бы поставила сердечко чужому мужу?
— А помнишь, — Лена прикусывает губу, — недавно Дима спрашивал про тебя.
Сердце пропускает удар.
— Что спрашивал?
— Интересовался твоими планами. Когда отпуск, не собираешься ли куда-то…
— Зачем ему это?
— Не знаю. Может, сюрприз готовит?
Или алиби.
Сижу в машине возле его офиса. Чувствую себя идиоткой, но не могу уехать. Руль холодный под ладонями.
Что я делаю? Слежу за собственным мужем.
В половине седьмого Дима выходит. Не один. Рядом девушка — молодая, рыжие волосы, яркая помада. Она смеётся, откидывая голову. Он смотрит на неё так, как давно не смотрел на меня.
Они идут в кафе через дорогу. Садятся у окна. Она трогает его руку. Он наклоняется ближе.
Деловая встреча. Марина из маркетинга.
Когда встают, он обнимает её. Не формально, как коллегу. Нежно, как любимую.
Тошнота накатывает волной. Не могу сдвинуться с места.
Ночью не сплю. Дима сопит рядом. Та рука, что сегодня обнимала другую.
Может, неправильно поняла? Может, просто дружеское объятие?
Встаю, иду на кухню. В пиджаке нахожу чек. Ресторан “Белые ночи”. Счёт на двоих. Вино, устрицы, десерт.
Дата — вчерашняя. Когда он “работал допоздна”.
Привкус металла во рту. Тиканье часов оглушительное.
— Деловой ужин, — говорит Дима, не поднимая глаз.
Кладу чек на стол.
— В “Белых ночах”? С устрицами?
— Важный клиент. Нужно было произвести впечатление.
— Клиент женского пола?
— При чём тут пол? — Он смотрит на меня. — Анна, ты с ума сошла. Устрицы заказывал он.
— Он?
— Ну… она. Клиент заказывала.
Жар стыда заливает лицо. Не от подозрений — от его лжи.
— Сначала он, потом она.
— Мне надоела твоя паранойя! — Дима встаёт резко. — Я работаю, зарабатываю, а ты допросы устраиваешь!
Утренний свет высвечивает каждую морщинку на его лице.
— Я просто хочу понимать…
— Что понимать? Что не доверяешь мне?
А разве без причины?
Встречаю Игоря в торговом центре. Коллега Димы, тихий бухгалтер.
— Привет, Игорь.
— О, Анна! Как дела?
Громкая музыка заглушает мысли.
— Дима часто задерживается на работе?
Игорь краснеет, мнёт пакет.
— Иногда.
— С Мариной?
— С… с кем? — Заикается сильнее.
— Из маркетинга.
— С той рыжей, что ли?
Руки дрожат.
— Да.
— Я думал, ты знаешь, — смотрит в пол. — Они часто… вместе кофе пьют.
Кофе.
— Понятно.
По его лицу видно: он сам не верит, что это только кофе.
Новая стрижка. Дорогой маникюр. Платье, от которого Дима раньше сходил с ума.
— Нравится? — Кружусь перед ним.
Он поднимает глаза от телефона.
— Что нравится?
— Стрижка. Платье.
— А, да. Красиво.
Целует в щёку, как сестру. Снова в экран.
Запах лака для волос режет ноздри. В животе — пустота.
Стараюсь для призрака.
Дима забыл планшет. Лежит на столе, не заблокирован.
Не надо.
Но пальцы открывают мессенджер.
“Маришка❤️”
Месяцы переписки. “Скучаю”, “Хочу тебя”, “Когда увидимся”.
15 марта: “Жена что-то подозревает?”
“Нет, она ничего не понимает.”
“А если узнает?”
“Устал врать ей. Хочется только тебя.”
Холодное свечение экрана. Физическая боль в груди.
Только тебя.
Когда он последний раз говорил мне эти слова? Год назад? Два?
— Как ты смела! — Дима выхватывает планшет. — Копаться в моих вещах!
Показываю скриншоты.
— “Устал врать жене”?
— Ты нарушила мои границы!
— А ты — наш брак!
Чашка летит на пол. Осколки разлетаются. Дрожь ярости во всём теле.
— Сколько месяцев?
— При чём тут…
— Сколько, Дима?
— Полгода. — Голос тихий.
Полгода лжи каждый день.
— Ты любишь её?
Молчание — это ответ.
— Не хочу разрушать семью, — говорит он на следующий день. — Найдём компромисс.
Кухня стерильно чиста. Как операционная.
— Какой?
— Открытые отношения. Модно сейчас. Цивилизованно.
— Что?
— Думай рационально. Я люблю тебя, но…
— Но хочешь и её.
— Не всё так просто.
Тошнота к горлу.
— Предлагаешь делить мужа?
— Предлагаю быть современными.
Современными.
— Что получу я?
— Честность. Никаких тайн.
— Расскажешь, как она целуется? Где родинки? Что делает в постели?
Дима бледнеет.
— Не надо так.
— Почему? Ведь никаких тайн.
Составляю список общих знакомых. Мысленно репетирую: “А знаете, ваш друг Дима…”
Набираю Свету. Гудки.
— Алло?
— Привет, это Анна.
— Аннушка! Как дела?
Молчу. Слова не хотят произноситься.
— Анна? Ты там?
— Извини, ошиблась номером.
Вычёркиваю Свету. Потом Олега. Потом всех.
Месть не вернёт мужа. Не вернёт меня.
Стою перед зеркалом в ванной. Отражение незнакомое — осунувшееся лицо, красные глаза.
Кто эта женщина?
Вспоминаю себя до замужества. Уверенную, смеющуюся, влюблённую в жизнь. Когда стала такой — подозрительной, выпрашивающей внимание?
Я заслуживаю большего.
Слова приходят изнутри, из той части души, что помнит свою ценность.
Заслуживаю любви без дележа. Уважения без выпрашивания. Честности без “компромиссов”.
Глубокий вдох. Плечи расправляются.
В зеркале — другая женщина. Та, которой была. И буду снова.
Дима возвращается с розами и глазами побитой собаки.
— Прости. Всё понял. Я порвал с ней. Начнём сначала.
Розы красивые. Раньше бы растаяла.
— Поздно, Дим.
— Что поздно? — Ставит цветы на стол. — Всё кончено между нами.
— Между нами кончено.
— Не говори ерунды. Мы же можем…
— Можем. Только я больше не хочу.
Смотрит, словно видит впервые.
— Почему?
— Полгода ты выбирал не меня каждый день. Теперь я выбираю не тебя.
— Анна…
— Прощаю тебя, Дим. И себя — за то, что терпела.
Беру сумку, собранную утром. В теле — лёгкость, как будто сбросила тяжёлый рюкзак.
Аромат роз провожает до двери. Но они больше не для меня.
На пороге оборачиваюсь:
— Желаю найти того, кто согласится на твои компромиссы.
Дверь закрывается мягко.
Я свободна.
Подписывайтесь на канал, чтобы не пропустить новые истории ❤️
Рекомендуем к прочтению: