Они жили в подвале. Мир сузился до бетонных стен, запаха сырости и треска свечи. Взрослые старались говорить шепотом, чтобы не пугать детей. Но дети и так уже давно всё понимали. Они научились различать страшные орудия взрывы звуку. Научились зажмуриваться, чтобы не видеть, как дрожит земля наверху. Иногда, в редкие часы затишья, некоторые выбирались наверх. Как зверьки из норы — осторожно, пугливо озираясь. За едой. За водой. За глотком того воздуха, который ещё пахнет не войной, а просто небом. Каждый такой поход был рулеткой. Тот, кто уходит, может не вернуться. И вот однажды не вернулись двое. Он и она. Родители пятилетней Лизы. Ушли за продовольствием и не вернулись. Все в подвале знали, что это значит. Значит, больше не будет её отца, который тихо напевал дочке песенки, чтобы заглушить вой сирен. Не будет её матери, которая последнюю кроху хлеба незаметно клала в карманчик Лизиного платьица. Девочка сидела на старом матрасе и смотрела в одну точку большими, ничего не понимающ