Брат с сестрой, Артём и Катя, ехали к родителям. Семичасовой путь должен был быть рутиной. Но поезд отошел от платформы, и через полчаса Артём нахмурился. За окном был густой, древний лес. Ветви скребли по бортам. Катя сказала, что это, наверное, объездной путь. Но лес не кончался. В вагоне стало тихо. Пассажиры дремали, неестественно неподвижные. У Артёма не было сети. Часы глючили. Проводница смотрела стеклянным взглядом: «Скоро, милок, скоро… Все приедем…» Он включил запись маршрута. Поезд свернул на старую, разобранную ветку. Они ехали по пути, которого не существует. Свет погас. Во тьме стал слышен металлический скрежет и чей-то шепот. Со всех сторон. Свет зажегся. Пассажиры сидели в тех же позах. Но теперь Артём увидел: их пальцы были белыми от напряжения, по щекам катились слезы. Они не спали. Они были в параличе. «Это не сон», — понял Артём. Он вспомнил рассказ деда-машиниста о «потерянных рейсах». «Главное — нарушить ритм. Сломать шаблон». «Встаём. Идём к выходу».
Он потащил