Комната Григория за несколько часов превратилась в командный пункт, в центр управления персональной войной.
Старый ThinkPad, его новое оружие, лежал в центре стола. Honor, верный спутник мирной жизни, был выключен и убран в ящик.
"Две жизни — два инструмента", — подумал Гриша, подключая к «старичку» внешний жесткий диск.
Начался ритуал, священнодействие, которое он не совершал уже много лет. Он не просто устанавливал операционную систему. Он стирал личность ноутбука, превращая его в призрака.
Первым делом — полная перезапись диска случайными данными. Нули и единицы хаотично плясали на экране, уничтожая малейшие следы предыдущего владельца.
Затем на идеально чистое пространство легла Kali Linux — дистрибутив, созданный не для просмотра фильмов, а для вскрытия чужих цифровых сейфов.
Но этого было мало.
Работать напрямую из своей квартиры, даже с нового ноутбука, было самоубийством. Андрей Петрович и его ведомство видели сеть насквозь. Поэтому Гриша начал плести кокон.
Первый слой — платный VPN-сервис в Швейцарии, известный своей параноидальной политикой конфиденциальности. Второй слой — цепочка из нескольких прокси-серверов, разбросанных по всему миру: от Бразилии до Малайзии. Финальный штрих — запуск браузера через сеть Tor.
Теперь любой его запрос, прежде чем достигнуть цели, будет метаться по планете, как испуганный мячик в пинбол-автомате, меняя облик и теряя обратный адрес. Для внешнего наблюдателя он был никем и находился нигде.
Он откинулся на спинку стула. Комната была прежней, но воздух в ней стал другим. Он наэлектризовался. Охота началась.
На столе лежал тот самый листок из блокнота тети Веры. Он взял его. Первое, что у него было, — несколько телефонных номеров, с которых звонили «сотрудники банка».
Гриша знал, что это «одноразовые» номера, купленные на подставных лиц. Пробить их через обычные базы было бесполезно. Но даже у призраков есть тень.
Он начал методичный прогон номеров через специализированные поисковики даркнета и закрытые форумы. Он не искал владельца. Он искал ошибки. Случайное упоминание. Регистрацию на забытом сайте. Любую ниточку.
Час проходил за часом. Экран был заполнен строками кода и пустыми результатами поиска.
"Терпение, Гриша. Терпение — твое главное оружие", — напоминал он себе.
И вот оно. Одна из симок, прежде чем стать «банковской», на несколько минут засветилась в мессенджере Telegram. С нее был создан аккаунт с дурацким ником «Vasyan228». Аккаунт тут же удалили, но цифровой отпечаток остался в кэше поисковых систем.
Это была она. Первая ниточка. Тонкая, почти невидимая, но он за нее уцепился.
Дверь в комнату тихо скрипнула. На пороге стояла тетя Вера. Она выглядела чуть лучше, видимо, действие успокоительного давало о себе знать. В руках она держала поднос с чашкой чая и тарелкой вчерашних сырников.
— Гришунь, ты хоть поешь, — тихо сказала она. — Всю ночь за своей машиной сидишь.
Он обернулся. Взгляд тети Веры был полон тихой, робкой надежды. Она не знала, что именно он делает, но она верила, что он что-то делает.
И эта вера давила на плечи сильнее, чем страх перед Андреем Петровичем.
— Спасибо, теть Вер, — он постарался улыбнуться. — Сейчас, разберусь с одним проектом и лягу.
Она поставила поднос на край стола, подальше от ноутбука, и вышла, так же тихо прикрыв за собой дверь.
Гриша посмотрел на чашку с чаем, от которой поднимался тонкий столбик пара. Потом перевел взгляд на экран, где светился ник «Vasyan228».
Два мира. Один — теплый, пахнущий сырниками и заботой. Другой — холодный, бездушный, состоящий из цифр и обмана. И он сейчас был мостом между ними.
***
За сотни километров от них, в панорамном лофте на последнем этаже элитного небоскреба, Станислав «Режиссер» пил улун за тридцать тысяч рублей и слушал, как плачет очередной пенсионер.
— …сыночек, да как же так, это же все, что у меня было! — всхлипывал в его дорогих наушниках стариковский голос.
Стас сидел в огромном кожаном кресле, положив ноги на стол из цельного куска дуба. За его спиной в гигантском окне переливался огнями ночной город.
— Стоп, — сказал он в микрофон гарнитуры.
В наушниках воцарилась тишина. На огромном мониторе перед ним горело несколько окон: программа для подмены номеров, CRM-система с данными жертв и чат с его командой.
— Артем, ты слышишь меня? — спросил он ледяным тоном.
— Да, Станислав Игоревич, — раздался в ответ испуганный голос молодого парня.
— Ты его почти дожал. Он был твой. Но ты сделал ошибку. Ты начал его жалеть. В твоем голосе появилась фальшивая симпатия.
— Я… я просто хотел его успокоить…
— Успокаивать будешь свою бабушку, — отрезал Стас. — Твоя задача — не успокоить. Твоя задача — довести его до пика паники, а потом дать ему единственное «спасение» — перевод денег на наш счет.
Он должен бояться не нас, а потери своих денег. Мы для него — врачи, которые проводят болезненную, но необходимую операцию. Ты понял?
— Понял.
— Ты не актер, Артем. Ты плохой актер. У тебя нет эмпатии. Ты просто читаешь текст. Посмотри на скрипт, раздел 3.4. «Апелляция к детям». Ты его пропустил. Нужно было спросить: «Вы же не хотите, чтобы ваши дети и внуки остались без наследства из-за каких-то мошенников?». Это включает у них чувство ответственности. Учи матчасть. Отбой. Следующий.
Стас снял наушники и потер виски.
"Бездари", — с досадой подумал он. — "Приходится все делать самому".
Он не считал себя вором. Он был режиссером. Он ставил захватывающие спектакли с одним зрителем, и если зритель был достаточно глуп, чтобы поверить, он платил за билет.
Аплодисменты в виде цифр на счете были лишь приятным бонусом. Главным было чувство власти. Ощущение, что он, словно кукловод, может дергать за ниточки чужих страхов, надежд и жадности.
В чат пришло сообщение от его главного технаря, парня с ником Glitch.
Glitch: Шеф, все спокойно. Ночью был странный пинг на один из наших старых шлюзов. Очень глубоко закопанный, почти невидимый. Похоже на автоматический скан какого-то сетевого червя. Я проверил, дыр нет. Угрозы ноль.
Стас уставился на сообщение. Червь. Автоматический скан. Так говорят дилетанты.
Его звериное чутье, которое не раз спасало его бизнес, неприятно зашевелилось. Автоматика работает шумно и предсказуемо. А этот «пинг», судя по логам, которые прикрепил Glitch, был одиночным. Целевым. Как укол иглой. Кто-то не ломился в дверь, а тихо пробовал на прочность оконную раму.
— Усиль мониторинг, — напечатал он в ответ. — И проверь этого «червя» еще раз. Мне не нравится его почерк.
Он откинулся в кресле и посмотрел на ночной город. Там, внизу, в миллионах окон спали его будущие «зрители».
И где-то среди них, возможно, был тот, кто решил написать свой собственный сценарий.
"Что ж, тем интереснее будет игра", — усмехнулся Режиссер.
👇Ссылка на подборку всех глав романа