Звонок домофона всегда был как удар током.
Резкий, неожиданный, пронзающий тишину квартиры насквозь. Алёна вздрагивала каждый раз — рефлекс выработался годами. Сердце начинало колотиться, ладони потели.
Кто это? Зачем? Что им нужно?
Она замерла за письменным столом, пальцы зависли над клавиатурой. На экране — недоделанный логотип для интернет-магазина детских игрушек. Яркие цвета, круглые буквы, улыбающийся мишка.
Звонок повторился.
— Вот жеж... — выдохнула Алёна.
Встала, подошла к домофону.
Взять или не взять?
Обычно она не брала. Курьеры оставляли извещения, соседи находили другие способы связаться, а остальные... остальным она была не нужна.
Но сегодня что-то заставило её снять трубку.
— Алло? — голос дрожал.
— Добрый день, — мужской голос был спокойным, почти мягким. — Служба доставки. У меня заказ для Алёны С.
Заказ... Ах да. Она заказывала новые кисти для рисования. Совсем забыла.
— Это... это я, — сказала она.
— Прекрасно. Можно к вам подняться? Квартира 37, верно?
Её номер. Её адрес. Её крепость.
Которую сейчас собирается нарушить незнакомый человек.
— А... а нельзя оставить внизу? У консьержки?
Пауза. Алёна почти слышала, как он думает.
— Можно, конечно. Но там никого нет. И заказ довольно дорогой... Кисти художественные. Лучше лично в руки передать.
Кисти художественные. Значит, он видел, что она заказывала. Знал, что она рисует.
Почему-то эта мысль смутила её.
— Я... — Алёна сжала трубку сильнее. — Хорошо. Поднимайтесь.
— Спасибо. Буду через минуту.
Гудки.
Алёна повесила трубку и прислонилась к стене. Сердце колотилось так, будто она пробежала марафон.
Курьер. Обычный курьер. Ничего страшного.
Он принесёт заказ, она подпишет документы, он уйдёт. Всё.
Две минуты человеческого контакта. Она выдержит.
Должна выдержать.
Алёна быстро прошлась по квартире — убрала чашку со стола, поправила подушку на диване, закрыла дверь в спальню. Как будто готовилась к визиту друзей.
Хотя друзей у неё не было.
Стук в дверь.
Три коротких удара. Негромких, почти деликатных.
Алёна подошла к двери, но не открыла сразу. Сначала заглянула в глазок.
На лестничной площадке стоял парень лет тридцати. Тёмные волосы, обычное лицо, куртка курьерской службы. В руках — небольшая коробка и планшет для подписи.
Выглядел безобидно.
Но они все выглядят безобидно. До тех пор, пока не начинают смеяться.
— Одну секунду, — крикнула она через дверь.
Сняла цепочку. Повернула ключ. Потянула за ручку...
Дверь открылась на несколько сантиметров — ровно на длину цепочки, которую она тут же поставила обратно.
— Заказ для Алёны С., — сказал курьер, даже не попытавшись заглянуть в щель.
Он протянул коробку. Она взяла её через приоткрытую дверь — их пальцы на секунду соприкоснулись. Его руки были тёплыми.
— Нужна подпись, — добавил он.
— Сейчас...
Алёна поставила коробку на тумбочку в прихожей, взяла планшет. На экране — стандартная форма. "Заказ получен полностью. Претензий к качеству не имею."
Она быстро расписалась — размашисто, неразборчиво. Как подписывалась всегда, когда нервничала.
Вернула планшет курьеру.
— Спасибо, — сказала она, уже готовясь закрыть дверь.
— Подождите, — он не ушёл.
Алёна замерла. Что-то не так? Она что-то забыла?
— Ваши рисунки, — сказал курьер тихо. — На стене в прихожей. Это ваши?
Рисунки... Она машинально обернулась. На стене действительно висели три её работы — пастелью, акварелью, углём. Старые работы, ещё школьные. Она даже забыла, что они там.
— Да, — ответила она осторожно. — А что?
— Красивые. Особенно вот этот... — он кивнул на рисунок углём. — Девушка с закрытыми глазами. Напоминает Врубеля. "Демона" его.
Врубель. "Демон".
Алёна знала эту картину — темноволосый ангел с печальными глазами, прекрасный и обречённый одновременно.
Никто никогда не сравнивал её работы с Врубелем.
— Вы... разбираетесь в живописи? — спросила она, сама удивляясь своей смелости.
Курьер пожал плечами:
— Немного. В художке когда-то учился. Давно это было...
Художка. Значит, он тоже рисовал когда-то. Тоже знал, каково это — переносить на бумагу то, что не умеешь сказать словами.
— Я не художник, — сказала Алёна быстро. — Просто... хобби.
— Жаль. У вас талант.
Талант...
Когда она в последний раз слышала это слово применительно к себе?
В школе её рисунки называли по-разному — "странными", "мрачными". Но не талантливыми.
— Мне пора, — сказал курьер. — Ещё заказы ждут. Хорошего дня.
Он повернулся к лифту.
А Алёна стояла у приоткрытой двери и смотрела ему вслед.
Обычный курьер. В обычной куртке. С обычным лицом.
Но он увидел в её рисунках Врубеля.
Увидел талант там, где она сама видела только способ заполнить пустые часы.
— Подождите! — крикнула она.
Курьер остановился, обернулся.
— Как... как вас зовут?
— Илья, — ответил он. — А что?
— Просто так. Спасибо за... за отзыв о рисунках.
Он кивнул и нажал кнопку лифта.
Алёна закрыла дверь. Сняла цепочку, поставила обратно. Повернула ключ.
Ритуал безопасности выполнен.
Но что-то изменилось.
Что-то очень маленькое, почти незаметное — но изменилось.
Она взяла коробку с кистями, прошла к столу.
Вскрыла упаковку аккуратно, не торопясь. Внутри лежали кисти разных размеров — тонкие для детальной прописки, широкие для заливок, веерная для текстур.
Хорошие кисти. Дорогие.
Она взяла одну — среднего размера, с мягким ворсом — и покрутила в пальцах. Ворс был упругим, плотным.
Врубель... "Демон"...
Алёна подошла к зеркалу в прихожей, посмотрела на свой рисунок углём. Девушка с закрытыми глазами, с длинными волосами, с печальным наклоном головы.
Она рисовала её с себя. Когда-то, лет пять назад. В один из особенно тяжёлых дней.
И курьер — Илья — увидел в этом Врубеля.
Не "странно". Не "мрачно".
А Врубеля.
Алёна вернулась к столу, открыла графический планшет. На экране по-прежнему лежал недоделанный логотип с мишкой.
Яркий. Весёлый. Безликий.
Она закрыла файл, не сохранив.
Открыла новый документ.
И начала рисовать.
Не логотип. Не заказ. Не для денег.
Просто рисовать.
Прошло два часа, когда она оторвалась от экрана.
На планшете появился набросок — мужское лицо в профиль. Обычные черты, тёмные волосы, но что-то в выражении...
Она нарисовала курьера.
Илью.
Не специально. Руки сами вели линии, а она думала о других вещах — о том, как он сказал "У вас талант". Как не попытался заглянуть в квартиру. Как знал про Врубеля.
Рисунок получился живым. Не фотографично точным, но... живым.
Будто в нём было что-то от самого человека, а не только от его внешности.
Алёна откинулась в кресле.
Когда она в последний раз рисовала просто так? Для себя?
Не помнила.
Всё время — заказы, логотипы, баннеры. Работа. Деньги. Выживание.
А это... это было другое.
Она сохранила файл под названием "Курьер" и закрыла планшет.
На улице темнело. Пора было ужинать, но есть не хотелось.
Хотелось думать о том, что завтра может быть другая доставка. Другой заказ.
И, возможно, снова этот голос в трубке:
— Служба доставки...
Алёна подошла к окну. Внизу горели фонари, проезжали машины. Где-то среди них, возможно, ехал фургон курьерской службы.
А в нём сидел человек, который увидел Врубеля в её рисунках.
Человек по имени Илья.
Перед сном она ещё раз посмотрела на свой портрет курьера.
Что-то в нём было не так. Не хватало чего-то важного.
Алёна взяла стилус, добавила несколько штрихов в области глаз.
Теперь лучше. Теперь в этих глазах была та самая внимательность — не давящая, а понимающая.
Как у человека, который сам когда-то рисовал.
И знал, каково это — быть непонятым.
Она выключила планшет и легла спать.
Впервые за долгое время — без страха перед завтрашним днём.
