Уходит тихо лето, одетое в листву. И остаются где-то во сне и наяву: Серебряная мушка в сетях у паука, Не выпитая кружка парного молока. И ручеёк стеклянный, и тёплая земля, И над лесной поляной жужжание шмеля. Приходит тихо осень, одетая в туман. Она с собой приносит дожди из разных стран. И листьев жёлтых ворох, и аромат грибной, И сырость в тёмных норах. А где-то за стеной Будильник до рассвета стрекочет на столе: "До бу-ду-ще-го ле-та, до бу-ду-ще-го ле..." Тим Собакин
Уходит тихо лето,
одетое в листву.
И остаются где-то
во сне и наяву:
Серебряная мушка
в сетях у паука,
Не выпитая кружка
парного молока.
И ручеёк стеклянный,
и тёплая земля,
И над лесной поляной
жужжание шмеля.
Приходит тихо осень,
одетая в туман.
Она с собой приносит
дожди из разных стран.
И листьев жёлтых ворох,
и аромат грибной,
И сырость в тёмных норах.
А где-то за стеной
Будильник до рассвета
стрекочет на столе:
"До бу-ду-ще-го ле-та,
до бу-ду-ще-го ле..."
Тим Собакин
