Лена вытирала пыль с книжных полок, когда взяла в руки потрёпанный том Пушкина. Андрей часто читал его по вечерам, листал страницы с какой-то особенной задумчивостью.
Книга раскрылась, и на пол упала маленькая чёрно-белая фотография.
Лена подняла её и нахмурилась.
На снимке — девушка лет двадцати. Фото старое, края пожелтели, изображение размытое. Тонкие черты лица, длинные волосы, застенчивая улыбка. Что-то знакомое мелькнуло в чертах, но разглядеть толком было сложно.
— Кто это? — пробормотала Лена, поднося фото ближе к глазам.
Качество снимка было ужасным — видимо, любительская съёмка на старую камеру. Лицо расплывалось, детали терялись.
— Андрей! — позвала она. — Иди сюда!
— Что случилось? — Муж вышел из кухни с чашкой кофе.
— Это что? — Лена протянула фотографию.
Андрей взглянул на снимок, и лицо его изменилось. Что-то промелькнуло в глазах — удивление? Растерянность?
— Где ты это нашла?
— В твоей книге. В Пушкине. — Голос Лены дрожал. — Кто она?
— Не помню, — быстро ответил Андрей. — Наверное, случайно попала.
— Случайно? В книгу, которую ты часто читаешь?
— Лена, не придумывай. Может, кто-то из друзей оставил.
— Какой друг носит с собой фото девушек?
Андрей поставил чашку на стол. Руки у него слегка дрожали.
— Я правда не помню. Фото старое, размытое. Может, это вообще актриса какая-то.
— Актриса? — Лена снова всматривалась в размытое лицо. Что-то в чертах казалось смутно знакомым, но понять что именно — не получалось.
— Андрей, не ври мне.
— Я не вру. Просто не понимаю, откуда это фото.
— Ты каждый вечер читаешь эту книгу! Каждый! И не знаешь, что у тебя там лежит?
— Лена, успокойся. Это ерунда какая-то.
Но Лена не успокаивалась. Весь день она рассматривала фотографию под разными углами, при разном освещении. Изображение было настолько размытым, что черты лица угадывались с трудом. И всё же что-то в этом лице её беспокоило.
Вечером она позвонила подруге Кате.
— Катя, у меня проблема. Нашла в книге Андрея фото какой-то девушки.
— Какой девушки?
— Не знаю. Фото старое, плохого качества. Но он как-то странно отреагировал.
— А ты её узнаёшь?
— Нет... То есть, что-то знакомое есть, но не могу понять что. Снимок очень размытый.
— Лена, — голос Кати стал серьёзным, — мужчины не хранят фото случайных девушек. Особенно в любимых книгах.
— Ты думаешь...?
— Я думаю, что это его первая любовь. Или нынешняя.
— Катя!
— Лена, будь реалисткой. Зачем ещё мужчине хранить чужое фото двадцать лет?
Повесив трубку, Лена снова взяла фотографию. При свете настольной лампы лицо девушки казалось ещё более размытым. Но чем дольше она смотрела, тем сильнее росло ощущение, что она где-то видела эти черты.
Следующие дни Лена наблюдала за мужем. Он действительно каждый вечер брал книгу, открывал на определённой странице. Лицо становилось мягким, почти нежным.
— О чём думаешь? — спросила она однажды.
— О стихах, — ответил Андрей, не поднимая глаз.
— О каких именно?
— "Я помню чудное мгновенье..."
Лена почувствовала укол в сердце. Стихи о любви. О встрече с прекрасной незнакомкой.
Той ночью она не спала. Лежала и мучилась вопросами. Кто эта девушка? Почему лицо кажется знакомым? И главное — почему Андрей так странно себя ведёт?
Утром, когда муж ушёл на работу, она снова взяла фото. Попробовала рассмотреть его через увеличительное стекло. Изображение стало ещё более зернистым, но вдруг она заметила деталь — маленькую родинку на щеке.
Лена подбежала к зеркалу и всмотрелась в своё отражение. На том же месте у неё была точно такая же родинка.
Сердце забилось быстрее. Она снова взяла фото, приложила к зеркалу. Размытые черты, длинные волосы, овал лица...
— Боже мой, — прошептала она. — Это же я?
Но как? Откуда у Андрея её фотография, которую она никогда не видела?
Вечером она не выдержала.
— Андрей, нам нужно поговорить.
— О чём?
— О фотографии.
Муж поднял глаза от газеты.
— Какой фотографии?
— Не притворяйся. Ты прекрасно знаешь, о какой.
— Лена, мы уже обсуждали это...
— Нет, не обсуждали! Ты соврал мне! — Голос Лены сорвался. — Я знаю, кто на этом фото!
Андрей замер.
— Знаешь?
— Это я! Правда? Это моё фото!
Андрей молчал. Потом медленно кивнул.
— Да. Это ты.
— Откуда оно у тебя? Я никогда не видела этого снимка!
— Потому что мы тогда ещё не были знакомы.
Лена села напротив него, не веря услышанному.
— Как не были знакомы?
— Помнишь, в институте выходил студенческий журнал? Ты была на втором курсе, я на четвёртом. Тебя сфотографировали для статьи о первокурсниках.
— Помню ту съёмку! Но фото получились ужасными, их даже не напечатали!
— Не все. Одно напечатали. Правда, качество было отвратительным.
— И ты...?
— Я увидел этот номер журнала у друга. Увидел твоё фото и... не смог забыть. Вырезал и носил с собой.
— Носил с собой?
— В кармане, в книгах, в кошельке. Два года носил. Искал тебя по всему институту.
— Искал меня?
— Каждый день. Ходил по факультетам, заглядывал в аудитории. По такому размытому фото найти человека было почти невозможно.
Лена смотрела на фотографию новыми глазами. Теперь, зная, что это она, черты казались более знакомыми.
— А потом мы встретились в библиотеке. Ты брала "Евгения Онегина" для курсовой. Я подошёл помочь достать книгу с верхней полки.
— Помню, — прошептала Лена. — Ты сказал, что Пушкин — твой любимый поэт.
— Сказал. А сам думал: "Неужели это она? Девушка с фотографии?"
— И ты не был уверен?
— Как быть уверенным? Фото было такое размытое. Но что-то в твоих чертах, в улыбке... Я решил познакомиться, чтобы проверить.
— И проверил?
— В первый же вечер. Ты рассказала, что фотографировалась для журнала, но снимки не получились. Тогда я понял — это точно ты.
— Почему не сказал?
— Как сказать? "Привет, я два года ношу твоё размытое фото в кармане"? Ты бы решила, что я сумасшедший.
Лена взяла фотографию дрожащими руками. Теперь она видела себя — восемнадцатилетнюю, с длинными волосами и застенчивой улыбкой.
— Почему ты хранил её все эти годы?
— Потому что это начало нашей истории. Я полюбил тебя ещё до знакомства. По размытому фото из журнала.
— А я думала... — голос Лены сорвался. — Думала, что у тебя есть другая.
— Другая? — Андрей обнял её. — Лена, я искал тебя два года по этому ужасному снимку. Нашёл. Женился. Родили детей. Зачем мне другая?
— Но почему я не узнала себя сразу?
— Посмотри на качество фото. Даже я иногда сомневался, что это ты. Но для меня это не важно.
— Почему?
— Потому что я влюбился не в фотографию. Я влюбился в мечту. А потом встретил тебя и понял — реальность намного лучше любых мечтаний.
Лена заплакала. От облегчения, от стыда, от нежности.
— Прости меня. Я думала...
— Что думала?
— Что я для тебя случайность. Что ты мог бы выбрать любую другую.
— Лена, — Андрей поднял её лицо за подбородок, — я выбрал тебя ещё тогда, когда ты об этом не знала. По размытому фото в студенческом журнале. И выбираю каждый день вот уже двадцать лет.
Она смотрела на фотографию — размытое изображение девчонки с наивными глазами. А рядом сидел мужчина, который когда-то увидел этот ужасный снимок и подумал: "Она моя."
— Знаешь, что самое удивительное? — сказал Андрей.
— Что?
— Даже на этом размытом фото я разглядел твою красоту. А теперь вижу её каждый день.
Лена улыбнулась сквозь слёзы.
— Фото действительно ужасное.
— Ужасное. Но оно привело меня к тебе.
Он поцеловал её, а фотография лежала на столе между ними — размытое, почти неразличимое свидетельство того, что любовь иногда начинается с самых неожиданных мелочей.
💝 Если история тронула за душу — поставьте лайк!
Ваша поддержка вдохновляет писать новые истории о настоящих чувствах.
📖 Подписывайтесь, чтобы не пропустить новые рассказы о любви, которая живёт в самых обычных моментах нашей жизни.
Впереди ещё много историй о том, как в суете будней мы иногда забываем главное — но любовь всегда найдёт способ напомнить о себе.