Долго ли, коротко ли — но всё-таки докатились мы до Мышкина. Казалось бы, что там может быть? Маленький город на Волге, куда мы ехали с мыслями о простом пикнике у товарища на участке. Но дорога сразу решила внести свои поправки. Навигатор, видимо, вспомнил детство в партизанских отрядах и вывел нас на семь десятков километров откровенного бездорожья. Лес, глина, песок, ямы такие, что мотоцикл в них мог бы уйти, как в болото. И всё это под соусом: «короткий путь». Ну, спасибо, родной.
Но знаете, ехали мы всё равно весело. Грязь летит, подвеска стонет, а мы смеёмся: мол, вот он, настоящий дух дороги. В конце концов, если бы было слишком легко — что бы мы потом вспоминали у костра?
А в Мышкине оказалось вовсе не «пикничок». Вышел такой полноценный мотослёт: подтянулись ребята из соседних городов, даже из Москвы и Питера прикатили. И вот уже идёт не скромная встреча на лужайке, а большой братский съезд. Руки пожаты, объятия обменяны, байки припаркованы в ряд — красота.
Музыка, как положено, тоже была. Живые рок-группы, гитары гремят, барабаны отбивают ритм. Сидим у костра, слушаем, как ночь уходит в Волгу. Палатки, дым костра, разговоры до утра — всё это врезалось в память как та самая дорога с глиной и колеями.
Вышло по-настоящему душевно. Мы вроде ехали «на шашлыки», а вернулись домой с чувством, будто были на фестивале, только без толпы случайных зевак. Свои, дорога и огонь — что ещё нужно человеку, который живёт в седле?