Ресторан "Метрополь" был заполнен презентационной публикой — издатели, журналисты, писатели. Анна стояла у микрофона, держа в руках свежий экземпляр книги "Поздняя весна", и чувствовала, как волнение сменяется уверенностью.
Начало этой истории читайте в первой части
— Когда год назад я писала эту книгу, я думала о всех женщинах, которые забыли о своих мечтах, — говорила она в зал. — О тех, кто считает, что после пятидесяти жизнь заканчивается.
Аплодисменты наполнили зал. В первом ряду сидела Марина, лучезарно улыбаясь. Рядом с ней — главный редактор издательства и несколько известных писателей, которые стали для Анны наставниками и друзьями.
— Моя книга доказывает обратное, — продолжала она. — Жизнь начинается тогда, когда мы находим в себе смелость быть собой.
После выступления к ней подходили читатели, просили автографы, делились своими историями. Пожилая женщина со слезами на глазах рассказывала, как книга вдохновила ее пойти учиться рисованию. Мужчина средних лет благодарил за то, что помогла понять жену.
— Анна Сергеевна, — обратился к ней молодой журналист, — правда ли, что книга автобиографична?
— Художественная проза всегда содержит элементы личного опыта, — дипломатично ответила она.
— Но все же — вы действительно ушли от мужа, который не верил в ваш талант?
Анна улыбнулась.
— Я ушла от человека, который не верил в меня как в личность.
— И не жалеете?
— Ни минуты.
Когда официальная часть закончилась, гости перешли к фуршету. Анна общалась с коллегами, обсуждала планы на вторую книгу трилогии, когда увидела его.
Виктор стоял у входа в зал, нерешительно оглядываясь по сторонам. Выглядел он хуже, чем год назад — постарел, осунулся, в дорогом костюме как-то терялся.
— Аня, твой бывший пришел, — шепнула подбежавшая Марина.
— Вижу.
— Что будешь делать?
— Ничего. Это публичное мероприятие, он имеет право присутствовать.
Виктор заметил ее взгляд, нерешительно подошел.
— Анна, можно поздравить?
— Спасибо.
Он протянул букет роз — красивый, дорогой, безличный.
— Я читал книгу. Очень сильно написано.
— Благодарю.
— А можно... можно поговорить? Минутку?
Анна посмотрела на часы.
— У меня мало времени.
— Понимаю. Просто хотел сказать... ты была права. Во всем.
— В чем именно?
— В том, что я не ценил тебя. Не видел, кто ты есть на самом деле.
Вокруг них кипела жизнь презентации, но Анна вдруг почувствовала себя как в изолированном пространстве наедине с прошлым.
— Виктор, а зачем ты пришел?
— Хотел увидеть твой успех. И... извиниться еще раз.
— Ты уже извинялся год назад.
— Но тогда я еще не понимал масштаба своей ошибки.
— А сейчас понимаешь?
Он кивнул, глядя на суету вокруг — на журналистов, издателей, читателей, окруживших Анну.
— Сейчас я вижу, кем ты стала. И понимаю, кем могла бы быть рядом со мной, если бы я не был слепым.
— И что с того?
— Ничего. Просто... просто хотел сказать, что горжусь тобой.
Анна внимательно посмотрела на бывшего мужа.
— Виктор, а как дела с Людмилой?
Он поморщился.
— Мы расстались. Окончательно.
— Давно?
— Полгода назад.
— По взаимному желанию?
— Она ушла. Сказала, что я стал скучным и депрессивным.
— Понятно. А новые отношения?
— Нет. Никого нет.
Виктор помолчал, потом добавил тише:
— Знаешь, Аня, после нашего развода я понял одну вещь.
— Какую?
— Что искал не ту женщину. Думал, мне нужна молодая и амбициозная. А оказалось — мне нужна была ты. Настоящая ты.
Анна рассмеялась — искренне, почти весело.
— Виктор, ты слышишь, что говоришь?
— Что не так?
— Ты по-прежнему ищешь женщину под свои потребности. Год назад тебе нужна была молодая любовница, сейчас — успешная писательница.
— Нет, это не так...
— Именно так. Ты не влюбился в меня как в личность. Ты влюбился в мой успех.
Виктор растерянно моргал.
— Аня, я действительно понял, что ошибся...
— Понял, что потерял выгодную партию. Это разные вещи.
К ним подошла журналистка из "Литературной газеты".
— Анна Сергеевна, можно несколько вопросов для интервью?
— Конечно.
Анна повернулась к Виктору:
— Извини, работа.
— Подожди! А можно встретиться позже? Поужинать, поговорить спокойно?
Анна посмотрела на него с удивлением.
— Зачем?
— Я хочу попросить тебя... дать нам еще один шанс.
Журналистка деликатно отошла в сторону, делая вид, что изучает программку мероприятия.
— Какой еще шанс, Виктор?
— Попробовать снова. Теперь, когда я знаю, кто ты...
— А кто я?
— Талантливая, сильная, успешная женщина.
— И этого достаточно для любви?
— Этого и... и того, что мы прожили вместе тридцать пять лет.
Анна покачала головой.
— Виктор, те тридцать пять лет мы прожили зря. Ты был женат на придуманной тобой женщине — удобной, безропотной, незначительной.
— Но теперь я вижу настоящую тебя!
— Видишь мои регалии. А личность по-прежнему не интересует.
— Интересует! Очень интересует!
— Тогда ответь на вопрос: что я люблю больше всего на завтрак?
Виктор растерянно замолчал.
— Не знаешь? А какая у меня любимая музыка?
— Ну... классическая?
— Джаз. Какой любимый фильм?
— Не помню...
— "Касабланка". О чем я мечтала в детстве?
— Стать учителем?
— Стать писательницей. Видишь, Виктор? Ты не знаешь меня. Знаешь только статистику — профессию, доходы, социальный статус.
Виктор опустил голову.
— Прости. Я правда не знал...
— Не интересовался. А теперь, когда я стала кем-то значимым в твоем понимании, решил, что я тебе подхожу.
— Анна, но ведь люди меняются, растут...
— Ты не изменился, Виктор. Ты просто перенацелился на более выгодный объект.
К ним снова подошла журналистка.
— Анна Сергеевна, извините за беспокойство, но фотограф ждет вас для съемки.
— Конечно, иду.
Анна повернулась к Виктору:
— Удачи тебе. Надеюсь, ты найдешь женщину, которая действительно тебе подходит.
— Анна, постой! Дай мне хотя бы шанс доказать...
— Доказывать нечего. Все уже доказано.
Она отошла к фотографу, оставив Виктора стоять с букетом в руках. Марина подскочила к подруге:
— Ну что он хотел?
— Вернуться. Теперь, когда я стала "достойной" его внимания.
— Какой идиот! И что ты ответила?
— То, что нужно было ответить год назад — нет.
— Молодец! А он что?
— Стоит как оплеванный. Наверное, впервые в жизни женщина ему отказала.
После фотосессии Анна заметила, что Виктора в зале больше нет. Букет лежал на столе, забытый.
— Аня, — подошла главный редактор, — у нас есть предложение.
— Какое?
— Телеканал "Культура" хочет снять документальный фильм о вас. О том, как домохозяйка стала писательницей.
— Интересно. А что нужно будет делать?
— Интервью, съемки дома, в издательстве. Покажут ваш творческий процесс.
— Хорошо, подумаю.
Дома — в новой просторной квартире в центре Москвы — Анна села за компьютер. Вторая книга трилогии была почти готова, оставалось несколько глав.
Телефон зазвонил. Незнакомый номер.
— Анна Сергеевна? Это Людмила. Людмила Петрова.
Анна узнала голос — та самая Людмила, ради которой Виктор собирался разводиться.
— Слушаю.
— Можно встретиться? Мне нужно с вами поговорить.
— О чем?
— О Викторе. Это важно.
Любопытство взяло верх.
— Хорошо. Завтра в два часа, кафе "Шоколадница" на Арбате.
— Спасибо.
На следующий день Людмила оказалась совсем не такой, как представляла себе Анна. Вместо роковой красотки пришла уставшая девушка с потухшими глазами.
— Анна Сергеевна, спасибо, что согласились встретиться.
— Людмила, зачем вы хотели поговорить?
— Хочу извиниться. За то, что разрушила вашу семью.
— Вы ее не разрушали. Она развалилась сама.
— Но все же... Виктор ушел от вас ко мне.
— Виктор ушел от меня к иллюзии о вас.
Людмила удивленно подняла брови.
— К иллюзии?
— Он думал, что вы — успешная, независимая женщина. А оказалось — обычная девушка, ищущая богатого мужа.
— Откуда вы знаете?
— Логика. Если бы у вас была интересная жизнь, вы бы не связались с женатым мужчиной.
Людмила покраснела.
— Вы правы. Мне просто хотелось стабильности.
— И что в итоге?
— В итоге мы друг другу не подошли. Виктор оказался скучным и депрессивным, а я — не такой яркой, как он ожидал.
— Понятно. А сейчас что?
— Сейчас я работаю секретарем в другой фирме. Виктор иногда звонит, предлагает встречи, но... нет.
— Почему нет?
— Потому что понимаю — он ищет не женщину, а статус. Сначала искал молодую любовницу, потом захотел вернуть богатую жену.
Анна с удивлением посмотрела на собеседницу.
— Вы знаете о его попытках вернуться?
— Знаю. Он мне рассказывал. Думал, что я поддержу.
— И?
— А я сказала правду — что он дурак, который не понимает ценности того, что имеет.
— Людмила, а зачем вы мне это рассказываете?
— Потому что чувствую себя виноватой. Если бы не я, возможно, вы бы помирились...
Анна рассмеялась.
— Людмила, вы оказали мне огромную услугу.
— Как это?
— Помогли понять, кто такой мой муж на самом деле. За это я вам благодарна.
— Серьезно?
— Абсолютно. Если бы не развод, не было бы книги. А значит, и новой жизни.
— Но вы же любили его...
— Думала, что люблю. А оказалось — просто привыкла.
Людмила задумалась.
— Анна Сергеевна, а можно вопрос?
— Конечно.
— Как вы решились начать все заново в пятьдесят лет?
— А что мне оставалось? Доживать в роли брошенной жены?
— Многие так и делают.
— Многие не пробуют понять, на что способны.
— А вы пробовали?
— Всю жизнь мечтала писать. Но откладывала — то времени нет, то муж против, то еще что-нибудь.
— И что изменилось?
— Я поняла, что время есть всегда. Просто нужно его взять.
Людмила внимательно слушала.
— Анна Сергеевна, а вы счастливы сейчас?
— Да. По-настоящему счастлива. Впервые за много лет.
— А не одиноко?
— Одиночество разные бывают. Можно быть одной и счастливой. А можно жить с кем-то и чувствовать себя забытой.
— Это про жизнь с Виктором?
— Про жизнь с любым человеком, который тебя не ценит.
Они попрощались тепло, почти дружески. Анна поняла, что не держит зла на эту девушку — в конце концов, каждый ищет счастья как умеет.
Вечером позвонила Марина:
— Аня, ты не поверишь!
— Что случилось?
— Виктор звонил. Спрашивал твой адрес.
— Зачем?
— Говорит, хочет прийти, серьезно поговорить.
— И что ты ответила?
— Что адрес дам только с твоего разрешения.
— Правильно. Не давай.
— Аня, а может, все-таки выслушать его?
— Марина, сколько раз можно выслушивать одно и то же?
— Но вдруг он действительно изменился?
— За год? Сомневаюсь.
— А вдруг?
Анна задумалась. Действительно, а вдруг?
— Хорошо. Пусть приходит. Но в последний раз.
— Дать ему твой адрес?
— Давай. Завтра в семь вечера.
На следующий день Анна специально не стала готовиться к встрече — не переодевалась, не делала укладку. Пусть видит ее обычной, домашней.
Виктор пришел точно в семь, с огромным букетом и коробкой конфет.
— Анна, спасибо, что согласилась встретиться.
— Проходи.
Он огляделся по квартире — светлой, уютной, обставленной со вкусом.
— Красиво у тебя.
— Спасибо.
— Аня, я пришел сказать... я изменился.
— В чем именно?
— Во всем. Я понял, что такое настоящая ценность женщины.
— И что это такое?
— Ум, талант, глубина души. То, что у тебя было всегда, а я не замечал.
Анна села в кресло напротив дивана, где устроился Виктор.
— Виктор, а если бы я не стала писательницей, ты бы тоже это понял?
— Я... наверное, да.
— Наверное?
— Хорошо, честно — не знаю. Может быть, нет.
— Вот и вся правда.
— Но ведь главное, что я понял это сейчас!
Анна встала, подошла к окну. Внизу жизнь большого города — машины, люди, огни витрин.
— Виктор, знаешь, чего мне не хватало все эти годы?
— Чего?
— Чтобы меня любили просто за то, что я есть. Не за красоту, не за успех, не за удобство. Просто за то, что я — это я.
— Я так и любил...
— Нет. Ты любил удобную жену, которая не мешает твоей карьере и создает комфорт дома.
— Анна...
— А когда я перестала быть удобной — захотел заменить на более молодую модель.
Виктор опустил голову.
— Может быть, ты права. Но люди ошибаются, учатся...
— Учатся. Но некоторые ошибки нельзя исправить.
— Почему?
— Потому что доверие не восстанавливается.
Анна повернулась к нему.
— Виктор, я больше тебе не верю. Ни как мужчине, ни как человеку.
— Но я готов доказать...
— Мне ничего не нужно доказывать. Я счастлива без тебя.
— А я несчастлив без тебя.
— Это твой выбор и твоя ответственность.
Виктор встал, подошел к ней.
— Аня, неужели тридцать пять лет ничего не значат?
— Значат. Они научили меня ценить свободу.
— А любовь?
— Любовь была. Но ты ее убил своим пренебрежением.
— А если я стану другим?
— Виктор, ты не станешь другим в пятьдесят восемь лет. Характер уже сформирован.
— Но ради тебя я готов...
— Ни ради кого не нужно меняться. Нужно быть честным с самим собой.
— И что ты предлагаешь?
— Ничего. Живи своей жизнью, я буду жить своей.
— А вдруг мы могли бы быть счастливы?
Анна улыбнулась грустно.
— Мы могли бы быть счастливы десять лет назад, если бы ты увидел во мне личность. Сейчас поздно.
— Поздно?
— Я другая. Уже не та женщина, которая согласится на полумеры.
Виктор долго молчал, потом взял букет и конфеты.
— Значит, это окончательно?
— Окончательно.
— И никаких шансов?
— Никаких.
Он подошел к двери, обернулся.
— Аня, я правда сожалею о том, что произошло.
— Я не сожалею. Благодаря этому я нашла себя.
— Но ведь мы могли найти друг друга...
— Нет, Виктор. Мы так и не нашли. Ты нашел удобную жену, я нашла надежного мужа. Но мы не нашли любви.
— А сейчас?
— Сейчас я нашла себя. Этого достаточно.
После его ухода Анна долго стояла у окна, размышляя о прожитых годах. Жалела ли она о них? Нет. Эти годы привели ее к тому, кем она стала сейчас.
Телефон зазвонил. Марина.
— Ну как прошла встреча?
— Как и ожидалось. Он не изменился.
— Совсем?
— Совсем. По-прежнему видит во мне только статус, а не личность.
— И что теперь?
— Теперь я заканчиваю вторую книгу. Герой там очень похож на Виктора.
— Ты про него пишешь?
— Про таких, как он. Про мужчин, которые ищут не спутницу жизни, а красивое дополнение к собственному образу.
— А чем заканчивается история?
— Героиня находит счастье. Настоящее, без компромиссов.
— А герой?
— Герой остается один. Со своими амбициями и пустотой внутри.
— Жестоко...
— Честно.
Через месяц вторая книга была готова. Еще через два месяца — опубликована. Успех превзошел все ожидания.
В день презентации к Анне подошла молодая женщина.
— Анна Сергеевна, спасибо вам за книги. Они помогли мне понять, что я достойна большего, чем отношения, где меня не ценят.
— И что вы решили?
— Ушла от мужа, который считал меня глупой. Поступила в университет на психологический факультет.
— Сколько вам лет?
— Сорок два.
— Прекрасный возраст для новых начинаний.
— Вы правда так считаете?
— Знаю. Мне было пятьдесят три, когда я начала новую жизнь.
Вечером дома Анна открыла ноутбук и начала писать третью книгу трилогии. О женщине, которая в шестьдесят лет влюбилась по-настоящему впервые в жизни.
За окном падал снег, укрывая город белым покрывалом. Новый год, новые возможности, новые истории.
А где-то в другой части города сидел Виктор, листал страницы ее второй книги и узнавал в отрицательном герое самого себя. Наконец-то он понял, кого потерял. Но было уже поздно.
Некоторые двери, однажды закрывшись, не открываются больше никогда.