Я вышел из метро, а там, как всегда, толпа. Люди бегут, как будто их ждёт что-то важное. А меня ничего не ждёт, кроме дома и холодильника с позавчерашним супом. И вдруг этот тип. Бомж, не бомж — чёрт его разберёт. Волосы как пакля, глаза красные, как у кролика после пьянки. Стоит, опирается на стену, и смотрит на меня. Прямо в упор. — Эй, ты, — говорит он. — Что это на тебе надето? Я оглянулся. Думал, может, не мне. Но вокруг никого. Только я в своей куртке. Обычная куртка, купил на распродаже. Чёрная, с капюшоном. Ничего особенного. — Ты про что? — спрашиваю. Думал, отстанет. А он не отстаёт. Подходит ближе, тычет пальцем. Палец грязный, ноготь обломанный. — Про эту херню. Ты выглядишь как манекен из помойки. Кто тебя так одел? Мама? Или сам в зеркало не смотришься? Я стою, моргаю. Бомж меня отчитывает за одежду. Бомж! В его шмотках мыши, наверное, зимуют. А он мне про стиль. — Слушай, — говорю, — ты сам-то... Но он перебивает. — Я? Я выгляжу честно. Я бомж, и все видят, что я бомж. А