Мы просто хотели выбраться на природу.
Без пафоса, без этих глянцевых фоточек с глинтвейном и ретритами. Просто пацаны, шашлычок, палатки, может, рыбалка.
Карелия — дело святое. Туда, где лес дышит, как огромный зверь. Где тишина весомее слов.
И вот мы поехали — я, Макс, мой лучший друг Ваня, наш вечно шутящий Пашка и Димон с топором в багажнике — такой себе выживальщик.
Шли часы, дорога становилась всё уже и пустее. GPS сначала тормозил, потом сдох. На заправке сказали: "Дальше — по просёлку, потом через мост, а там уже увидите" .
Ага, увидели...
Мы ехали, пока солнце не село.
И вот в тусклом вечернем мраке — хоп, вывеска.
"Привал"
Старая. Косо прибитая. Почти сгнившая.
Типа кемпинг, только без людей. И без света. И без хоть чего-то живого вокруг.
— Во, пацаны, бесплатный отель, — хихикнул Пашка.
— Мне тут что-то не нравится, — буркнул Ваня.
— Ты б ещё дом на костях увидел, — хмыкнул Димон, вылезая из машины.
Честно? И мне было не по себе. Но… Знаете, как это бывает? Все уставшие, бензин почти на нуле, мозг уже не думает. Решили остаться.
Место было странно готовое: кострище — и даже ещё угли тёплые. Три старых палатки. Одна — как будто только что кто-то вышел.
— Ну тут явно кто-то был, — сказал я.
— Ага... Был... И ушёл, не позвав нас бухать, — отозвался Пашка.
Мы разложились. Димон уже дрова рубит, Ваня ставит палатку. А я стою и смотрю… в лес.
Там что-то было. Не животное — уверен. Оно не двигалось. Оно смотрело.
Но, конечно, я ничего не сказал. Глупо, да?
Ночью, уже поджарив сосиски и обсмеявшись до чёртиков, Пашка пошёл "по нужде".
С фонариком и песней.
Прошло десять минут. Потом двадцать.
— Слышь, он что, окоп роет? — усмехнулся Ваня.
— Пойду гляну, — сказал Димон.
Он пошёл. И тоже не вернулся.
Мы думали — шутят, придурки. Решили подождать.
А потом…
…палатки начали шевелиться.
Не ветер. Нет. Они будто дышали. Натянутая ткань подрагивала, как кожа.
Я вышел — и услышал шаги. Но не такие, знаете, "человеческие". А как будто кто-то волочит что-то тяжёлое. Медленно.
Я повернулся — и увидел старика.
Он сидел у костра. Мы его не видели до этого. Он просто… появился.
— Вы остались, — сказал он.
— Простите, вы… кто?
— Это ваш привал.
Старик говорил так, будто он часть этого леса.
Потом он рассказал — нет, выдал, будто из учебника:
"Тут раньше деревня была. Сгорела. Люди исчезли. Осталась только земля, которая помнит. А земля — она не прощает. Она голодная".
Мы слушали и молчали. Даже Ваня — тот, кто обычно шутками стреляет, — смотрел в костёр, как загипнотизированный.
И тут — из леса вышел Пашка.
Весь в крови. Глаза пустые.
Он просто стоял. А потом сказал голосом, которого у него никогда не было:
— Место занято.
Глядя на него, мы жутко испугались и побежали. Я не помню как. Просто бежали куда-то, пока деревья не начали меняться. Да, меняться.
Сосны стали как будто… гладкими. Как пальцы.
Мох хрустел под ногами, как кости.
Ваню я потерял первым. Он закричал — и его звук схлопнулся, как будто его затянуло внутрь земли.
Я пытался звать, кричать. Ни ответа, ни эха.
И тут я понял. Я бегу по кругу. Я внутри чего-то. Не леса. Не сна. А чего-то, что жрёт.
И тут я снова вышел к костру.
Старик сидел там.
Я подошёл к нему. Не знаю зачем.
— Почему так? — спросил я.
Он посмотрел на меня.
— Потому что ты остался.
Он протянул мне руку.
— Теперь ты сторож. Теперь ты — "Привал".
И я понял. Я не выберусь. Никто не выбирается. Каждый, кто остаётся — становится частью этого места.
Прошло… не знаю. Дни... Годы...
Я сидел у костра. Смотрел в огонь. Пусто.
И вот — свет фар. Машина. Смех. Новые отдыхающие.
Я встал.
— Добро пожаловать на привал, — сказал я и хитро улыбнулся.
Заходите в Телеграм, там много нового и жуткого!!!