— Ты только посмотри на эти фиалки, — сказала Лариса, прищурившись и наклоняясь к подоконнику. — Я их с прошлой весны поливаю, а они всё никак не зацветут. Наверное, света не хватает.
— Может, переставить на южное окно? — предложила Ольга, снимая пальто и вешая его на крючок в прихожей. — У тебя в кухне солнце до самого вечера.
— Пожалуй, да, — кивнула Лариса. — Только боюсь, что там сквозняк. А они такие нежные, знаешь ли.
Ольга улыбнулась. Двадцать лет дружбы — и Лариса до сих пор говорила о цветах, как о живых детях. Всегда о чём-то беспокоилась, переживала, старалась всё делать правильно. И, как обычно, в мелочах была идеальной, а в главном — слепой.
— Кофе будешь? — спросила Лариса, уже направляясь к плите.
— Конечно, — ответила Ольга. — Только покрепче, пожалуйста. У меня сегодня день выдался.
— Что случилось? — Лариса поставила чайник на огонь и обернулась.
— Да ничего особенного, — Ольга вздохнула. — Внука из садика забирала, потом к врачу с ним, потом муж звонил, спрашивал, когда ужин. А я, честно говоря, и есть-то не хочу. Сил нет.
— Ты слишком много на себя берёшь, — сказала Лариса, наливая воду в турку. — Надо бы себя поберечь. В твоём возрасте уже не двадцать лет.
— Вот именно, — усмехнулась Ольга. — В моём возрасте уже и внук есть, и дочь замужем, и муж, и дом. И, казалось бы, всё как у людей. А внутри — пустота.
Лариса поставила перед ней чашку, села напротив.
— Это временно, — сказала она. — Просто устала. Отдохнёшь — пройдёт.
— Не думаю, — покачала головой Ольга. — Усталость проходит. А вот чувство, будто всё, что ты делала, — напрасно… Это не проходит. Оно накапливается.
Лариса помолчала, помешивая ложечкой сахар.
— Знаешь, а у меня, между прочим, свадьба скоро, — сказала она неожиданно.
— Какая свадьба? — Ольга подняла глаза.
— Ну как — какая? — Лариса улыбнулась. — Настоящая. Я выхожу замуж.
Ольга смотрела на неё, не веря своим ушам.
— Ты? За кого?
— За Валеру, — ответила Лариса, и в её голосе появилось что-то мягкое, почти влюблённое. — Ты его не знаешь. Он живёт в соседнем доме. Мы с ним познакомились на скамейке у подъезда. Он каждый день сидит там с собакой. Я — с книгой. Сначала просто здоровались, потом разговорились. А потом… поняли, что нам хорошо вместе.
— Но ты же… — Ольга запнулась. — Ты же вроде с Юрой ещё что-то…
— С Юрой? — Лариса фыркнула. — Да он меня бросил пятнадцать лет назад! Ушёл к своей секретарше, которая была моложе его дочери. А потом, когда та его бросила, вернулся, стал проситься обратно. Я, дура, пустила. Два года терпела, пока он не ушёл окончательно.
— И ты хочешь снова замуж? — спросила Ольга.
— Хочу, — кивнула Лариса. — Почему бы и нет? Я ещё жива. И сердце у меня бьётся. И хочется, чтобы кто-то рядом был. Не ради денег, не ради квартиры. Просто чтобы вечером приходить домой и слышать: «Привет, родная. Чай на плите, садись».
Ольга смотрела на подругу и чувствовала, как внутри что-то шевелится. Не зависть. Что-то другое. Наверное, надежда.
— А пригласишь кого-нибудь? — спросила она. — Семью? Друзей?
— Конечно, — сказала Лариса. — Тебя, например. И Катю из бухгалтерии. И соседку Нину, которая всегда кошку мою кормит, когда я уезжаю.
— А Юру? — осторожно спросила Ольга.
Лариса замерла. Потом медленно поставила чашку на стол.
— Я не приглашаю бывших, — сказала она твёрдо. — Ни его, ни тех, кто причинил мне боль. Ни тех, кто считал, что я должна вечно ждать, прощать, улыбаться. Нет. Моя свадьба — это начало новой жизни. А в новую жизнь старые обиды не берут.
Ольга почувствовала, как по спине пробежал холодок. Не от слов, а от того, как Лариса их произнесла. Спокойно, без крика, без слёз. Просто констатировала факт.
— А если он придет? — спросила она. — Просто так, без приглашения?
— Тогда я выйду и скажу: «Ты опоздал. Я уже выбрала другого». И закрою дверь.
Ольга сидела, не зная, что ответить. В голове крутились мысли. О своей жизни. О муже, с которым давно не было разговоров, кроме бытовых. О дочери, которая редко звонит. О годах, прожитых в тишине, где каждый день был похож на предыдущий.
— А ты бы пригласила? — спросила Лариса, будто прочитав её мысли.
— Кого? — не сразу поняла Ольга.
— Бывшего. Того, с кем была в молодости. Кого бросила. Кого бросили.
Ольга замолчала. Вспомнился Андрей. Тот самый. С которым они учились в институте. С которым гуляли по ночам, мечтали о Париже, читали стихи под дождём. Он просил её руки. А она отказалась. Боялась, что он не обеспечит. Выбрала другого — более стабильного, с квартирами и связями. Андрей ушёл. Потом слышала, что женился, уехал в другой город. А теперь? Теперь она не знает, жив ли он, одинок ли, помнит ли её.
— Нет, — сказала она наконец. — Не пригласила бы. Потому что это прошлое. А прошлое — оно как старое пальто: может быть тёплым, но уже не по размеру.
Лариса кивнула.
— Вот и я так думаю, — сказала она. — Мы не можем жить ради тех, кто нас предал. Не можем строить праздник на старых обидах. Надо смотреть вперёд.
Через неделю Ольга снова пришла к Ларисе. Та сидела за столом и листала альбом с фотографиями.
— Смотри, — сказала она, показывая на снимок. — Это Валера на даче. У него там участок. Он сам всё выращивает: помидоры, огурцы, клубнику. А зимой варит варенье. Я впервые в жизни ела варенье из чёрной смородины, которое не приторное.
— Он тебе подходит, — сказала Ольга, глядя на фото. — Видно, что добрый.
— Да, — улыбнулась Лариса. — И не пьёт. И не курит. И говорит, что я у него одна такая.
— А ты веришь?
— Верю, — кивнула Лариса. — А если вдруг обманет — значит, не судьба. Но я не буду сидеть и ждать, пока мне кто-то подарит счастье. Я сама его выберу.
За день до свадьбы Ольга приехала помочь с последними делами. Лариса хлопотала по квартире, развешивала гирлянды, расставляла вазы.
— Ты нервничаешь? — спросила Ольга.
— Немного, — призналась Лариса. — А ты бы не нервничала? В пятьдесят семь лет выходить замуж впервые.
— Впервые по-настоящему, — поправила Ольга.
Лариса улыбнулась.
— Да, по-настоящему.
В дверь позвонили. Ольга пошла открывать.
На пороге стоял пожилой мужчина в старом пальто, с тростью.
— Лариса дома? — спросил он.
Ольга узнала его сразу. Юрий. Тот самый.
— Да, — сказала она. — Но она занята.
— Я знаю, что у неё свадьба, — сказал он. — Просто хотел поздравить. И сказать… что желаю счастья.
— Подожди, — сказала Ольга и закрыла дверь.
Она подошла к Ларисе.
— Там Юра, — сказала она.
Лариса замерла. Потом медленно вытерла руки о фартук.
— Открой, — сказала она.
Ольга открыла дверь. Лариса вышла в прихожую. Стояла спокойно, с достоинством.
— Здравствуй, Юра, — сказала она.
— Здравствуй, Лариса, — он опустил глаза. — Просто… хотел поздравить. И сказать, что ты была права. Я был глупцом.
— Был, — кивнула она. — Но это было давно. А я уже не та женщина, которую ты бросил. Я стала сильнее. И счастливее.
— Я вижу, — сказал он тихо. — Ты светишься.
— Потому что иду навстречу своему будущему, — сказала Лариса. — А не копаюсь в прошлом. Удачи тебе, Юра. И пусть у тебя всё будет хорошо.
Он кивнул, повернулся и медленно пошёл по лестнице.
Лариса закрыла дверь и вернулась на кухню.
— Ну что, продолжаем? — спросила она, будто ничего не произошло.
Ольга смотрела на неё с восхищением.
— Ты настоящая, — сказала она.
— Я просто живая, — ответила Лариса. — А живые люди не оглядываются назад, если впереди свет.
На следующий день свадьба прошла скромно. В ЗАГСе — только близкие. Лариса была в светло-сером платье, с букетом сирени. Валера — в костюме, с гвоздикой в петлице. Когда они выходили из здания, солнце пробилось сквозь тучи.
Ольга стояла рядом и держала Ларису за руку.
— Ты счастлива? — спросила она.
— Да, — ответила Лариса. — И знаешь, что самое важное? Я не пригласила бывших. Но и не держу зла. Просто закрыла дверь и открыла другую. А там — свет.
Ольга кивнула. И вдруг поняла, что и у неё ещё есть шанс. Не на свадьбу, может быть. Но на счастье. На тёплый вечер, на чашку чая, на слово «родная». На жизнь, которая не закончилась, а только начинается.